UM POEMA DE JACK D. FORBES

ILUMINAÇÕES DO RIO TEJO

Cruzando o Tejo

com Lisboa à vista

e Cacilhas por trás

observo os portugueses

como eles me vão observando

a mim:

um índio

de cabelo comprido

um estranho

que eles não aprovam

ou não podem situar

no altar do camponês

ou no saco de plástico do trabalhador urbano.

Caem sobre eles as minhas cogitações.

Tão pobres vejo tantos deles

que uma cisma me acomete

sobre o que terá acontecido

àquele outro todo

e por que terão morrido

às vossas mãos

todos aqueles índios do Brasil

e os escravos de África e de Goa

— por que razão terão eles morrido

para de vós fazerem´

gente tão pobre?

Portugal parece-se muito

com o México, ou com partes

do Terceiro Mundo.

Não parece estar na Europa.

Os grandes conquistadores

estão mortos e enterrados

e o ouro sumiu-se

no sorvedouro inglês

ou noutros sorvedouros

— ou nas goelas dos ricos

que não consigo enxergar

e vivem porventura lá pra cima

por detrás do Sheraton.

Ponho-me pois a cismar

em todos aqueles índios do Brasil

mandados como escravos

pra Lisboa e pergunto-me

vendo aqui tanta gente de pele escura

e até negra

quantos terão sangue índio

— mas talvez essa cor apenas venha

dos mouros ou dos goeses.

Têm cafés e bares

a que chamam Brasil e O Brasileiro

mas isto que significa?

Dizem que uma terça parte desta gente não sabe ler

e que muitos outros lêem mal.

Após séculos de tirania e depois do fascismo

quantos saberão alguma coisa

sobre os índios?

Só trampa e trafulhices

ou propaganda romântica

sobre o maravilhoso império

tão morto agora e enterrado.

Quantos livros do Brasil

narrando a história dos seus primeiros habitantes

lerão eles?

Ou quantos filmes estadunidenses

na televisão lhes deformam as mentes?

E a mim de cabelo comprido

não me podem situar:

só me podem olhar fixamente

como criatura aqui caída da selva.

E penso em como essas pessoas comuns

abalaram de viagem

há tanto tempo

para assaltarem

corpos acobreados e escuros

e dominarem o tráfico

de carne humana,

das especiarias,

do açúcar.

Darão maus frutos os actos de ruindade?

Que destino se revela

em esclavagistas e gatunos?

E todos em declínio, Portugal,

Espanha, a Inglaterra,

os grandes impérios

todos se sumiram.

E Portugal, o primeiro,

foi alfim o último e o mais pobre,

com que justiça?

Não devo porém mostrar-me amargo:

estas pessoas, 

estivadores, condutores de autocarros,

camponeses,

desempregados,

nada fizeram e não vivem

em São Paulo ou no Rio

— mas como seriam eles

se acaso lá vivessem?

E em todas as paredes

e nos caixotes do lixo

há sinais de protesto

contra o imperialismo ianque.

Contra isto também eu protesto

mas de mim a dúvida não sai:

poderei eu crer em ex-imperialistas?

Terão eles sofrido o bastante

para alcançarem a sabedoria

ou apenas para na cupidez

mostrarem ambição?

Ninguém me atirou

«Oh, nós ajudámos a civilizar

os índios, os africanos»

mas diz-me o meu espírito

que as palavras se escondem da audição

e sendo verdade que me ofende uma tão baixa impostura

caso o não seja

declaro estar pronto para a amizade.

Aqui me vejo pois em Lisboa

mas onde estou eu?

Entre amigos

ou entre inimigos,

entre outras vítimas do império,

entre os que nunca dele beneficiaram,

entre os que nunca violaram nem roubaram?

Em Lisboa me vejo

ainda sem saber.

[Lisboa, Maio de 1982]

Jack D. Forbes (n. 7 de Janeiro de 1934, Long Beach, Califórnia, EUA - m. 23 de Fevereiro de 2011, Davis, Califórnia, EUA), in revista Flauta de Luz, n.º 5, trad. Júlio Henriques, Abril de 2018, pp. 75-76.