A humidade das noites não respeita a secura dos dias. Salvam-se as nuvens, que descidas à terra encontram seus pássaros. Por dentro das nuvens, fazemos o ninho, misturamos o fumo do cigarro com o vapor da terra, reabrimos um livro na página errada, descansamos um pouco do trabalho que nos ocupa até ao ponto de não termos vida. Hoje, disfarço a morte com uma canção de David Grubbs, a descrição de uma fotografia, os sentimentos das estátuas:
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