SOCIALISMO EM PORTUGAL

Acabo de ouvir nas notícias que um gestor ganha em média mais 45 vezes do que um trabalhador na mesma empresa. É isto o socialismo em Portugal. Vergonha na cara, já sabemos que não têm; o inferno não lhes desejamos, porque somos descrentes; mas sonhamos com o dia em que ficarão com os dedos entalados na gaveta ou intoxicados de marisco ou sós, completamente sós, como o cidadão Kane no termo da vida. Citando o outro, puta que os pariu!

UM POEMA DE JOÃO PAULO ESTEVES DA SILVA

Jorge de Sena olhou para a cadeira de Van Gogh

E escreveu o que viu.

E viu, coisa mais estranha, uma cadeira,

um cachimbo pousado, uns restos de

tabaco e, ao fundo, o caixote com a assinatura Vincent.

Viu a pequenez do quarto, a porta, confirmou a indigência

do ocupante, lembrou-se da loucura já sabida e lida, e da

(mais impressionante do que qualquer pintura) orelha, real, cortada.

É estranho, mas foi isto o que ele viu: uma cadeira, um cachimbo, um quarto, uma

porta, um caixote.

Não viu, não leu a coisa em frente dos olhos: a cadeira bêbeda

a levantar voo no quarto bêbedo, as coisas a palpitar, a dançar

num mundo sem firmeza, não viu a alma esvair-se sob o ácido,

não viu o que Huxley viu sob o efeito do mescal, não viu o que se

vê desvairando um tanto que seja.

E, contudo, coisa mais que estranha, olhou para o quadro e escreveu o poema.

João Paulo Esteves da Silva, in Tâmaras, Douda Correria, Outubro de 2016, s/p. 

CLARA MENÉRES (1943-2018)

Clara Menéres (n. 1943 - m. 2018) cultiva o sentido do sagrado. A sua escultura intitulada Lapis cognitionis (1988), realizada em mármore e néon branco, é eficaz pela sua singeleza. O impacte da forma elementar tem o seu brutalismo alterado pela «osmose óptica» entre a pedra branca e a luz branca. A pedra maciça simboliza a matéria bruta; e a luz simboliza a energia espiritual. O sentido do sagrado manifesta-se na simplicidade do signo vertical. A relação pedra-luz deixa de ser uma oposição. A pedra «desmaterializa-se» nesta imagem, onde a luz parece «consubstanciar-se» com a rocha.

Rui Mário Gonçalves, in A Arte Portuguesa do Século XX, Círculo de Leitores, Dezembro de 1998, p. 118. 

SHORT STORY DE HAROLD PINTER

PROBLEMA

   O telefone toca. Ignoro. Persiste. Não sou parvo. O estratagema a que recorro ocorre-me facilmente. Levanto o auscultador. Não digo nada. Silêncio igual, na outra ponta. Ele troca de auscultador. O tom é extraordinariamente estridente.

   Após dar conta de alguns trabalhos decidi fazer um telefonema. Levantei o auscultador. Silêncio morto. Sem precedentes. O sistema telefónico da minha área é normalmente sans pareil. À comunicação da mais pequena falha vêm os técnicos a correr ao local para corrigir. Mas neste caso há um problema palpável. Não posso telefonar para comunicar a falha. A falha é tão vasta, tão impregnante, tão consumada, tão definitiva que impede, sem um resquício de esperança, a ajuda.

   Telefone calado. Noite morta.

   A linha? O telefone fora do descanso? A linha telefónica fora do descanso? Investigo. Linha segura, com uma certa indolência, no descanso. Estou desorientado. Não só isso. Pego numa cadeira e sento-me desorientado. 

   Desorientado. Ausência de sinal. Noite morta.

   Toca.

*

   Saio da biblioteca, vou a uma cabine telefónica e disco o número da minha casa. Linha ocupada.

*

   Alguém anda a tentar lixar-me.

1976

Harold Pinter, in Várias Vozes, Quasi Edições, trad. Miguel Castro Caldas, Maio de 2006, pp. 106-107.

PALAVRA DE EDITOR

Museu José Malhoa, Caldas da Rainha, 14 Abril

   A tarde abriu enorme e coube ainda assim aconchegada pela conversa no edifício, primeiro pensado de raiz entre nós para ser museu, não-lugar do novo sagrado destinado a acolher paisagens e figuras de um espaço e um tempo que parecem já só existir aqui. Ainda nos arredores de Imaginário, quase a desmentir esta ideia de ruralidade que se dissipa, ou, pelo contrário, a confirmar fantasmas e dores, trouxemos «A Festa dos Caçadores», do Henrique [Manuel Bento Fialho]. As razões para o meu entusiasmo são múltiplas, mas devo conter-me, contê-lo, ao entusiasmo, lê-lo e relê-lo, afastar-me dele, procurar gralhas e melhor desenho de página, capa ou contracapa, e continuo a falar do entusiasmo. Este livro apresenta-se-nos carregado de livros nas entrelinhas, ou melhor: pejado de leituras. Cheguei ao Henrique por via das suas excelentes leituras, a conferir em Antologia do Esquecimento (http://universosdesfeitos-insonia.blogspot.pt/). O livro como objecto e entidade aparece aqui e ali, a evocar a sua condição de bom livreiro e portanto observador, olhando de esguelha certas relações com o bicho, e não tanto enchendo a prosa de citações, que também as há, embora na justa medida do bom tempero. Folheando, a Festa é uma colectânea de contos, uns morais, outros de prosa poética, parábolas aqui, anedotas além, relâmpagos luminosos de pensamento, frase ora despojada ora barroca, rica e variada, bem-humorada q.b., com música e várias infâncias a servir de fundo, além da omnipresente pitada de amargor, como agora se aplica à cerveja que abre caminhos. Será tudo isso, sem deixar de ser «retrato fragmentário da primeira geração de portugueses criada em democracia», diz o autor, que continua. «De um mundo rural em vias de extinção à deslocação urbana, acompanhada de sensações de exílio, solidão e desenraizamento, as personagens destes contos acabam por se fixar num lugar sem espaço nem tempo, nos “desastres de uma vida perdida algures pelo caminho como farrapos de roupa comidos pelo tempo”». Será a voz do narrador? Outro jogo, que aproveita com habilidade os farrapos narrativos que podem ou não agregar estes fragmentos, assenta nos saltos de lugar entre autor e narrador, entre a reflexão e o episódio, entre o íntimo e o disperso. Tanto estou na pele de Henrique como me vejo assistir à dissociação na mente das personagens, que duvidam em permanência do que lhes acontece. Além do amargor, a prosa perfuma-se muito de absurdo: talvez existamos apenas na cabeça de alguém, sonho de uma sombra. Parece-me, portanto, único este volume de 320 páginas de contos a acreditar que poderão ser outra coisa. E também por causa do tempo e outros detalhes maneiros: a areia, seu maior sinal. Ou o silêncio. Assim a própria, há por aqui torto e a direito grãos, suavizando ou incomodando, assinalando que mesmo a rocha maior se pode desfazer, que as mãos não conseguem segurar, que os rastros se apagam de um sopro, que o deserto cresce. Lá para o fim, reza assim o riso escondido nas vértebras das pedras: «Pedi desculpa por me estar a meter na conversa e reforcei que sabia do que ele precisava. Ele olhou-me com reprovação, as devotas olharam-me com desconfiança, olham-me sempre com desconfiança, e eu, agora metido num fosso do qual não teria saída, rematei: o senhor precisa de começar a beber e a fumar. E, já agora, precisa de uma mulher. Precisa de se divertir, O senhor precisa de esquecer que o mundo existe, precisa de esquecer-se de si próprio, precisa de criar na sua vida momentos de interrupção, precisa de ler e de escrever como se não houvesse nada mais importante sobre a terra, precisa de alimentar os seus medos e as suas frustrações com o veneno da indiferença, precisa de dizer adeus ao passado e, se lhe não for doloroso, ao próprio futuro. Precisa, desculpe-me a expressão, de cagar para o futuro e procurar no presente o riso escondido nas vértebras das pedras. Desculpe-me estar a fazer poesia, é defeito meu. Não dura muito. Já a seguir vem o silêncio, voltamos as costas uns aos outros e caminharemos, cada qual para a sua vida, como se arrastássemos o deserto inteiro atrás de nós. O senhor não precisa de mim, mas precisa ainda menos de si.»

   O Henrique só conheceu agora, neste fim-de-semana prenhe de intensidades, anedotas e contos de moralidade difusa, o Sal [Nunkachov] que lhe encontrou o rosto exacto para o livro (algures nesta página), além de interstícios, galhos quebrados, rasgões, sinais que exigem atenção total ao objecto-livro. Quando ma mandou era contracapa tímida, mas a colagem dizia de tal modo caminho e corpo, natureza e espelho que me pareceu o lugar certo para dizer festa e silêncio. O tom sépia agrava a nostalgia.

João Paulo Cotrim, aqui.

SEGUNDO REZA A CRÓNICA

   Segundo reza a crónica, que pode ser verdadeira ou fantasista, a escritora Sophia de Mello Breyner e a escritora Agustina Bessa-Luís tiveram o seguinte diálogo:

   — Agustina, o sexo é para si uma coisa porca?

   A resposta terá sido pronta e elíptica:

   — Sim, se for bem feito.

Rui Caeiro, in Diálogos Marados, Livraria Snob, Março de 2018, p. 26.

O SENHOR TESTE

Dentre o caos de excitação e depressão, uma das boas notícias dos últimos dias, a contribuir para o equilíbrio possível de um país cada vez mais bipolar, é a reedição de O Senhor Teste (Relógio D’Água, Março de 2018), obra imortal de um tal Paul Valéry (n. 1871 – m. 1945), celebrado a seu tempo como o maior dos poetas franceses. As opiniões dividem-se. Por cá, a título de exemplo, Jorge de Sena chamou-lhe escritor «público a metro e finança». Aníbal Fernandes, o tradutor, lembra na introdução os 261 Cahiers vindos a lume. A desconfiança de Jorge de Sena contrasta com a admiração de Jorge Luis Borges, ainda que acautelada: «A sua poesia — talvez — está menos organizada para a imortalidade da sua prosa». Desta, destaca-se La Soirée avec monsieur Teste (1896), acerca da qual Borges sentencia: «Esse personagem (…) é talvez a invenção mais extraordinária das letras actuais». A personagem é o Senhor Teste, «herói tranquilo» segundo Borges, alter-ego segundo o tradutor Aníbal Fernandes, «personagem de fantasia» de acordo com o próprio Valéry, que no prefácio revela ter a criatura surgido numa era de «estranhos excessos de consciência de si». Também podemos especular sobre O Senhor Teste como o produto de um homem sem biografia, a partir de certa altura embrenhado em si mesmo, exclusivamente dedicado ao pensamento e à escrita, à relação possível entre ambas, porventura à impossibilidade de a segunda exprimir o primeiro. 

   O Senhor Teste, tal como a poesia de Valéry, é forma, jogo de espelhos, linguagem velada na sua aparente nudez. Enquanto tal, dispensa carne, ossos, veias, emoções, paixões, dispensa até a vontade, é coisa mental reflectindo-se a si mesma. Num belíssimo ensaio intitulado De Poe a Valéry, T. S. Eliot colocou bem a questão, ainda que centrando-a no contexto de uma análise acerca do interesse de alguns poetas franceses pela poesia de Poe. Diz-nos o autor de Four Quartets que mais do que o homem ou a poesia ela mesma, enquanto expressão das emoções experimentadas pelo homem, é a teoria da poesia aquilo que mais prende Valéry. E acrescenta: «À extrema autoconsciência de Valéry deve somar-se outro traço: o seu extremo cepticismo». Autoconsciência e cepticismo parecem ser as palavras-chave para um enquadramento de O Senhor Teste. 

   Do conjunto de textos que hoje compõem o enigma Teste, é no texto principal que damos com um encontro entre o narrador e o tal Sr., homem de «maneiras singulares», leitor de jornais, frequentador de teatros e bordéis, talvez pelos quarenta anos, casado, embora solitário, sem riso no rosto ou ar de infortúnio, com ódio à melancolia… vazio. Tudo o que nos é dito acerca deste homem é vago e incerto, por vezes até incoerente, porque nada é possível saber acerca dos homens. O movimento é introspectivo, o narrador volta-se para si mesmo e encontra o Senhor Teste. É no interior da sua condição de narrador que se processa a consciência de uma impossibilidade, a do contacto com o outro. O outro que está dentro de si é incognoscível, tal como incognoscíveis são todos os demais além de mim. 

   Vejamos como se lhe refere a mulher com quem está casado, na Carta da Senhora Émile Teste: «Vivemos muito à vontade, cada qual no seu absurdo, como peixes na água, e só por acidente a notarmos quanta estupidez a existência de uma pessoa razoável contém. Nunca pensamos que o que pensamos nos esconde o que somos» (p. 40). O Senhor Teste ensaia uma consciência da impossibilidade do conhecimento, tendendo para o tal cepticismo declarado por Eliot a propósito de Valéry. Personagem interior, como que põe em xeque a rainha da razão, a reflexão, arrastando para o vazio das impossibilidades o próprio pensamento, a metafísica, a lógica, a filosofia, enquanto capazes de conhecimento. Porque o pensamento é essencialmente linguagem, e esta a todo o momento trai os objectos da representação. Enquanto fruto do pensamento, O Senhor Teste surge para anular a possibilidade do próprio pensamento. Esta é a sua dimensão mais radicalmente paradoxal e labiríntica. Não admira o entusiasmo de Borges. 

   Num dos Extractos do Log-Book do Senhor Teste podemos ler, em resumo, a ironia desta personagem: «Não sei o que é a consciência de um tolo, mas a de um homem de espírito está cheia de tolices» (p. 56). Diria o Senhor Teste acerca de Paul Valéry? Diria Paul Valéry acerca de o Senhor Teste? Não importa sabê-lo. O exercício que nos propõe o texto é de outra ordem, não é um exercício de compreensão ou de percepção, é um exercício de aceitação do nada, da nulidade última à qual tudo se reduz quando ousamos transpor as fronteiras que garantem a lógica da coerência a um pensamento. Restam as dúvidas: «Quem sabe se a verdadeira «filosofia» de alguém é… comunicável?» / «Por que razão, no teatro mental, tu és Tu? — Tu e não eu» (p. 101)? Perguntas às quais Ludwig Wittgenstein (n. 1889 - m. 1951), contemporâneo de Valéry, procurou responder. Filosoficamente. 

TAMBÉM CONTA?

Sporting bate Benfica e é campeão no voleibol; Sporting sagra-se bicampeão nacional de futebol feminino; Andebol: Sporting de novo bicampeão como há 37 anos…

«o tempo e as suas incompreensões e distracções colaboram com o poeta morto»

Não sei de um exemplo melhor que o alto verso de Cervantes:

¡Vive Dios, que me espanta esta grandeza!

Quando o redigiram, «vive Dios» era uma interjeição tão vulgar como «caramba», e «espantar» queria dizer «assombrar». Suspeito que os seus contemporâneos o sentiriam assim:

Vejam só o que me assombra este aparelho

ou coisa parecida. Nós vemo-lo firme e vistoso. O tempo — amigo de Cervantes — soube corrigir-lhe as provas.

Jorge Luis Borges, de Textos Cativos (1986), in Obras Completas, 1975-1988, Vol. IV, trad. Cristina Rodriguez e Artur Guerra, Círculo de Leitores, Janeiro de 1999, pp. 376-377.

UM POEMA DE GOLGONA ANGHEL

AGORA QUE NADA MAIS IMPORTA,

consolamos as tardes de Domingo

com as bifanas das tasquinhas montadas antes do jogo,

alguns boatos frescos, discussões sobre Sartre,

o pós-estruturalismo e essa piada

que qualquer marxista parolo

parece esperto ao pé de um anarquista.

O único interesse que ainda temos realmente em comum

é dividir o aluguer

e uma garrafa de tinto.

Às vezes, ainda recebemos algum convite,

e olha, não é fácil, com o miúdo e tal.

Mas acabamos por ficar em casa.

O desinteresse acumula-se à minha volta

como as camadas seculares

no tronco de um sequóia. 

Fico imune a queixinhas.

Lavo sozinho a minha roupa.

A minha língua está a ganhar uma espessura lenhosa.

No lugar do grito,

uma greta.

Mãos nos bolsos,

bico calado.

Evito vitrinas e espelhos.

Tenho medo que a verdade

me possa desfigurar o rosto.

Golgona Anghel (n. 1979, Iliria Oriental, Roménia), in Como uma flor de plástico na montra de um talho, Assírio & Alvim, Maio de 2013, pp. 53-54.

ADENDA

A isto, acrescentou alexandra g: isto.

"PODERMOS SER PATETAS A DOIS"

   Não há mulher no mundo chamada como eu. Sabe que palavras ridículas os amantes trocam; que as chamadas de cães e papagaios são frutos naturais das intimidades da carne. As palavras do coração são infantis. As vozes da carne são elementares. Aliás, o Sr. Teste pensa que o amor consiste em podermos ser patetas a dois — toda a licença de ingenuidade e bestialidade. Por isso me chama a seu modo. Quase sempre me designa de acordo com o que quer de mim. Só o nome que me chama basta para eu saber, numa palavra, o que me espera ou tenho de fazer. Se não deseja nada em especial, diz-me: Ser ou Coisa. E às vezes chama-me Oásis, o que me agrada. 

   Pateta é que nunca me chama — o que muito profundamente me sensibiliza.

Paul Valéry, in O Senhor Teste, trad. Aníbal Fernandes, Relógio D'Água, Março de 2018, p. 47.

UMA TREMENDA INJUSTIÇA

No século vinte, escreveram, na língua portuguesa falada deste lado do Atlântico, três — e apenas três — grandes poetas que foram igualmente capazes de alinhar prosa tão cintilante, consistente e universal quanto a respetiva poesia: Pessoa, Fiama e Herberto.

Quem o afirma é o Xilre, aqui. Uma tremenda injustiça reduzir o leque a três, desde logo porque no grupo modernista temos o Mário de Sá-Carneiro de A Confissão de Lúcio e o Almada Negreiros de Nome de Guerra. Não foram grandes poetas? Bem, e Jorge de Sena? Sinais de Fogo é só o melhor romance português do séc. XX. E Carlos Oliveira? Que ande esquecido, não é problema que macule a estatura da obra. E Vitorino Nemésio? E José Gomes Ferreira? E Miguel Torga? E Sophia? E as crónicas do O'Neill? Todos grandes poetas com prosa igualmente cintilante...

INTERVALO DOLOROSO

Gazeta das Caldas, n.º 5224, sexta-feira, 04 de Maio de 2018.

(também aqui)

UM POEMA PELA MANHÃ

ATITUDE

Olá, não é para todos isto

de ser selvagem com o volume

da bagagem ocidental;

no clímax da meia-idade

é previsível já a quase-

-invariável rotina: i)

achar que não é para mim; ii)

aquiescer, eu, treinada

em variações de bardo (Deus,

faz com que eu nunca seja

uma mulher ressabiada),

na recondução ao redil; iii)

aceitar semi-lerda a classe

de trânsfuga descoberta; iv)

fingir que sou estrangeira

e não me altera esta bodega.

Por dama: aqui.

O SENHOR QUE SE SEGUE

SUSTENTO

É um dos temas do momento: por que fecham as livrarias? Por terem muitos clientes não há-de ser, pelo que talvez fechem por não terem os suficientes para se manterem abertas.

Talvez a questão devesse ser reformulada: por que não têm clientes suficientes certas livrarias, de modo a que lhes seja possível manterem-se abertas, oferecendo a quem nelas trabalha sustento para a vida?

UM LONGO TEMPO NOS PULOS DO MAR

   De um escritor espera-se, antes de mais, que seja corajoso o suficiente para não vogar ao sabor da corrente, perseguindo modas e tendências com o intuito de conquistar a simpatia de alguns dos seus pares. Espera-se que descubra dentro de si algo que o distinga dos demais, que insista na descoberta sem renegar o encontro com a diversidade, com o outro. Ninguém que escreva o faz em completo isolamento, a língua que pratica liga-o a uma comunidade. Mas não lhe usurpa a identidade, não determina o caminho, conquanto possa condicionar traços culturais por vezes facilitadores de generalizações abusivas. Por exemplo, quando falamos de uma literatura portuguesa como se fosse possível vislumbrar-lhe um padrão definidor. Esta mania académica das generalizações raramente nos desvia da rotunda que leva da saudade à melancolia, varrendo para as bermas tudo o que siga em contramão. Maldito fado.

   Há dias, li num artigo de jornal que a poesia portuguesa ameaça tornar-se enfadonha. É óbvio que o decreto pretendia sublinhar a excepcionalidade dos nomes apontados como “lufadas de ar fresco”, mas ao ler aquilo ocorreu-me de imediato quão enfadonha deverá realmente ser a poesia portuguesa para quem passe a vida a ler autores oriundos das mesmas regiões estéticas e expressivas. A homogeneidade é a maior inimiga da arte, chega-me até a parecer que são incompatíveis. Do heterogéneo retiramos maior experiência dessa liberdade que está na raiz de qualquer obra artística. É pois com tristeza que constatamos tantas vezes não só uma tentativa de escamoteação dessa homogeneidade, promovendo tudo quanto se assemelhe ao vigente, olvidando o que se lhe oponha pela diferença, como também uma incompreensível resistência ao diverso que, por não encaixar nos padrões de certo tempo, é relegado para o plano da presunção debaixo de um toldo de desconfiança absoluta.

   Da poesia de Hugo Milhanas Machado (n. 1984) não desconfiamos nós, por há muito lhe havermos vislumbrado a singularidade que escapa à rotunda. Vai pela berma? Que se lixe! Enquanto assim for, vai muito bem. Tem tudo contra a maioria relativa que governa a sua época. Desde logo, a opção por uma sintaxe estropiada. Um aspecto relevante deste Um Longo Tempo Nos Pulos do Mar (Douda Correria, Fevereiro de 2018), pelo menos em comparação com o que conhecíamos dos livros anteriores, é o facto de aqui os versos elípticos terem cedido lugar a uma espécie de prosa que o não é bem assim. Talvez o seja na aparência formal, mas no seu íntimo estas frases longas pontuadas por vírgulas não deixam de ser versos, versos que são estrofes inteiras, estrofes que dão parágrafos. E lá pelo meio damos tanto com esta limpidez: «(…) só vinha dizer que daqui em diante é um circo de clareza que veio parar a frase e nela amolecer textos e poemas que tu já conheces (…)». Como damos com esta desbunda sintáctica: «(…) eu meto o gosto das madeiras duro para sempre nessas praias de brutas batalhas e desforras e chego a gostar nos bons dias (…)».

   Os temas mantêm-se em contramão: praia, férias, acampamentos, mar, alegria, «(…) pequenas magias que depois por nós ficam a mexer (…)», folas, guitarras, bicicletas, cantigas, o Verão, pistas de atletismo, «(…) longas caminhadas praia fora (…)», barcos, vinho, joie de vivre, «(…) a voz tão pegada à recordação nela emprestada (…)», isto é, tudo aquilo que de algum modo se opõe à tal melancolia servida em genéricos ou à lenitiva saudade, ainda que aqui a memória, as recordações, as lembranças, sejam raiz a partir da qual também o texto se constrói. E constrói em retorno, como as marés, repetindo na sua música «(…) o coração das férias (…)» quando Setembro chega e inaugura o princípio de qualquer coisa que não pode ser dita como fim. Que outro poeta português arriscaria colocar num texto seu uma referência a La La Land? Não há enfado que vingue com os textos de Hugo Milhanas Machado, há um desafio reiterado para encaixar algures o que não encaixa em lado nenhum. Apanhará o barco quem quiser, como é óbvio, podendo até vir a queixar-se de ondulação excessiva ou, como que por maldade, de mansas águas. Por aqui, olhamos para as ilustrações de Patrícia Guimarães e sentimo-nos logo melhor do coração. Começamos a ler os textos, e é como se embarcássemos «(…) no colo das ondas (…)». Ficará sempre, como é óbvio, a nostalgia da alegria lembrada como corola de um Verão onde colhemos o pólen que alimenta a esperança. Mas com a nostalgia de um sorriso podemos nós bem. 

P.S.: deste livro diria ainda que tem uma prosa com métrica perfeita.

HOMEM FEITO DEUS

Enquanto folheavam livros na feira, dois alunos da ESAD falavam um com o outro. Este lamentava-se daquilo a que chamava “paleio dos contemporâneos”, o outro dizia-lhe:

O teu problema é que não te sabes vender. Hoje em dia é fundamental um gajo saber vender-se.

Lembrei-me da Lamentação sobre o Cristo Morto, de Mantegna, e de como sempre me pareceu ser mais aquela obra acerca da condição do homem no mundo do que sobre Cristo, que, para todos os efeitos, terá sido Deus feito homem.

1.º DE MAIO

Por todos os camaradas que neste dia estão a dar o litro, a troco de salários miseráveis pagos por empresas gananciosas com administradores avarentos e insensíveis.