UM POEMA DE CHARLES BUKOWSKI

 

cara do candidato num outdoor

 

ei-lo:

poucas ressacas

poucas brigas com mulheres

poucos pneus furados

nem um pensamento suicida

 

não mais que três dores de dentes

nunca falhou uma refeição

nunca foi preso

nunca se apaixonou

 

7 pares de sapatos

 

um filho na faculdade

 

carro com um ano de uso

 

apólices de seguro

 

um relvado verdejante

 

baldes do lixo bem tapados

 

será eleito.

Charles Bukowski, in Play the Piano Drunk / Like a Percussion Instrument / Until the Fingers Begin to Bleed a Bit, 1979. Black Sparrow Press. Versão de HMBF.

FUENTE VAQUEROS

 

(...)
 
Quando se abre pela manhã
a rosa como sangue está;
o orvalho não a toca
com medo de se queimar.
Aberta ao meio-dia
é dura como um coral,
o sol assoma aos vidros
para vê-la brilhar.
Quando nos ramos começam
os pássaros a cantar
e a tarde desmaia
nas violetas do mar,
põe-se branca, branco
de uma face de sal;
e quando a noite toca
o suave corno de metal
e as estrelas avançam
enquanto os ares se vão,
na raia da escuridão
começa a desfolhar.
 
Federico García Lorca , in Doña Rosita la Soltera o el linguaje de las flores, Huerta de San Vicente, Editorial Comares, Fundación Federico García Lorca, 1998. Versão de HMBF.

ANTOLOGÍA: LA POESÍA DEL SIGLO XX EN ARGENTINA

 

À ESPERA QUE A ASPIRINA
 
À espera que a aspirina comece a trabalhar,
que arrume os quartos, mexa o café
e traga a minha mãe, fresca,
a esta tarde de Agosto,
folheio revistas estúpidas, escuto discos velhos
e pergunto-me em que momento
os dinossauros terão sentido
que alguma coisa andava mal.
 
Fabián Casas (Boedo, Buenos Aires, Argentina, 1965).
Versão de HMBF.

TAXODIUM DISTICHUM

  

No México, perto de Oaxaca, existe uma árvore

Que, segundo dizem, tem mais de dois mil anos.

Conhecem-na como A Árvore de Tule.

 

Diante o olho humano,

impõe-se a sua sensação de ameaça.

Uma nuvem vegetal perfilada no horizonte

adverte que, naquele lugar, a natureza silenciosa

decidiu pôr em prática um plano arquitectónico

destinado a unir todas as árvores.

É como se tudo naquele lugar

tivesse crescido de improviso.

 

Apesar da ausência de forma, que parece

negar toda a noção de peso e volume,

A Árvore de Tule é mais que uma forma de vida:

a casca do tronco revela todo o cansaço acumulado

e os ramos são âncoras, como raízes

que crescem para cima. Convencido de que só

resiste o que se concentra num único fim:

dar um sentido ao tempo e encontrar um lugar

onde a morte não exerça domínio algum.

 

(Oaxaca, 28.02.2008)

 

NOTA: O título refere-se à designação botânica da árvore que, segundo os guias turísticos, mede quarenta metros de altura e quarenta e dois metros de contorno. No México também é conhecida pelo nome Sabino.

 

Héctor Freire (1953).

Versão de HMBF.

EXÍLIO

"expulsos da selva no sul de Sumatra pelos homens que a povoaram, 135 elefantes iniciaram hoje uma longa marcha de 35 dias até à nova cidade que lhes foi destinada"

(afp. 18/11/82)

 
Não há lugar para os elefantes.
Ontem expulsaram-nos da selva em Sumatra,
amanhã alguém os impedirá de entrar no Unión Bar.
Integro a manada que vai para Lebong Hitam,
sigo a fêmea líder,
carrego o fardo de todas as minhas malas sobre as
quatro patas do inferno.
 
Chegaram ao destino - diz um diário em Jacarta.
As presas investem contra teias de neblina.
Chegaram ao destino,
cercas velhas sucumbem sob marés de carne.
Chegaram - diz o diário -.
 
A debandada atravessa solos pantanosos
e a minha pátria - a minha - é só esta manada de elefantes
que perdeu o seu rumo.
Que a selva impenetrável guarde o ulular das bestas!
tambores e petardos, acompanham.
É meu um pouco da poeira que levantam.
 
Jorge Boccanera (1952, Bahía Blanca, Argentina).
Versão de HMBF.

GOTA A GOTA

E agora sou a gota de água,

a cair durante séculos sobre o mármore,

o que digo já por outros foi dito,

o repetido tantas vezes repetido.

 

O meu destino é um dia atravessar o bloco

e não ser o vestígio, a incisão, a marca,

palavras entre todos frequentes,

mas antes o que escapou da pedra:

infinito, disperso, impossível.

 

Abel Robino (1952, Pergamino, Buenos Aires, Argentina)

Versão de HMBF.

UM POEMA DE MIRIAM REYES

 

Uma vez

usando os meus dotes de vidente

profetizei que amar-te-ia até ao fastio.

Se nessa altura

tivesses tapado todas as aberturas do meu corpo

obstruindo-me de ti

teria morrido alegremente asfixiada.

Mas agora

qua as tuas palavras me cansam corporalmente

e o teu emaranhado de frustrações insuperáveis

e a tua loucura voluntária

me causam repulsa

recuso continuar a representar o papel de vítima.

Renuncio à Academia.

Não permitirei que me tortures mais

com as tuas fantasias cruéis.

Odeio a agonia

o sofrimento prepotente dos mártires.

O meu corpo não voltará a ser tributo

a um deus mongolóide.

Miriam Reyes, in "Extraña manera de estar viva. Poesía reunida (2001-2021)", Mixtura Editorial, 2022, p. 53. Versão de HMBF.

O EMPENHO ABSURDO DOS GOLFINHOS

 

LUISA. – E se fôssemos golfinhos que os deuses castigaram transformando-os em seres humanos?
ÓSCAR. – Receio que sejamos homens castigados sendo homens. E é tudo.
CERZALES. – Ou tubarões castigados sendo homens.
ÓSCAR. – Antes homens castigados como tubarões com corpo de homem. Isso faz sentido. Animais em continuo movimento. Se um tubarão pára, se fica imóbil, morre asfixiado.
CEREZALES. – (Rindo, impondo a voz.) Animais solitários sempre à espreita. Preparados para atacar a presa com todas as suas fileiras de dentes. (Deixa de se impor.) Assim creio. Que alguns de nós são de facto tubarões.
ÓSCAR. – (Rindo.) Também há algumas baleias. E chernes. E caranguejos a andar para trás... Tens razão, este oceano está cheio de peixes.
LUISA. – Mas não eram mamíferos?
ÓSCAR. – Mulher, é uma forma de dizer...

Ismael Serrano, in El absurdo empeño de los delfines, Hoy es Siempre, Novembro de 2020, pp. 43-44. Versão de HMBF.

L'ÉCLIPSE DU 11 AOÛT

 

CHRISTINE
A história de Marguerite Frioul é uma lenda daqui sobre uma tricotadeira medieval que foi acusada de bruxaria e condenada à fogueira. Quando subiu à pira e pediu o último novelo de lã antes de morrer, este foi-lhe trazido, entregaram-lho, e ela acabou levada pelos ares graças a um fio de lã atado ao dedo. Desapareceu atrás da colina.
 
BÉATRIX
A história de Marguerite Frioul era minha. Contei-a ao meu anjo da guarda quando acordei de um sonho em que a paisagem me engolia. Fiz com que durasse. Agarrei-me ao fio de lã. As mães já não tricotam. Tens óculos de sol que atendem aos padrões europeus? Troco um casaco de peles por óculos segundo as normas.
 
Bruno Bayen, in L’Éclipse du 11 août, L’Arche, 2006, p. 39.

ORESTES (fragmento)

 

(…)

Eu também tenho uma vida própria e devo vivê-la.

                Vingança não; —

que poderia valer à morte mais

                uma morte

e, para mais ainda, violenta? — que adiantaria à vida?

                Os anos passaram.

Já não sinto ódio; — terei esquecido? ter-me-ei

                Cansado? Não sei.

Percebo até em mim uma certa compaixão pela

                assassina; — grandes abismos enfrentou;

um grande conhecimento dilatou os seus olhos na

                obscuridade

e vê, — vê o inesgotável, o inalcançável e o

                inalterável. Vê-me.

(…)

 

Yannis Ritsos, in Orestes, versão de HMBF a partir da tradução espanhola de Selma Ancira, Acantilado, Novembro de 2015, pp. 38-39.

THE BLEEDING TREE

 

— Cansada disto tudo.

— Já passei por tudo isto, cansada e doente, basta.

— Inspira.

— Expira.

— Amanhã, um novo dia…

 

Angus Cerini, in The Bleeding Tree, introdução de Diana Simmonds, Currency Press, 2017.

TRÊS POEMAS BREVES DE ANTONIO CISNEROS

 

TAMBÉM EU FIZ O MEU EPIGRAMA LATINO

 

Com a minha lança de bronze

não temo cem legiões inimigas,

com o meu escudo de bronze

não temo os seus mil carros de combate,

mas são os teus olhos, Cláudia,

que me tornam

o sobrevivente ferido e sem cavalo

que as feras sorteiam

quando a noite chega.

 

*

 

DE REGRESSO AO QUE DISSE

 

Organizo a minha biblioteca, a discoteca, a hemeroteca,

deixo de fumar, de beber, de cuspir no chão,

sais para o aparelho digestivo, para o pâncreas,

e ao fígado guardo-o numa caixa, limito as suas funções,

deito-me e levanto-me como um galo

num país radioso, ginástica todos os dias,

e penso no mundo inteiro, nunca em mim.

(A quem estás a pedir desculpa, idiota?)

 

*

 

POETA INÉDITO NA CASA DE BANHO DO BAR PALERMO

 

Escreveu três ou quatro sonetos contra a Virgem

e um a favor.

E tudo foi arrastado pelas águas.

 

 

Antonio Cisneros, in Como Higuera en un Campo de Golf, posfácio de William Rowe, Kriller71 ediciones, 2012. Data da primeira edição: 1972. Versão de HMBF.

UM POEMA DE ANTONIO CISNEROS

 

FIM DE ÉPOCA NO MEDITERRÂNEO (AQUI NÃO SE FALA DE PESCADORES)
 
Nem do cemitério submarino — apenas um monte de barcos mortos: balandras, veleiros de corrida e iates (tipo 1, tipo 2).
É fácil deduzir quanto-o quê-como comem os vizinhos pelas latas abertas e atiradas para o pátio de trás.
A crédito com uma vela, com dinheiro vivo são duas. Gordura para um ano: burguesia inexperiente / Henrique o Navegador: para um fim-de-semana.
 
O vento nocturno fez um iate e uma balandra (bandeira da Libéria) saltarem contra a floresta de pinheiros.
E hoje dedicaram-se a resgatá-los, a cobri-los com toldos, a amarrá-los aos postes da praia.
E alguns renovaram os prazos do seguro — que, chegado o Outono, é mais barato. Agora, até ao Verão
Henrique o Navegador e os demais vão controlar a pulsação, o açúcar no sangue.
Duas embarcações de guerra protegem-nos do gelo e dos ventos.
 
Eu espero que as águas se separem e voltem a juntar-se e tudo acabe limpo e azul. Tal como no mapa.
 
Antonio Cisneros, in Como Higuera en un Campo de Golf, posfácio de William Rowe, Kriller71 ediciones, 2012, p. 37. Data da primeira edição: 1972. Versão de HMBF.

TODOS PÀJAROS

 

WAZZAN: Um pássaro vem ao mundo e sobrevoa as águas do mar no primeiro voo. A luz permite entrever peixes de escamas prateadas sob a superfície. Comovido com tal beleza desconhecida, o pássaro deseja ir ao seu encontro e voa na direcção do mar. Mas os outros pássaros, seus congéneres, detêm-no antes que alcance as ondas. «Não!», diz-lhe o mais sábio, «que jamais te ocorra andares com essas criaturas. São completamente diferentes de ti e, se andasses com elas, morrerias, tal como elas morreriam se andassem connosco. Não fomos feitos nem para nos conhecermos nem para viver juntos». O pássaro obedece e segue a sua vida, mas de cada vez que observa o mar o seu coração dá reviravoltas. Fica taciturno, deixa de cantar. Até que um dia, oprimido por uma sentença demasiado pesada de carregar, pensa que prefere sentir apenas um momento de êxtase a ter um longa e desgraçada vida, e dobra as asas! Do céu azul cai a pique até ao azul do mar atravessando a sua superfície. Então, debaixo de água, submergindo até ao abismo da luz, o pássaro abre os olhos durante o pouco tempo que lhe resta. Uma infinidade de peixes multicoloridos! Inimaginável abismo acetinado! Indescritível beleza do diferente! O seu coração inflama-se! O seu fim aproxima-se, mas já não está preocupado, pois anseia pelo outro, o diferente, e esse anseio e tão absoluto, tão imenso, tão espiritual que justamente quando a morte o quer levar, crescem-lhe guelras no pescoço! E respira! Respira! O pássaro respira! E enquanto respira, voanada, desliza entre os peixes de escamas douradas, jade e rosa, tão subjugados por ele como ele por eles, e, depois de os cumprimentar, o pássaro pronuncia as palavras mágicas: «Aqui estou! Sou eu! Sou o pássaro anfíbio, aqui, entre vós, sou um de vós, sou um de vós!».

 

Wajdi Mouawad, in Todos pájaros, versão de HMBF a partir da tradução espanhola de Coto Adánez, Ediciones La uÑa RoTa, Noviembre de 2020, pp. 159-160.

TEATRO FILOSÓFICO

 

Pode fazer-se bom teatro com a filosofia? Em que condições pode haver um teatro filosófico?

 

A expressão «teatro filosófico» desagrada-me, como também as expressões «teatro político» ou «teatro psicológico», ou mesmo «teatro épico». Compreendo as diferenças entre comédia e tragédia, mas, por outro lado, não me parece que seja pertinente adornar a palavra «teatro» com qualquer adjectivo. Nem sequer, diga-se de passagem, admito as expressões «filosofia das matemáticas» ou «filosofia política» ou «filosofia estética»… São categorias da Universidade, e a filosofia, idealmente, para recuperar uma distinção de Lacan, é o discurso do Mestre, não o discurso da Universidade. Em filosofia não contam senão os grandes filósofos, sem adjectivos de qualquer tipo. Isto vale também para o teatro. Dito isto, a filosofia pode ser perfeitamente um dos materiais do teatro. É claramente o caso do teatro de Goethe, de Schiller ou de Lessing. Há bastante filosofia em algumas obras de Marivaux e muita nas maiores de Pirandello ou de Ibsen. É também o caso, evidentemente, do teatro de Sartre, ou do meu. E o seu Projet Luciole, a peça de teatro que você concebeu e encenou, querido amigo, não faz escutar em cena, sem que a interpretação propriamente teatral desapareça minimamente, numerosos textos de proveniência puramente filosófica?

Alain Badiou en diálogo con Nicolas Truong, Elogio del Teatro, traducción de Idoia Quintana, prólogo de María Folguera, Continta Me Tienes, Madrid, Marzo de 2016. Versão de HMBF.

UMA FLOR NA TEMPESTADE

 

O perdido procura na tempestade
um nome para o Sem Nome e como prova
nomeia um nome.
Aquele que num esforço interminável
aprendeu a viver sem nome
uiva de angústia
e cambaleia no nome
que como prova
nomeou o perdido.
O Sem Nome
perde-se no nome
para o seu nome nenhum. E cambaleia
na tempestade do uivo: perdido
na tempestade
a exibir uma flor nascida
da angústia do seu esforço interminável
para provar Deus
: na tempestade
perdido à procura
do que perdido se perde
assim nomeado
com esse nome.
 
Leónidas Lamborghini (1927-2009), versão de HMBF a partir do original coligido por Marta Ferrari, in “Antología – La poesia del signo XX en Argentina”, vol. 7 da colecção La Estafeta del Viento, dirigida por Luis García Montero e Jesús García Sánchez, Visor Libros, 2010,  p. 249. Trabalhou como tecelão antes de se dedicar, a partir de 1955, ao jornalismo e à poesia. Militante peronista, exilou-se no México com a família entre 1977 e 1990. No início, a sua poesia paródica ocupou uma posição marginal na literatura argentina. Hoje é uma voz reconhecida por haver recuperado a poesia gaúcha oferecendo-lhe uma força insubmissa através da paródia e do riso.

ESTA CRIANÇA

 

CENA 8

 
Completamente escuro. A silhueta de uma mulher. À volta: duas vozes, masculina, feminina.
 
VOZ
— Mas você não empurra.
— Está a reter a sua criança, senhora.
— Está com medo.
— Ela retém a criança.
— Não tem que ter medo.
 
A VOZ DA MULHER
Mas eu não tenho medo.
 
UMA VOZ
A criança quer sair.
 
A VOZ DA MULHER
Eu quero que ele saia.
 
VOZ
— Você pode gritar não tenha medo de gritar pode gritar.
— Ajude-nos, senhora.
 
A VOZ DA MULHER
Ajudem-me vocês.
 
VOZ
— Nós não fazemos isso.
— Não está relaxada.
— Não relaxa.
— Não tenha medo de gritar.
— Mas ela grita o suficiente.
 
A VOZ DA MULHER
Eu quero que ele saia.
 
UMA VOZ
Mas está a retê-lo.
 
A VOZ DA MULHER
Eu quero que ele saia.
 
VOZ
— Não o retenha.
— Está cansada.
— Mas a criança não sai.
— Ela retém a criança
— Não a retenha mais, senhora.
 
A VOZ DA MULHER
Eu quero que ele saia.
 
VOZ
— A criança vai sair, senhora.
— Empurre.
— Faça-a sair.
— Você não a quer trazer para fora.
— Empurre.
— Não grite mais mas empurre.
 
A VOZ DA MULHER
Eu empurro.
 
VOZ
— Respire.
— A criança vem a caminho mas você está a retê-la.
— Porque não sai?
— Ela está a retê-la.
— Onde está o pai?
— Não há pai, nunca houve.
— Havia um homem.
— Não era o pai.
— Era um homem.
— Não retenha mais a sua criança, senhora.
 
A VOZ DA MULHER
Eu quero que ele saia.
 
VOZ
— Está a reter a sua criança.
— Não pode continuar a guardá-lo no interior.
 
A VOZ DA MULHER
Não vou guardá-la no interior.
 
UMA VOZ
Então empurre.
 
A VOZ DA MULHER
Receio que não queira sair.
 
UMA VOZ
É você que o está a reter.
 
A VOZ DA MULHER
Sinto que ele está com medo.
 
UMA VOZ
É você quem está com medo.
 
UMA OUTRA VOZ
Temos que acabar com isto agora.

 
Joël Pommerat, in Cet Enfant, Actes Sud – Papiers, Maio de 2005. Versão de HMBF.

NO CORREDOR

 

Entre os Velhos, tudo é velho.
O papel de parede no corredor, os candeeiros na parede, as fotografias emolduradas, se as houver.
Na cozinha, tudo igualmente datado. Os móveis, os acessórios, o forno, o frigorífico, o lava-louça. Tudo cheira a século passado.
A toalha de mesa, a ausência de toalha, o oleado, a madeira, a fórmica, os talheres, os copos, tudo datado.
De quando? De antigamente. Do tempo em que tudo era novo, do tempo em que podiam acreditar que estavam vivos e felizes.
 
(…)
 
— Digo-te que te vi como num filme mudo, um daqueles filmes antigos, a preto e branco, repleto de emoções antigas, esquecidas, enterradas. Emocionaste-me, sim, emocionaste. A tua velhice emocionou-me, as tuas lágrimas emocionaram-me, sim, sobretudo as lágrimas, as tuas lágrimas furtivas emocionaram-me. Quem escuta ainda as palavras que as personagens de antigamente dirigem às personagens de agora? Este agora cheio de risos, horrores e música atroz. Quem ainda se importa com o que, na tua idade, possas dizer sobre a vida, a morte, o amor, os desgostos, os remorsos, quem?
 
(…)
 
Jean-Claude Grumberg, Dans le Couloir, Actes Sud – Papiers, Março de 2024. Versão de HMBF.

DOIS POEMAS DE HART CRANE

 

AS CARTAS DE AMOR DA MINHA AVÓ MATERNA

Esta noite não há estrelas

além das da memória.

Porém, quanto espaço resta para a memória

no espartilho da chuva suave?

Ainda resta espaço suficiente

Para as cartas da mãe de minha mãe,

Elizabeth,

Há tanto comprimidas

Num canto do telhado

Que ficaram castanhas e moles,

Passíveis de derreter como a neve.

Sobre a grandeza de tal lugar

Os passos devem ser gentis.

Tudo está preso por um cabelo branco invisível.

Treme como galhos de bétula tecendo o ar.

E eu pergunto-me:

“São os teus dedos suficientemente compridos

Para tocar velhas teclas que não passam de ecos:

Será o silêncio suficientemente forte

Para devolver a música à sua raiz

E trazê-la de novo para ti

Como se fosse para ela?”

No entanto, levaria minha avó pela mão

Através do muito que ela não entenderia;

Então tropeço. E a chuva continua no telhado

Soando como um riso gentilmente piedoso.

*

HIEROGLÍFICO

Alguém olhou para o que viu

Ou alguém viu o que olhou?

Hart Crane, in "The Complete Poems of Hart Crane - The Centennial Edition", introduction by Harold Bloom, edited by Marc Simon, Liveright, 2000, p. 189. Versões de HMBF.

DOIS POEMAS DE CHARLES BUKOWSKI

 

40.000 moscas

 

arrasados por uma ventania momentânea

regressámos mais uma vez juntos

 

procurámos aranhas e fendas

nas paredes e no tecto

 

pergunto-me se haverá mais uma

mulher

 

agora

40.000 moscas percorrem os braços da minha

alma

a cantar

“conheci uma miúda de ouro

numa loja dos

trezentos”

 

braços da minha alma?

moscas?

a cantar?

 

que raio de merda é

esta?

 

é tão fácil ser poeta

e tão difícil ser

homem.

 

*

 

arte

 

enquanto

o espírito

esmorece

a

forma

aparece.

 

Charles Bukowski, in “Play the piano drunk like a percussion instrument until the fingers begin to bleed a bit”, Black Sparrow Press, Santa Rosa, 1999. Versões de HMBF.