Entalado entre as tiras dum tapete de alumínio
a cria caída do ninho bate insistentemente as asas
tentando sobreviver no hostil universo dos homens
Fico a olhar para aquele ser frágil e inofensivo
sem saber qual o melhor procedimento
Devolvo-a ao ninho ou deixo que a natureza se cumpra?
É da natureza das crias caírem dos ninhos
mas será natural ficarem entaladas entre tiras de alumínio
como criminosos condenados por crime nenhum?
Que crime cometeu aquela criatura? Tentar voar?
E enquanto rastejo em cogitações inúteis
a desafortunada ave perece sem ninho nem voo
(Vila Real.)
Não sei se o passaroco sobreviveu ou não, a minha perplexidade e a pergunta que te dirijo vai noutro sentido: este poema satisfaz-te? Em quê? Confundes situação com poesia e limitas-te a administrar a carga emocional que o episódio da ave já contém (o poema confia plenamente na situação, pior, confia que a situação fará o trabalho pelo poeta); não há um único verso que obrigue o leitor a parar porque a linguagem produziu um pensamento novo ( pelo contrário, o poema não pensa, explica-se), um desvio, uma surpresa sintática, lexical ou imagética; limita-se a contar uma pequena parábola moral pela ordem correta (episódio, dilema, reflexão, conclusão) de uma forma não apenas previsível mas inteiramente dedutível.
ResponderEliminarJorge, já tinha saudades. Obrigado pelo comentário. Quem lhe chama poema és tu, para mim é só uma entrada num diário. Quanto a satisfações, o problema é mais complexo. Nada me satisfaz, sou insatisfeito por natureza. É uma tristeza.
ResponderEliminarDeixa lá a ironia falhada, Henrique, é um ligar demasiado fácil para fugir, até para ti. Pareces o beato Domingos com esse balofo "Obrigado pelo comentário". Às questões que te coloquei preferiste responder com a costumeira pose do "quase tão mau como, por exemplo, ter uma obra ou conquistar a santidade". Olha, tenho aqui uma entrada num diário que te veste bem, a ti e ao Quevedo.
ResponderEliminarEnquanto a aversão fingir comedimento
não serei eu nunca tido por misantropo,
que a idiotia própria, se trabalhada a escopo,
faz do assombro alheio valimento.
Que assim a todos acuda o juízo zopo
em que a feliz providência aqui resvala,
a mesma finura, a mesma acerada gala
com que a estultícia passa por piropo.
E que denodo então, que ágil desembaraço
põe em tudo o resoluto despautério
se ao andamento humano alinha o passo.
Tudo o resto é despeito, acerbo vitupério,
tão malquerer a tão benquisto enlaço
quando afinal só à estupidez sobra critério.
É bom saber que continuas em forma. Abraço.
ResponderEliminarExcelente artigo!
ResponderEliminarSe tiverem oportunidade, convido-vos também a visitar o meu blog: noite.blix.pt
Se o seguirem, terei todo o gosto em retribuir e seguir o vosso também. 😊
Obrigada!
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