OS TURISTAS

Estes são os turistas e vêm da Grécia

para me ver.

Não sabem que estou extinto

há um milhão de anos

e que me transplantei no vértice de uma

estrela perdida no futuro

luzindo à nossa imagem.

Eis os turistas, com suas rodas de fogo,

como eles chegam afoitos

e estacam diante das pedras

desta cidade que apodrece junto ao rio

porque não sabe distinta forma de amar.

São os turistas,

eles limpam as unhas às gaivotas

e comem pasta de atum

enquanto apertam as sandálias,

e olham para mim,

e levantam-se com o saco a tiracolo e

empunham o arpão

e perguntam se eu sou Herodes e eu

respondo-lhes que não,

nem Platão,

nem o seu vizinho acidental que

dominou a Lídia,

nem o cavalo que decidiu morrer para

ocultar a fuga do Mestre rumo a estâncias

balneares que não devem ser menosprezadas,

mas que posso carregar, sim,

no botão da máquina fotográfica,

e eu caminho os passos necessários e

diante dos séculos que o universo

não contempla

decepo-lhes a cabeça - e volto

para junto de mim

enquanto elas começam a escovar

o cabelo das gaivotas

e entrando num tubo que César

construiu caminham às cegas

para bem longe

da cidade que apodrece junto ao rio.

Rui Costa, in Piolho 010 [Revista de Poesia], Edições Mortas / Black Sun Editores, Setembro de 2012, p. 35.