DO SONHO E DA TERRA

(clique na imagem para ver melhor)

Ailton Krenak, Do Sonho e da Terra, palestra proferida em Lisboa, no Teatro Maria Matos, no dia 6 de Maio de 2017. In Flauta de Luz, nº 5, Abril de 2018, p. 24. Mais este: aqui.

NÚMEROS

- 4 700 km2 de área de floresta tropical destruída desde a entrada em funções de Jair Bolsonaro, uma superfície 47 vezes maior do que a cidade de Lisboa;

- 80 milhões de cabeças de gado na Amazónia brasileira, contra 26 milhões em 1990

- mais de 80% das enormes clareiras na Amazónia são feitas ilegalmente

- no passado mês de Julho, foram destruídos 2 255 km2 de floresta tropical, uma área equivalente ao tamanho do Luxemburgo

- o Instituto Brasileiro do Meio Ambiente e dos Recursos Naturais Renováveis (IBAMA) sofreu um corte de 24% do seu orçamento

Aqui.

aMOSTr : II MOSTRA DE EDIÇÕES INDEPENDENTES

Sábado, 31 de Agosto

16h — Lançamento de CARMES de Paulo da Costa Domingos (Companhia das Ilhas), com apresentação de Henrique Manuel Bento Fialho e leituras do autor e de Isaque Ferreira

Domingo, 1 de Setembro

16h — Lançamento dos Livros: Aprendiz de Manuel A. Domingos (volta d' mar) e Call Center de Henrique Manuel Bento Fialho (Companhia das Ilhas)

Programa completo: aqui.

ORAÇÃO PELA LIBERTAÇÃO DOS POVOS INDÍGENAS

Dedicado a Marçal Tupã-y, cacique guarani nhandewa assassinado em 1983

Parem de podar as minhas folhas e tirar a minha enxada

Basta de afogar as minhas crenças e torar minha raiz

Cessem de arrancar os meus pulmões e sufocar minha razão

Chega de matar minhas cantigas e calar a minha voz.

Não se seca a raiz de quem tem sementes

Espalhadas pela terra pra brotar.

Não se apaga dos avós - rica memória

Veia ancestral: rituais pra se lembrar

Não se aparam largas asas

Que o céu é liberdade

E a fé é encontrá-la.

Rogai por nós, meu pai - Xamã

Pra que o espírito ruim da mata

Não provoque a fraqueza, a miséria e a morte.

Rogai por nós - terra nossa mãe

Pra que essas roupas rotas

E esses homens maus

Se acabem ao toque dos maracás.

Afastai-nos das desgraças, da cachaça e da discórdia,

Ajudai a unidade entre as nações.

Alumiai homens, mulheres e crianças,

Apagai entre os fortes a inveja e a ingratidão.

Dai-nos a luz, fé na vida, nas pajelanças,

Evitai, ó Tupã, a violência e a matança.

Num lugar sagrado junto ao igarapé

Nas noites de luas cheias, ó Marçal, chamai

Os espíritos das rochas pra dançarmos o Toré.

Trazei-nos nas festas da mandioca e pajés

Uma resistência de vida

Após bebermos nossa chicha com fé.

Rogai por nós, ave dos céus

Pra que venham onças, caititus, siriemas e capivaras

Cingir rios Juruena, São Francisco e Paraná.

Cingir até os mares do Atlântico

Porque pacíficos somos, no entanto.

Mostrai nosso caminho feito boto

Alumiai pro futuro nossa estrela

Ajudai a tocar as flautas mágicas

Pra vos cantar uma cantiga de oferenda

Ou dançar num ritual Iamaká.

Rogai por nós, Ave-Xamã

No Nordeste, no Sul toda a manhã

No Amazonas, agreste ou no coração da cunhã.

Rogai por nós, araras, pintados ou tatus

Vinde em nosso encontro

Meu Deus - Nhendiru!

Fazei feliz nossa mintã

Que de barrigas índias vão renascer.

Dai-nos cada dia a esperança

Porque só pedimos terra e paz

Pra nossas pobres - essas ricas crianças.

Eliane Potiguara, brasileira de ascendência indígena potiguara, foi indicada em 2005 para o Projecto Internacional «Mil mulheres para o Prémio Nobel da Paz». Escritora, poetisa e professora, é formada em Letras (Português-Literatura) e Educação. Fundadora do GRUMIN / Grupo Mulher-Educação Indígena, é membro de várias associações: Inbrapi, Nearin, Comité Intertribal, Ashoka (empreendedores sociais), Associação pela Paz, Cónsul de Poetas del Mundo. Trabalhou na ONU, em Genebra, em prol da Declaração Universal dos Direitos Indígenas. Publicou Metade cara, metade máscara (Global Editora) e O coco que guardava a noite. Foi-lhe atribuído o Prémio Pen Club de Inglaterra e do Fundo Livre de Expressão, dos Estados Unidos. In Flauta de Luz - Boletim de Topografia, n.º2, Março de 2014, pp. 71-72. Mais informações sobre Eliane Potiguara: aqui. 

LÍTIO

Não percebo o contexto, nem me apetece aprofundar. Reparo na ridicularização de que têm sido alvo. Um grupo de pessoas juntou-se na serra manifestando-se contra a exploração de lítio naquele local, logo sendo caçados pelas objectivas com telemóveis carentes do tal lítio. Percebo a contradição de um vegetariano a comer carne, coisa que já vi sem espanto. Mas custa-me aceitar que alguém que se manifesta contra a exploração de lítio num determinado local não possa ter um telemóvel xpto. Se nos unirmos contra a exploração de petróleo no Algarve devemos entregar o carro para abate?

UM POEMA DE JOÃO RIOS

oh formosíssima senhora

que não minha

ainda que por minguada

suspensão

dos ponteiros do cronómetro

peço-vos

com grã e diplomático cuidado

que desligueis o latim facínora

do canídeo portátil

que vos vassala a luxuosa

impunidade do decote

talvez assim o galã

à vossa destra bondade

possa por fim

apaziguar

o romeu histérico do seu ceptro

João Rios, in Reter o amor no gancho do talho, Abysmo, Fevereiro de 2019, p. 23.

LÚCIO ANEU SÉNECA

   Suspeito que denegar seja mais ou menos como voltar a face para o lado quando por nós passam as dores, mas também eu trago para as dores a surpresa de uma porta a ranger. Por detrás do ruído, surpreendo-as de olho encostado à fechadura e ouvido colado à parede. Do outro lado da parede, as dores tentam ouvir-me a lamentação dos dias. Podem esperar sentadas. Tenho os pulsos abertos, mas ainda me resta força suficiente para manipular o puxador e abrir a porta, só pelo prazer de a ouvir ranger, só pelo prazer de espantar as dores.

(...)

Henrique Manuel Bento Fialho, in Suicidas, Deriva Editores, Julho de 2013, p. 64. Nota: não se sabe quando Séneca nasceu. Terá falecido com mais de 60 anos, em 65 d.C., obrigado a cometer suicídio. Acusado de conspiração contra Nero, cortou os pulsos e ingeriu veneno. 

VENEZUELA

Alguém sabe se já há luz na Venezuela?

QUANDO O AMOR PARECIA MORTO

Quando o amor parecia morto.

Paz na terra.

A morte está sempre a trabalhar.

O amor alimenta a morte?

A morte e o amor

trabalham juntos sem o saberem?

Quando parece haver dor

na morte que trabalha

ou há dor nos trabalhos do amor.

Não dormem o amor, a dor e a morte?

Quando parecia que.

Bestas da memória

farrapos.

A morte não tem farrapos, não morre.

Paz na terra.

O amor derrota a morte

todo o amor

todas as diferentes classes de amor

mas sobretudo o amor inocente.

Quando parecia que o amor

já não trabalhava

ou não alimentava

ou doía ou estava morto.

Subitamente

como daquela vez em que atravessava uma rua

aquela rua inocente

e de súbito soube que era ele

era ele

que era ele quem atravessava a rua.

E como daquela vez

nessa rua inocente

ela chega de súbito

e a dor e a morte

começam a tremer

a tremer

a tremer.

Quando parecia que o amor. Paz

paz na terra

às mulheres de boa vontade.

A luz de um fósforo

pode ocultar a noite

mas toda a noite não pode ocultar

a luz de um inocente fósforo.

Gianni Siccardi (n. Banfield, Buenos Aires, 27 de Setembro de 1933 – m. 29 de Novembro de 2002), versão de HMBF a partir do original coligido por Marta Ferrari, in Antología – La poesia del signo XX en Argentina, vol. 7 da colecção La Estafeta del Viento, dirigida por Luis García Montero e Jesús García Sánchez, Visor Libros, 2010, pp. 322-323. Nasceu em Banfield, província de Buenos Aires, no dia 27 de Setembro de 1933. Entre as inúmeras ocupações que desenvolveu ao longo da vida, contam-se as de jornalista e tradutor. Fundou e dirigiu as revistas Juego Rabioso, Baires e Sunda. Com um sentido de humor enraizado no surrealismo, distanciou-se desde cedo do chamado “realismo crítico” praticado por muitos outros poetas da sua geração. No entanto, a ironia nos poemas de Siccardi disfarça o compromisso para com a realidade social através de uma lírica fortemente emotiva. Estreou-se em 1960 com a colectânea “Poesía junta”. Acerca de si mesmo disse: «realizei estudos tão breves como ligeiros, e igualmente proveitosos, quem sabe, de violino, italiano, inglês, alemão, arquitectura, piano, pintura, teatro. E estudos tão sérios e prolongados como ineficazes de canto. Morreu em Novembro de 2002.

FORÇA DE EXPRESSÃO

"Paciência revolucionária."

IDA (2013)

Passou ontem num canal público e eu vi-o hoje ao pequeno-almoço. Na Polónia do chamado Bloco do Leste, uma jovem prestes a tornar-se freira vai ao encontro da única familiar que lhe resta. A tia Wanda abre-lhe as portas da ruína humana, num país a tentar recompor-se dos destroços deixados pela II Grande Guerra. Ida descobre as origens judaicas e o destino cruel da família desaparecida. A tia lamenta que ela esconda o belo cabelo sob o véu de freira, e o lamento surge-nos como testemunho de uma beleza desperdiçada que a guerra vulgariza e os homens semeiam. Sobram restos, destroços, ruínas. Começar uma nova vida assim, a encontrar nas raízes o fundo amargo do desamparo, é um modo de recomeçar. Realizou Paweł Pawlikowski (n. 1957), com direito a Oscar para melhor filme estrangeiro. Como se pode chamar estrangeiro a um filme destes?

POEMA POSSÍVEL

eventualmente a Gronelândia

terá ido fazer férias a Guadalajara

cobrindo de granizo as ruas

para espanto dos ursos polares

errando pela cidade

ursos expatriados buscam alimento

perecendo abraçados às crias

nas margens de rios poluídos

eventualmente chamaremos água

ao leito desses rios cobertos de lama

lamentando a ineficácia da ciência

que demasiado ocupada com drones

e muros intransponíveis

negligenciou os implantes de guelras

em ursos expatriados

são extremamente adversas

as condições vividas nesta altura

em ruas cobertas de granizo

nas margens dos rios

na copa das árvores

a Amazónia arde como nunca ardeu

o Ártico arde como nunca ardeu

os índios continuam a arder lentamente

como de há muito é seu hábito

valha-nos a política e os economistas

mais as suas turbovacas

a produzirem leite como nunca

para ressuscitar cadáveres

da morte lenta assistida

por fundos numismáticos internacionais

MUNDO CHEIO DE POSSIBILIDADES

Diz a SIC: Trenó da missão científica dinamarquesa que mede as consequências do aquecimento global no norte da Gronelândia atravessa água em vez de gelo, numa zona que terá perdido num só dia 40% da área superficial gelada.

Temos vindo a acordar lentamente para o desastre, uns mais incrédulos que outros. Presumo que quando estivermos todos acordados já o dia tenha terminado. Que fazer para travar isto? Só há uma solução: mudar radicalmente de vida, varrendo desde logo para o lixo as políticas que nos trouxeram a este estado lastimável de coisas.

Diz o Público: Um urso polar em estado débil e faminto foi avistado na cidade industrial russa de Norilsk, no norte da Sibéria. Depois de ter percorrido centenas de quilómetros desde o seu habitat natural no Árctico, a fêmea chegou à cidade russa visivelmente debilitada. (…) Há mais de 40 anos que um urso polar não era avistado naquela cidade russa, de acordo com ambientalistas locais.

Imagens para quê?

Adenda: O meteorologista Klearxos Marousakis descreveu as condições como “extremamente incomuns” para esta época do ano. 

E mais esta: As ruas da cidade Guadalajara, no México, ficaram cobertas de gelo, depois de uma forte tempestade de granizo. O fenómeno surpreendeu os residentes da cidade, onde há vários dias as temperaturas ultrapassavam os 30ºC.

Outra, na Visão: Há 10 mil anos que o Ártico não ardia desta forma. A Organização Meteorológica Mundial avisa que o CO2 libertado atingiu níveis extraordinários. São mais de 100 frentes ativas entre as regiões do Alasca, Sibéria e Gronelândia

Diz o Expresso: Os incêndios registados na Amazónia (72.843) durante este ano são já um recorde, de acordo com o Instituto Nacional de Pesquisas Espaciais (INPE).

[Que se incendeiem as pedras debaixo dos teus pés]

Que se incendeiem as pedras debaixo dos teus pés,

que deixes um rasto de cinza a pedra ardida

e que por entre lajes que pisas

não volte a nascer a erva dos dias.

Caiam os pássaros, supurem os frutos amadurecidos,

sequem os rios, recuem os mares, ganam os cães,

ericem-se os felinos, arqueados como barcos encalhados

na praia fustigada pela tormenta que te escolta.

À passagem dos cemitérios,

que todos os mortos se levantem para te saudar.

Galopem os ventos de encontro às falésias,

ergam-se as ondas à altura dos faróis,

e seja tal o bramido que os ouvidos sangrem.

Que tudo seja ruína e estertor à tua passagem.

E que mesmo assim venhas, renovando as tuas promessas,

exibindo o teu brasão, desdobrando o teu véu diáfano

sobre as flores da ocultação.

Destituído de sinais, porém, vem aquele que fermenta nas caves

onde às vezes também descem os nossos corações.

João Moita (n. 1984), in Uma Pedra sobre a Boca (Guerra & Paz, Maio de 2019). À estreia em 2009 com “O vento soprado como sangue” (Cosmorama), seguiram-se dois livros, “Miasmas” (Cosmorama, 2010) e “Fome” (Enfermaria 5, 2015), todos amplamente revistos no volume “Uma Pedra sobre a Boca” (Guerra & Paz, Maio de 2019). Em nota final a esta edição o próprio autor refere-se a uma refundição dos primeiros livros, a qual parece tornar evidente uma inquietação metafísica que se manifesta numa relação de dúvida com Deus. Sem nunca deixar de ser tema, o conceito de Deus surge em poemas muito breves associado a um léxico onde são recorrentes as ideias de ausência, silêncio, espera, sede íntima de um coração exangue. A brevidade destes poemas depura a linguagem até um clarão que podemos dizer semelhante ao que fica após a passagem do relâmpago. Metafórica, com uma carga simbólica fortemente ligada aos textos bíblicos, a poesia de João Moita distingue-se ainda pelas imagens violentas e pelo recurso a uma materialização dos domínios do espírito através de conexões aos órgãos corporais. A sede e a fome são espirituais, a morte um horizonte que não resolve a dúvida. O tema da fé pode, portanto, resumir-se num dístico: «Em instâncias da penúria / a tangente da fé». Alguns dos poemas finais surgem em prosa, como que sinalizando uma metamorfose espiritual que o poema acompanha. A cidade (de Deus?) distancia-se à medida que o campo se aproxima, podendo neste movimento ser vislumbrada uma inclinação para a simplicidade da Natureza em detrimento dos complexos edifícios do sagrado.  

HÁ RIOS QUE NÃO DESAGUAM A JUSANTE

   “Há rios que não desaguam a jusante” (Companhia das Ilhas, Outubro de 2018) surgiu com a mácula do “romance de estreia de poeta tardio”, agravada pelo selo editorial de uma casa insular a remar contra a maré. Portanto, tinha tudo para dar mal. Passados 10 meses sobre a publicação, o manto de silêncio estendido sobre este romance de quase 500 páginas é sinal inquestionável de um descaso metódico. “Se me é permitido prolongar de maneira muito imediata” as razões deste sinal, arrisco especular que o silêncio não seria o mesmo se o romance de Nuno Dempster (n. 1944) tivesse sido publicado por uma editora ligada a um grande grupo editorial ou ao pequeníssimo grupo de afectos disseminado pela imprensa da especialidade. Sendo as coisas como são, terá o autor de se contentar com a opinião impressionista e nada rentável dos leitores. Sou um deles.

   A narrativa começa em 1961 e coloca no centro de atenções um tal de coronel Pierre Latour. Tudo girará em torno deste nome, embora nem tudo a ele se confine. Não podemos sequer afiançar que ele seja a personagem central, já que outras há igualmente determinantes na construção de um puzzle cuja paisagem é essencialmente a do mal. Brigitte Clemanceau, por exemplo, tem uma passagem fugaz nesta história, mas deixa a sua marca pela sensibilidade e respectiva capitulação. Dempster está mais interessado em explorar os domínios da maldade humana, levando-nos de viagem por diversos dos seus territórios. O coronel é neto bastardo de Leopoldo II da Bélgica, herdeiro de uma fortuna incomensurável que se encarrega de acrescentar à conta de traficâncias várias. A exploração de colónias e ex-colónias em África é só uma delas. A certa altura encontrá-lo-emos como mercenário na Angola portuguesa, protegido pela PIDE e com as mãos cheias de sangue e de diamantes. Deixará raízes em Portugal, uma filha ilegítima criada num convento e protegida à distância pela riqueza do progenitor. O mal corre-lhe nas veias.

   Estes elos permitem ao autor atravessar gerações sem perder o foco do essencial, a disseminação da maldade e da torpeza por diversas estâncias do mundo dos homens: da aristocracia à burguesia belgas, da república portuguesa (antes e depois da revolução) às ordens monásticas, nada escapa. Religião, política, economia, os chamados pilares das sociedades desenvolvidas, surgem neste livro corroídos pela crueldade e pelo vício. Podemos julgar que no curso da narrativa, aqui e acolá, encontramos desenvolvimentos excessivos ou saltos menos compreensíveis, que o protagonismo de algumas personagens é exagerado ou deficiente relativamente a outras, mas no final a imagem que fica é a de uma humanidade abastardada no que de mais execrável possa o conceito conter. E se Carlota, a filha ilegítima de Latour, nos parece enquanto personagem algo inconsistente, já a avó do coronel, de seu nome Louise-Marie, é de uma riqueza inquestionável. O panorama do século XIX oferecido nos capítulos dedicados a Louise-Marie d’Ursel Latour, «uma nobre que soube multiplicar-se em burguesa e em filha de gente de lavoura, talvez pioneira na Bélgica de uma nova indústria» (p. 213), permite-nos compreender com outra clareza histórica a raiz do “lado reles da natureza humana” indagada neste livro, um lado reles ornamentado pela ostentação que deixa no rastro histórias de servidão e de miséria.

   É precisamente com esta miséria que o romance termina na figura de um tipo caído em desgraça, muito conveniente a um mundo actual perdido nos labirintos de jogadas empresariais e tacticismos jurídicos. Na rua descrita a sopa dos pobres não é literal, adquire o estatuto de alegoria ao fim de 400 páginas de gestos nada louváveis. Não é o corpo quem se alimenta daquela sopa, mas sim a moral. Ao corpo de quem tem fome física sempre vale uma sopa quente, mas à subnutrição moral não há sopa que valha. O cadáver de um sem-abrigo que aparece ao seu companheiro de rua, deixando-o indeciso no nojo por não conseguir determinar a causa da agonia, dá-nos uma boa imagem de um mundo expurgado de sentimento onde a compaixão perde sentido. O homem a desaprender de ser homem é isto mesmo, cresce na direcção de uma frieza que afasta o outro do caminho e tudo concentra na avidez do próprio estômago. Ainda assim, resta ao leitor uma certa comiseração pelo fracasso individual: «As vascas sacodem-me do fundo do estômago. Já não sai nada, não sai bílis nem sequer saliva sai, é como se bolçasse o vazio da minha vida, exacerbando a dor até me raspar os ossos» (p. 473).

UM POEMA DE GIANNI SICCARDI

SÃO ESTAS AS PALAVRAS QUE AMO

se tivéssemos um ofício em que nos reconhecêssemos

e vontade de envelhecer

se não conhecêssemos tantos lugares de lazer

tantas ruas desordenadas e abertas

tantos bares e hotéis

buracos de perdição ou de violência

onde se usam palavras extraviadas

recursos rápidos

encontros sem destino

vidas diferentes

e houvéssemos abandonado o desejo

de voltar a partir

de conhecer gente fora de órbita

alimentos estranhos

músicas fáceis

ilhas distantes

se não tivéssemos amigos mortos

e inimigos

amores esquecidos

se não estivéssemos cansados

dos diários da manhã

dos desportos e das execuções

das estrelas fugazes

da crueldade da rua

dos ruídos da cidade

a que dentro em breve

juntaremos outros ruídos

deixando que o relógio da cozinha

que o sol

reparem estas peças

as tuas coisas e as minhas coisas

que aqui entrem o calor e os gritos

que as nossas pobres coisas

sejam chicoteadas pelo sol e pelos mal entendidos

que aqui entre a violência e se vá

sem saber que aqui um dia

entraram o desespero e o amor

ou algo que desesperava por parecer amor

se não tivéssemos as palavras

palavras de amizade de fastio de indiferença

palavras complicadas com o amor

palavras que recordam o amor

ainda que não lhe pertençam

se não tivéssemos o ruído das palavras

se não estivéssemos cansados de tanta estupidez

e de tanto esquecimento

herdei de ti

uma solidão incompreensível

passou a minha solidão

que não compreendo

ainda que sempre te encontres entre os ruídos das minhas palavras

ateei este fogo para te reconhecer

Gianni Siccardi, versão de HMBF a partir do original coligido por Marta Ferrari, in Antología – La poesia del signo XX en Argentina, vol. 7 da colecção La Estafeta del Viento, dirigida por Luis García Montero e Jesús García Sánchez, Visor Libros, 2010,pp. 317-319.

100 LIVROS PARA AS MINHAS FILHAS #23

   Agora que regressados desse lugar onde homem e mulher andam nus sem sentirem vergonha por isso, voltamos a tapar o corpo com angústia e sentido do dever, deixai-me contar-vos de vozes exiladas nas suas próprias gargantas. Se por acaso já vos chegou aos ouvidos o nome Afeganistão, por certo não terá sido pelas melhores razões. Só há 100 anos foi aquele território reconhecido como estado soberano. Os pachtuns são aí o maior grupo étnico, com ele se confundindo até à raiz de um nome: pachtum e afegão são sinónimos. 

   Uma das tradições mais antigas desta etnia, como de resto sabeis ainda hoje muito viva em toda a cultura árabe, é a literatura oral. Não é difícil encontrar num país árabe, até nas praças mais assediadas pelos turistas, grupos de gente a ouvir histórias contadas por anciões, composições mais ou menos improvisadas que, na poesia, adquirem a forma de canto. Ao contrário do texto moralizante, arreigado à religião, estas improvisações vocais destacam-se pela liberdade do discurso, exaltando o amor e a paixão, a música e o vinho, tudo quanto liga o homem à terra inquietando-o como inquietas ficam as plantas à passagem do vento. 

   A natureza surge assim celebrada, os sentimentos profundos e os anseios manifestam-se sem peias. Ao landay, forma poética breve como o haiku japonês, acrescenta-se ainda a característica muito rara de ser praticado por mulheres. Em “A Voz Secreta das Mulheres Afegãs” (Cavalo de Ferro, Fevereiro de 2005), recolha assinada por Sayd Bahodine Majrouh (1928-1988), poeta e filósofo afegão, procurou-se fixar para conhecimento universal alguma da magia produzida pelos landay. Imaginamos que ao texto algo escapará que o som das vozes sublimaria, mas devemos sentir-nos gratos por pelo menos assim podermos aceder a estes poemas que nos chegam «como um grito do coração, como um relâmpago, como uma chama». 

   Ficai sabendo dessas mulheres que cantando-se a si mesmas revelam sua precária condição, mulheres oprimidas por um sufoco que o canto liberta, por uma servidão que a poesia subleva, por uma humilhação que a palavra rebela. O suicídio e o canto, como sublinha Sayd Bahodine Majrouh na introdução a este livro que a poeta Ana Hatherly mudou para a nossa língua, são o testemunho de um protesto escondido da mulher pashtun. E então perceberemos com outra clareza a intensidade da voz clara:

Olhai do esposo a horrível tirania:

Bate-me e proíbe-me de chorar.

Para assim compreendermos que por detrás do poema esconde-se um poder inextinguível que pouco ou nada tem que ver com escola e técnica, mas tudo deve ao sentir da vida que descobre caminhos entre a treva para nos levar a um modo de ver que é modo de ser:

Adormece em meus olhos

A insónia das minhas noites reduziu-me a pó

Só então, minhas filhas, o amor deixará de ser a posse que escraviza para se soltar em dúvida social e desafogada paixão. A mulher submissa redescobre-se no desejo, recusa a condição de objecto e insurge-se contra o martírio.  E se nada disto é tão simples quanto o coração deseja, deixai-vos impressionar pela respiração do canto que lamenta «não ter vivido suficientemente, não ter provado a sua beleza, a sua juventude e as alegrias do amor»:

Vem e sê uma flor sobre o meu peito

Para que eu possa, cada manhã, refrescar-te com o meu riso

AS ÚLTIMAS NOTÍCIAS

   As últimas notícias são estas. Há também o estado de guerra com a Alemanha, mas já antes disso a dor fazia sofrer. Do outro lado da Vida, isto deve ser a legenda duma caricatura casual. 

   Isto não é bem a loucura, mas a loucura deve dar um abandono ao com que se sofre, um gozo astucioso dos solavancos da alma, não muito diferentes destes.

   De que cor será sentir?

Pedro Eiras, in Cartas Reencontradas de Fernando Pessoa a Mário de Sá-Carneiro, Assírio & Alvim, Abril de 2016, p. 147.

FÉRIAS

A caminho das férias com muita coisa no pensamento. O saco dos livros está apetrechado, a banda sonora devidamente alinhada. Numa fase de mudança radical, escolho a canção supra para me dar coragem. Aos que ficam a minha solidariedade. Volto já.