UM POEMA DE PEDRO TEIXEIRA NEVES

 

APRENDER A LUZ

a espessura do cabelo mais fino

é uma brincadeira quando comparada

a um nanómetro

soube hoje pelo jornal

é agora possível apertar a luz

até à espessura de um átomo.

tomo um copo de água

apago a luz.

amanhã irei cortar o cabelo

e o mundo seguirá

entre um aperto e outro

por entre a luz seguiremos.

entre prender ou libertar a luz

prefiro gastar as minhas energias

a tentar aprendê-la

aprender a luz

com a paciência milenar do mar

no tecer dos líquenes e dos corais

aprender a luz

no lento fossilizar dos horizontes

ou como quem aprende a idade dos glaciares

a linguagem das pedras

o segredo dos rios num corpo de mulher

é preciso aprender a luz

como o amante que só com os olhos fala

e nesse brilho se enamora.

Pedro Teixeira Neves, in Uma Vírgula Depois, com Ivo Machado, Glaciar, Janeiro de 2019, p. 65.

NOTA DE RODAPÉ

 

A minha recordação mais remota está banhada em vermelho. Saio de uma porta nos braços de uma rapariga, o chão é vermelho à minha frente e à esquerda há uma escada que desce igualmente vermelha. À nossa frente, à mesma altura, abre-se uma porta e aparece um homem sorridente que avança amigavelmente na minha direcção. Aproxima-se muito, pára, e diz-me: "Mostra a língua!" Eu ponho a língua de fora, ele procura qualquer coisa no bolso, tira lá de dentro uma navalha e, com a lâmina quase a tocar-me a língua diz: "Agora vamos cortar-lhe a língua." Não me atrevo a pôr a língua para dentro, e a faca aproxima-se cada vez mais até ma roçar. No último momento, o homem afasta a navalha e diz: "Hoje ainda não, amanhã." Fecha a navalha e guarda-a no bolso. Todas as manhãs quando transpomos a porta e saímos para o corredor vermelho, abre-se a outra porta e aparece o homem sorridente. Sei o que ele vai dizer e espero que me ordene que lhe mostre a língua. Sei que ma vai cortar e tenho cada vez mais medo. Assim começa o dia, e a história repete-se muitas vezes.

Elias Canetti, citado por Byung- Chul Han, in Rostos da Morte - investigações filosóficas sobre a morte, trad. Miguel Serras Pereira, Relógio D'Água, Abril de 2021, p. 212.

UM POEMA DE IVO MACHADO

 

PAUL CÉZANNE

a luz me persegue como a tantos

antes de mim

Hortense era mulher de Cézanne

e dizia que o marido

não sabia o que fazia

não sei se Hortense pensava na luz

mas diz, Matisse, que ficou escandalizado

quando ela o disse

a luz me persegue como a todos

ante o juízo final

mas não era da luz que Hortense

se queixava

antes do carácter inacabado das telas

do marido

sim, era verdade

o pintor buscava o inacabado

e essa a minha caminhada

a luz inacabada

   do sal da terra

   da espuma da onda

   dos limões

   da palavra

   da alma

a luz do azul da melancolia

porém, Cézanne, perseguia o inacabado

e confessou-o numa carta à mãe

— o acabado é o prazer dos imbecis.

Ivo Machado, in Uma Vírgula Depois, em parceria com Pedro Teixeira Neves, Glaciar, Janeiro de 2019, p. 74.

3 DEMISSIONETOS E UMA ODE

 

pública forma de 3 demissionetos em papel selado

44.

João Pedro Grabato Dias, lá

assinado abaixíssimo de tudo,

natural de Inhaminga, mas cria.

do no seco chão duriense, mudo

mas prolixo de sons, quando lhe dá

pr'aí, trinta e sete anos feitos, rudo

João, como um penedo pedro, ma-

gro de andar a dias ao grabato, bo-

çal sem sal, pro môr dos trinta e tal

milhões de companhias más, casado

com todas que me queiram, e bastardo

dum beberrão nado morto e duma tal

viuva virgem, milaneto enfartado

de judas, de asterix, e de um bardo

45.

merdólicoso hindú e ainda mais

com sangue escravo mas disfarçadíssimo,

morador (com geleira) rua Pais

da Pátria (e telefone) num baixíssimo

número (nem digo, por pudor), Olhais

de baixo, (e talvez, por tal, miopíssimo)

África, Costa a leste irreais,

hemisferiado neste sul quentíssimo,

junto a Vossa Excelência solicita,

mui respeitosamente, e etecetera,

por motivos tais como : pouca guita

de papagaio e trôpa vulva asceta,

se digne aceitar a ida súbita

deste terceiro oficial marmota.

46.

Allranço Mortos, vinte e sete, Agosto,

um milhar novecentos e setenta

anos depois do Objector do Gosto.

(com o assim natura reconhisedenta)

(Nota a vermelha sangue vaca :) Posto

o impróprio tom, mais língua na pimenta

ou véce virsa, e baixe-se de posto.

(assim nado :) governo a dor Pimenta.

(Nota baça a lápis respeitoso : )

Ouso notar a vóscelência a dura

punição, e lembrar-lhe que este moço

é primo, por tabela, da Doutora

Joaninha A. Boa. (Em azul-tremoço :)

Promova-se. (lápis :) Ligue à doutora.

ODE PRESSAGA

dois fragmentos de uma 1.ª versão

I

haverá um lugar onde a flor do pranto

tenha calmas raízes sob névoa e torpor

haverá um lugar onde endormido e brando

já me estarei esperando rociado de horror

haverá um lugar onde pensá-lo seja

estar dos medos além sem a rota suspeita

haverá um lugar de rosmano e carqueja

ninho dum teu amor onde ninguém se deita

haverá um lugar onde a soma das coisas

se divida por si sem agonia em resto

haverá um lugar onde o brilho da loiças

possa evocar o lar onde esperas meu rosto

haverá um lugar com cadeiras de enfim

esperar o tempo todo que os tempos se resolvam

haverá um lugar onde o começo é fim

e os ciclos ordenados a malícia confundam

haverá um lugar com cadáveres tranquilos

ornadando as paredes e regalando a vista

e haverá um cadáver com um lugar de trilos

ocupando nas órbitas um odor de lentisco

haverá um lugar onde as avós se riam

num dentilhar postiço um riso verdadeiro

haverá um lugar com rebanhos que fiam

a própria lã nas fáuces do ogre carniceiro

haverá um lugar onde morreram todos

os anões do remorso e os truões da baixeza

haverá um lugar onde os uivos dos lobos

sejam serzidos nões no zumbir das abelhas

haverá um lugar com papaias de cobre

rachoadas do odor que as palavras tilintam

haverá um lugar onde o pranto se dobre

sobre as recordações que os meus linhos consintam

haverá um lugar de tâmaras nos dentes

e um aprovar suave de franjas sob as copas

haverá um lugar todo em pãezinhos quentes

com vozes de manteiga sobre a toalha posta

haverá um lugar onde unção seja cio

de faminta amizade sobre terra lavrada

haverá um lugar de cães e desfastio

aninhados no bafo de uma tarde coalhada

haverá flores de dentes pelas jarras quietas

e uma cama de mãos ternurinhas e cócegas

haverá um lugar com sossego em gavetas

e de perpétua boda sândalos e cânforas

haverá um lugar de escaninhos secretos

de tempestades peixe a bransequir os ossos

haverá um lugar de triturar infestos

aconteceres de mágoa em ecos pelos paços

haverá um lugar de aprovadoras pedras

na lagariça calma do nosso esperar tudo

haverá um lugar onde carnes e sedas

germinem no teu ventre um deslizar sizudo

II

haverá um lugar habituado aos usos

que já demos às coisas em que tínhamos fé

haverá um lugar de protótipos lusos

pouco mais interessados que em manter-se de pé

haverá um lugar dois lugares três lugares

na geral no balcão na coxia no palco

haverá um lugar com vulcões em andares

sobrepostos de tédio cuerinhos e talco

haverá um lugar sem lugar a mais nada

que aconteceram coisas guardadas pra exemplo

dum lugar a alugar na lôbrega fachada

deste comércio engano desenganado a tempo

haverá um lugar onde um irmão nos derrube

com a só força do pranto com a só força da fome

haverá um lugar onde um irmão nos assome

impedindo no gesto o navegar da mão

haverá um lugar com videiras e palmas

para que a transição seja nossa e suave

haverá um lugar com lugar para as almas

já liofilizadas no tutano da cave

haverá um lugar um lagar um lagarto

um logro um odre um ogre um óptico logradoiro

um lugre alegre um lúgubre post-parto

um lupanar de linces uma mortalha de oiro

um lagarto um lagar de lugares de haverás

de logros ôdres ógres òpticamente certos

de lugres aportando em chávenas de chá

de amostrar às visitas em recintos discretos

haverá um cansaço um bocejo um adeus

uma guitarra ao canto um último cigarro

haverá uma pausa e alguma coisa-deus

por um cerrar de porta por um escarrar de sarro

João Pedro Grabato Dias, in Sonetos de Amor e Circunstância, 2.ª edição, corrigida e aumentada, Lourenço Marques, edição de Académica Lda, 1975, s/p.

UM POEMA DE PEDRO TEIXEIRA NEVES

 

A TARTARUGA DE BOB WILSON

não tenhas pressa

não tenhas pressa

a eternidade pode esperar

repara

a tragédia do homem sobre a terra      desde sempre

guardada a sete chaves junto ao mistério do tempo

para onde vai o tempo?

a tartaruga de bob wilson atravessando o palco

em longos trinta e dois minutos de lenta lentidão

que lhe interessa o tempo

sequer para onde vai na sua solidão?

escrever      escrever      pois sim

mas saber realmente o que dizer não interessa

interessa ser a tartaruga sem o saber

interessa o poema enquanto acontecer

ao poema não interessa o tempo

nem para onde o tempo vai

ou mesmo se vai a tempo de o ser

interessa ser a tartaruga

e reservar quando muito alguns instantes

para a meio da cena parar e apenas

perguntar      perguntar      perguntar

interessa saber que as ondas se repetem

que só o mar não se extingue no seu eterno desenhar

um dia      sabe      a tua mão será tão longe

tão longe que não mais te pertencerá

um dia a tua mão será uma nuvem

reflectida na superfície dos versos

e já não haverá perguntas a fazer

limitar-te-ás a ser tartaruga atravessando o palco

e ninguém se afastará ao teu passar

ninguém irá parar para te lembrar

tu tartaruga de bob wilson

alheia ao teu próprio atravessar de cena

como quem se retira para um não lugar.

Pedro Teixeira Neves, in A Tartaruga de Bob Wilson, Glaciar, Dezembro de 2018, pp. 14-15.

UM POEMA DE FRANCISCA CAMELO

 

o último estudo das gaivotas
 
as gaivotas
são o meu medo escatológico
 
fizeram ninhos mesmo em cima
do meu quarto rosa
 
quando me acordam pelas quatro da manhã
imagino-me a esgrimir um bastão de basebol
esmagando as cabecinhas
das gaivotas bebés
que guincham agudas sob o sol que nasce
mas são espécie protegida
e nunca matei bicho nenhum
maior que um mosquito
não sei se ia gostar
imagino que não
 
de dia berro com elas
suplico que se calem
a verdade é que param
por uns segundos, como os
gatos em época de cio
quando são interrompidos
odeio-as e quero-as mortas
passou-me contudo pela cabeça
a ideia de adoptar uma
preferia um gato
mas uma gaivota que não mordesse
assim pousada no meu ombro
nem seria mau demais
 
loucura
gaivotas
solidão
 
teorizar sobre as últimas coisas
implica sempre decidir
qual delas nasceu primeiro.
 

Francisca Camelo, in O Quarto Rosa, Exclamação, Agosto de 2019, pp. 27-28.
 

UM POEMA DE FRANCISCA CAMELO

 

photoautomat

dizem-te que a vida

não tem tamanho

que também não tem

preço mas pedem

que a registes

num espaço concentricamente

isolado dos outros: inscrevem-te

numa cidade com regras

estranhas pedir desculpa

muitas vezes não sorrir

demasiado falar

alto em transportes

públicos nem pensar

quem decide que posso morar

aqui não sou eu

são algoritmos de leis

incompreensíveis quem

escolhe onde arquivar

o meu corpo quem

define onde cabe o meu

tamanho em que casa

fico com o quarto mais

pequeno ocupar o canto

que incomoda menos

pagar para não ser

notada, sim

eu já assinei contractos

que não tinha como ler

e com honestidade,

é mais ou menos isso

estar viva: assinar

acordos nunca

traduzíveis, corpos impossíveis

de cumprir gente desfigurada

porque a solidão fez 

de todos

o que quis e

um dia entendemos

quando obrigados a

beijar fronteiras que

há um peso, sim, para

todas as medidas:

a minha vida

por exemplo

pesa setenta e um quilos

distribuídos por cinco

caixotes tamanho L

roupas sapatos livros e o que sobra

- photoautomats

um caderno algum dinheiro -

carego comigo como quem

dá a volta ao mundo

ou atravessa a rua para

tomar um café. a minha vida

custa cento e quarenta e cinco

euros e noventa e cinco cêntimos

para ser transladada

dois mil e oitenta e quatro

quilómetros, talvez mais,

nunca medi o valor exacto

do desapego. quanto custará

um caixão para um metro e

cinquenta e oito centímetros

sem sapatos? imagino que seja

apesar de tudo

mais barato existir

e como no ringue de boxe

(flash)

alimento a antecipação

de mais um murro

(flash)

bem no fundo do estômago

(flash)

o branco

violento

e imponderável

(flash)

daquela

photoautomat

no primeiro dia de neve do ano

às duas da manhã

em kottbusser tor.

Francisca Camelo, in Photoautomat, Enfermaria 6, Agosto de 2019, pp. 50-52.

JOSÉ PASCOAL (1953-2021)

 

Natural de Torres Vedras, reuniu numa quadrologia, da qual fazem parte os livros Sob Este Título, Antídotos, Excertos Incertos, Ponto Infinito, poemas escritos entre 1970 e 2017. Mais recentemente, coligiu no volume intitulado Branza poemas escritos entre 2018 e 2019. Manteve durante anos a Gazeta de Poesia Inédita.

 

EPÍLOGO

 

O poeta só precisa

De mar,

De terra,

De fogo,

De ar,

Dormir de vez em quando,

Passar,

Este, o verbo que mais uso

Para tentar ignorar

A imobilidade,

A inutilidade

De tudo.

 

José Pascoal, in Branza, Editorial Minerva, Agosto de 2019, p. 156.

UM POEMA EM PROSA DE MARCEL SCHWOB

 

MIMÉTICO XIII

As figueiras deixaram cair os seus figos e as oliveiras as suas azeitonas; pois aconteceu uma estranha coisa na ilha de Skyra. Uma moça fugia, perseguida por um rapaz. Tinha levantado uma aba da sua túnica e via-se o rebordo das ceroulas de gaze. Ao correr, deixou cair um pequeno espelho de prata. O rapaz apanhou o espelho e nele se mirou; contemplou os seus olhos cheios de sagacidade, amou a razão que exprimiam, parou a sua perseguição e sentou-se na areia. A moça começou de novo a fugir, perseguida por um homem de idade madura. Tinha levantado a bainha da túnica e as suas coxas pareciam polpa de algum fruto. Na sua corrida, uma maçã de ouro tombou do seu regaço. E aquele que a perseguia apanhou a maçã de ouro, escondeu-a na sua túnica, adorou-a, parou a sua perseguição e sentou-se na areia. E a moça mais uma vez se pôs em fuga, mas os seus passos eram menos rápidos. Pois era perseguida por um velhote cambaleante. Tinha baixado a túnica e os seus tornozelos estavam envoltos num tecido iriado. Mas enquanto corria, uma estranha coisa aconteceu: um após o outro, os seus seios desprenderam-se do tórax e caíram ao chão como nêsperas maduras. O velhote aspirou profundamente o cheiro de ambos. E a moça, antes de se precipitar para o rio que atravessa a ilha de Skyra, soltou dois gritos de horror e pesar.

Marcel Schwob, in Embriagai-vos - Antologia de Poemas em Prosa de Autores Franceses, selecção e tradução de Regina Guimarães, prefácio e notas biográficas de Saguenail, FLOP, Outubro de 2020, p. 296.

UM POEMA DE PAUL ÉLUARD

 

HOJE

A padaria não é feita de pão branco

Nem está a rua aberta ao sol aberto

As tascas mais pequenas

Recebem raramente o alimento de um bêbado

Têm dentes estragados

E têm más maneiras apesar dos seus lucros

Rua cinza padaria desdoirada cafés frios

Bocas amargas frontes que se fecham

Três transeuntes na pressa de regressar a casa

Que casa já lá estive

Conheço-a funda lúgubre

Que mal instalados estamos

Rua cinza onde a virtude se bebe como água salobra

A ventura não tem raiz na minha rua

Rua cinza veia cinza sobre um braço doente

Onde se bebe e come e anda o menos que é possível

Vive-se sobre a fuligem e o tédio da vida

Névoa de rua ideia de rua ideia nada

Onde no entanto e de tempos a tempos os camiões esmagam um ciclista uma criança

E que acontecimento ver sangue sobre as pedras

Ver um ser vivo em mutação na lama

Vê-lo reverdecer antes de se murchar

O sol eu nada arrisco apenas falei dele

Falar é quase nada o gás a electricidade a água

Matar a fome tinha muito mais luz

Ter a pele bronzeada matar a fome e a gula

Nem sequer falei disso

E pensar que houve quem cantasse deus é glória

Houve aqueles que se amavam nus e sem pedestais

Mas onde está então a poética muralha do bem-estar

Para que a derrubemos

E lancemos raízes nesse mundo impossível

Onde se sorri sempre pela boca dos outros

A fadiga nos enche de calor e não é o do sol

Dá-nos a esmola o mês de Maio

Dá-nos a esmola o lilás branco e o lírio do vale

Mas a nossa mulher desaparece

Ela que no entanto nos queria com paixão

É com inteligência que é necessário querer

Estivemos na nascente e o mar não fica longe

Ah pudéssemos saber todos que está cheia a medida

Não queremos mais ter frio

Na carne e no pensar

Ganhemos cor contra infortúnio e ventura contra o que é injusto

Tudo é eterno nada é eterno nós existimos

Desenraizaremos a nossa rua inútil

E carregá-la-emos para aí morrer

Delirante no santuário dos nossos amos e senhores.

Paul Éluard, in Poemas Políticos, prefácio de Louis Aragon, trad. Carlos Grifo, Editorial Presença, s/d, pp. 63-65.

UM POEMA DE SEBASTIÃO BELFORT CERQUEIRA

 

BONZO DOG DOO DAH BAND

we are normal

and we want our freedom

Aí vêm os normais

Perguntar-me porquê

Aí vêm os normais

Vender-me calças

Aí vêm os normais

Em sentido contrário

Devagar

Presos no trânsito

Todos a condizer

E eu digo-lhes adeus

Aí vêm

Aí vêm os normais

Tão bem vestidos

(No meio deles alguns amigos meus)

Aí vêm os normais

Angariar-me

Aí vêm os normais

Dizer

Que até sou bem parecido

Aí vêm os normais

Apalpar o tecido

E conduzir minuciosas pesquisas

No roupeiro da minha alma

Na secção que diz camisas.

Sebastião Belfort Cerqueira, in Música Normal, Companhia das Ilhas, Janeiro de 2021, pp. 37-38.

UM POEMA DE HARRYETTE MULLEN

 

NÃO NOS RESPONSABILIZAMOS

Não nos responsabilizamos pelos seus familiares perdidos ou sequestrados. Não garantimos a sua segurança caso desobedeça às nossas instruções. Não apoiamos as causas nem as reivindicações dos indivíduos que pedem subsídios. Reservamo-nos o direito de recusar serviço a quem quer que seja. O seu bilhete não significa que lhe garantimos as reservas. A fim de facilitar os nossos procedimentos, é favor limitar os seus comportamentos. Antes da descolagem, é favor extinguir quaisquer rastilhos de rancor. Se não compreende inglês, será removido. Em caso de perda, o melhor é desembaraçar-se. A sua apólice foi cancelada porque deixámos de tratar das suas pretensões assustadoras. Os nossos expedidores perderam a sua bagagem e não conseguimos encontrar a chave para o seu caso legal. Não lhe assiste a presunção de inocência se a polícia tiver razões para suspeitar que traz consigo uma carteira escondida. Não temos a culpa de ter nascido com a cor de um gangue. Não temos a obrigação de o informar dos seus direitos. Ponha-se de lado, por favor, enquanto o nosso agente revista a sua atitude censurável. Não lhe assistem direitos que devamos respeitar. Por favor mantenha a calma, ou não podemos ser responsabilizados pelo que lhe venha a acontecer. 

Harryette Mullen, in Lisbon Revisited - Dias de Poesia, trad. Margarida Vale de Gato, Casa Fernando Pessoa, Junho de 2018, p. 38. 

ESPECTÁCULO E ESPECTADOR

 

Jamais a censura foi tão perfeita. Jamais a opinião daqueles a quem se faz crer ainda, em certos países, que são cidadãos livres, foi tão pouco autorizada a tornar-se conhecida, cada vez que se trata de uma escolha que afectará a sua vida real. Jamais foi permitido mentir-lhes com uma tão perfeita ausência de consequência. O espectador é suposto ignorar tudo, não merecer nada. Quem olha sempre, para saber a continuação, jamais agirá: e tal deve ser o espectador.

 

p. 35.

 

O fluxo de imagens domina tudo, e é igualmente qualquer outro que governa a seu gosto este resumo simplificado do mundo sensível; que escolhe aonde irá esta corrente, e também o ritmo daquilo que deverá manifestar-se nela, como perpétua surpresa arbitrária, não deixando nenhum tempo para a reflexão, e em absoluto, independentemente do que o espectador possa compreender ou pensar. Nesta experiência concreta da submissão permanente, encontra-se a raiz psicológica da adesão tão generalizada àquilo que lá está, que vem a reconhecer-lhe ipso facto um valor suficiente. O discurso espectacular cala evidentemente, além de tudo aquilo que é propriamente secreto, tudo aquilo que não lhe convém. Daquilo que mostra ele isola sempre o meio, o passado, as intenções, as consequências. É, portanto, totalmente ilógico. Já que ninguém pode contradizê-lo, o espectáculo tem o direito de contradizer-se a si mesmo, de ratificar o seu passado. A altiva atitude dos seus servidores quando têm de fazer saber uma versão nova, porventura mais mentirosa ainda, de certos factos, é de ratificar rudemente a ignorância e as más interpretações atribuídas ao seu público, ainda que sejam os mesmos que na véspera se apressavam a difundir esse erro, com a sua habitual certeza. Assim, o ensino do espectáculo e a ignorância do espectador passam indevidamente por factores antagónicos quando nascem um do outro. A linguagem binária do computador é igualmente uma irresistível incitação a admitir em cada instante, sem reservas, aquilo que foi programado como muito bem quis qualquer outro, e que se faz passar pela fonte intemporal duma lógica superior, imparcial e total. Que ganho de rapidez, e de vocabulário, para julgar de tudo! Político? Social? É preciso escolher. O que é um não pode ser o outro. A minha escolha impõe-se. Sopram-nos, e sabe-se para que são estas estruturas.

 

pp. 41-42.

 

É necessário que haja desinformação, e que ela se mantenha fluída, podendo passar por todo o lado. Lá onde o discurso espectacular não é atacado seria estúpido defendê-lo; e este conceito, contra a evidência, usar-se-ia rapidamente par ao defender a respeito de assuntos que, pelo contrário, devem evitar chamar as atenções.

 

p. 62.

 

O conceito confusionista de desinformação foi posto em alerta para refutar instantaneamente, ao simples sussurro do seu nome, toda a crítica que as diversas agências de organização do silêncio não foram capazes de fazer desaparecer. Por exemplo, poder-se-ia dizer um dia, se isso se revelasse desejável, que este escrito é um empreendimento de desinformação sobre o espectáculo; ou então, o que é a mesma coisa, de desinformação em detrimento da democracia.

 

p. 63.

 

A imbecilidade crê que tudo é claro, quando a televisão mostrou uma bela imagem e a comentou com uma audaciosa mentira.

 

p. 75.

 

Há em toda a parte muitos mais loucos que outrora, mas o que é infinitamente mais cómodo é que pode falar-se disso loucamente.

 

p. 84.

 

O destino do espectáculo não é certamente acabar em despotismo esclarecido.

 

 

Guy Debord, in Comentários sobre A Sociedade do Espectáculo (1988), trad. Fernando Silva e Edmundo Calado, mobilis en mobile, 1995.

4 LAURENTINAS & OUTRAS COUSAS

 

Nascido em Inhaminga em 1933. Mestiço de hindustano, celta, judeu e com prováveis avós nos Concheiros de Muge. Parte da infância e adolescência em Santiago de Galapitões, por onde leu muito Hugo, Camilo, Poison do Terrail e S. Cipriano. Herbanário e colector de pedrinhas. Gago mas muito dotado para o fado e para a ociosidade. Funcionou em várias profissões, tais como a pública e a privada, e é actualmente conselheiro para a África Leste do Comptoir d’Hygiène et Beauté, no sector de Shampoos e desfrisodorizantes. Volta nos anos sessenta à África, muito documentado em Edgar Burro — (ughs!). Acha que a realidade é aqui a sopeira da fissão. Sem vícios, com hábitos simples mas não mesquinhos. Também já esteve em Paris.
 
Livros publicados:
- 40 e tal sonetos de amor e circunstância e uma canção desesperada.
- O Morto. Ode didáctica.
- A Arca. Ode didáctica na 1.ª pessoa.
 
Laurentina desagravada
 
termos fígado é termos moral
sermos importantes é bem bom
evitemos as rimas em al
cala-se a voz que turbada,
já de si mesmo etc. … bom!
 
estavam os suicidas todos à janela
a gabarem uma vista significativa
que vinha à cabeça da comitiva
que vinha no meio da comitiva
que vinha na cauda da comitiva
e o ainda mexerem era a única coisa bela
e o ainda mexerem era a única coisa viva
para bem dela.
 
O marido a fingir que não vê
boa perna e papeira flá
cida do souflé do souflé
e do amor dum pequinois.
 
e enganemo-nos a achar glorioso
o passado desfuturado
vamos arranjem um papão a falar grosso
já temos um menino medroso
e um cueiro branco mijado.
 
*
 
Laurentina matinal
 
Bem assentadinho
no trono de louça
estou que nem um lorde!
Digiro e acto contínuo
(que ninguém me ouça)
tracteio ford!
 
De roupão de dragos
escreve-lhe aos rapazes
a mandar coragem.
entre dois caragos
currangindo gases
apoio a mensagem.
 
(quero cá saber
se a prosa é manhosa
se a mim me auxilia!
sim, que eu cá sei ler
para alguma coisa
isto serviria)
 
*
 
Fabulírio 2
Rumor
 
Um berbigão apaixonado
por uma ostra de portimão
fez uma aposta com um limão
e foi juiz a salsa. O alho
ficou de fora enxovalhado
e foi queixar-se ao rodovalho
vá pró… lixar-se! disse este ao alho
vá pró você, seu porcalhão!
 
Eu nada sou mais que um escriba
e não desejo, claro pois,
fazer de queijo entre estes dois.
A dona ostra estava cativa
lá dum percebe que percebia
de engenharia. O atum queria
também queria molhar a sopa
com a garopa… claro pois!
 
E é muito ingrato ser-se cronista
dos baixos fundos. Pausa, grabato,
poupando a vista poupas profundos
aborrecinazos à tua lista.
e, episódico, algum flato!
 
*
 
Ronda dos leques ou terapêutica da ocupação
Laurentina a partir do litoral
 
Para as loiras vou-me de alfa
para o sommershield dos betas
retiro o brazão das malvas
e anteponho duas letras
mariconas marialvas
ao meu silva de pobretas.
 
Para as oxigenadas
fico à carreira de tiro
e visto as cores encarnadas
do meu porsche que é mais giro.
Na polana das coutadas
em spraite dou um giro
que as louras acastanhadas
inda merecem um tiro.
 
Para tranças e cravés
maxaquene é um regalo:
mercedes e capilés
na princesa ou na pigale!
Vestem sedas do chinês
usam mesas pé de galo
lavam, o bastante, os pés
e têm pernas de estalo.
 
Para mulatas monhés
vou de fiate na virgem
até ao alto maé
ver os produtos na origem.
Mais incenso ou mais rapé
mais espinha ou mais impingem
rapazes isto é que é
ir mais perto da origem!
 
Para setins e pelezinhas
com dentes fora do riso
vou de simca rolinha
às portas do paraíso
de xipamanime. A linha
com que coso o meu consiso
paladar, é muito minha
que tem o doutor com isso?
 
Para entrar no outro mundo
de silêncio e aceitação
vou de jip que é fecundo
íman de admiração.
Em palavras gastei tudo
com silêncio é que me quero.
Vou de carrinho ao entrudo
dos silêncios em som estéreo…
 
João Pedro Grabato Dias, in Uma Meditação, 21 Laurentinas e dois fabulírios falhados, introdução de Maria de Lourdes Cortez, edição do autor, capa de António Quadros, Lourenço Marques, 1971.

UM POEMA DE TIAGO ARAÚJO

 

a primeira morte é muito difícil

depois habituamo-nos

a morrer.

de cada vez os começos, a fronte escura,

levantar, cair novamente nos teus braços, os

meus braços.

a queda de hoje, como a dos impérios, só

pode ser explicada muito mais tarde, por

quem nos compreende muito melhor

do que nós próprios.

a imagem sobre o ecrã

da televisão desligada. um reflexo ou

o fantasma de quem não sobreviveu

a outra dor de estômago e encena

diálogos com corpos de morder, bocas

súbitas, apanhadas desprevenidas

pelo clarão dos flashes que tornaram tudo

definitivo. a fotografia e o corpo vazios,

contidos um dentro do outro, sem narrativa.

escrevo os sonhos, por já não poder confiar

na minha memória, mas tornaram-se

cada vez mais raros. invento-os

para poder continuar a escrever.

morro e escrevo, cada vez mais

uma actividade dependente da outra,

da mão para a boca, a água

transportada aos lábios.

Tiago Araújo, in Livre Arbítrio, Averno, Março de 2009, pp. 8-9.

UM POEMA DE RUI BAIÃO

 

[Contactless]

Cuidado, ainda as pisam,

Às células cegas,

e às filhas delas também.

Se dispostas a morrer

por amor, estivessem

com um pé no estribo,

& o outro no cigano.

Fossem além do tempo,

tenda & azáfama.

Em ombros, sem alças

— um vestido negro

Era cego um surdo-mudo,

e o filho dele também. Cúmplice

até, dava jeito. O derradeiro desdém

Rui Baião, in balabela, edição do autor, Abril de 2019, p. 74.

UM POEMA DE RITA TABORDA DUARTE

 

FECHADO PARA BALANÇO

Culpo-te por não te amar em quase nada

e cuspo-te cada letra da culpa que é a tua.

É um xadrez que jogamos sempre juntos

rei branco em casa preta, adversários velhos

a mastigar estratégias de serão.

Culpo-me de te amar no final em quase tudo

e tu culpas-te por me culpar por me não amares.

Trazemos, então, o livro dos registos

e fazemos contabilidade, noite dentro.

Não sei como serão outros amores

mas o nosso é um longo livro nocturno dividido

em deves   em haveres   por um leve traço a sépia debotado.

Rasuramos e apagamos e voltamos a somar,

passamos cheques, recolhemos dividendos:

numa matemática cega, sem mais valias;

que nunca vão certas as contas deste amor.

Fazemos batota com as pedras do xadrez:

escondemos peões nas mangas largas,

uma rainha a mais entre as fraldas da camisa...

sussurramos bluffs embriagados sob a mesa,

duas torres arrasam uma diagonal inteira

e os cavalos sem freio a arquejar no tabuleiro;

o nosso jogo-de-xadrez é um exército desleal de armas de arremesso.

Ao final da noite   somos dois reis sozinhos

preto e branco

a remoer o xeque das contas repetidas

conferimos, então, os números que nunca batem certo

e fechamo-nos com um aviso à porta, gasto e rasurado:

fechado para balanço do amor.

Rita Raborda Duarte, in Roturas e Ligamentos, com ilustrações de André da Loba, Abysmo, 2.ª edição, Junho de 2016, pp. 23-23.

OUTRO POEMA DE MANUEL DE FREITAS

 

PAULINE E VILHELM

O meu marido foi para Skagen, pois

acredita, mais do que eu, que

a missão da actual pintura dinamarquesa

é trazer-nos com rudeza e pormenor

imagens cruas da província,

daquilo a que chamamos Natureza,

mesmo no que possa ter de humano.

Preferi ficar em Copenhaga e passear

logo de manhã pelos lagos, na

companhia de Vilhelm, que por uma vez

condescendeu. Vimos — além de cisnes,

patos e parais — aqueles graciosos e ridículos

pássaros azuis cujo nome desconhecemos

ambos. Saltitam, voam mal e grasnam ainda pior.

Pergunto-me às vezes se a arte, o futuro

que dela nos é lícito imaginar, nõ será

uma coisa assim, uma cáustica despedida

do real que constitui, para Heinrich,

um valor supremo. Mas seria indelicado,

da minha parte, colocar essa questão a Vilhelm.

Já foi violência bastante tê-lo obrigado a este passeio.

De resto, ele nunca se interessou por animais.

A não ser, claro, por aquele a que chamamos

homem. Onde eu via pousar uma ave, ele via

apenas uma árvore, a irrepetível configuração

das sombras que a envolvem e é a imagem

mesma de tudo o que se perde numa

manhã de Agosto, ou durante a vida inteira.

Talvez seja por isso que se obstina

em pintar mulheres sem rosto,

salas desertas e lições de trevas, portas

tão fechadas como os dias. Não me surpreendeu

que recusasse tomar um chá connosco 

na próxima semana e msotrar-nos os seus últimos

trabalhos, que Heinrich moderadamente apreciaria.

Tentei desaconselhá-lo de pintar interiores

estéreis, quase previsíveis. «A melancolia,

caro Vilhelm, é um vício plebeu, um disparate».

Só quando nos despedimos percebi que a vida

de que lhe falava tinha, para ele, a espessura

exacta da morte, das portas tão fechadas como os dias.

Copenhaga, Agosto de 2007

Manuel de Freitas, in Brynt Kobolt, Averno, Abril de 2008, pp. 31-32. O poema remete para Heinrich e Pauline Hirschsprung, detentores de uma colecção de arte hoje instalada nos parques do Østre Anlæg nas antigas muralhas de Copenhaga (aqui). A imagem ao alto é do quadro Interior com jovem a ler (1898), de Vilhelm Hammershøi.

UM POEMA DE PAULO DA COSTA DOMINGOS

 

FOLHAS DE RELVA

De bolsos vazios

e alma cheia,

sapatos na lama,

mas, um pormenor:

o falcão em mim

pelos ares me leva.

Silêncio e solidão

se instalaram nesta

casa. Assim sendo,

só mais um pormenor:

são na subida os ares

tão frios quão na queda.

Doravante nenhum

golpe de sorte,

cuidarei eu das plantas.

Doravante, a estrada

estreita, as raízes

se tornam aéreas.

O gato terá seu pires

de leite e a serradura

mudada... Ou não:

serei eu inútil

no sonho-fantasma

em cadeira de baloiço.

Não te rales,

camarada, te dou

minha mão,

seguiremos juntos

por todo o tempo

que vivermos.

Mesmo nada sabendo

do voo ou dos ventos

comigo te levo

camarada, e juntos

bateremos sola:

ofício de treva.

Dinamicamente

resolveremos o dilema

e o paradoxo

da noite perene;

que seja essa

a nossa leveza.

Dinamicamente,

por sobre 

o arame

farpado,

passaremos

nosso labor.

Paulo da Costa Domingos, in Versos Abrasileirados, com ilustrações de Bárbara Assis Pacheco, & etc, Novembro de 2012, pp. 32-33.

UM MANIFESTO DE NUNES DA ROCHA

 

MANIFESTO BREVE, SENDO CASO, FINAL DE ODE

À súbita luz do isqueiro, esquecido de quem sou,

Adormeço num verso de rua

Sob heteronímia alheia a tudo isto

...

Agora sou janela escondida

De bigode e sobrancelha

No desvão

Para teu prazer

Amanhã cão amputado

Ruço como um abandono

Sem nome à porta do talho

Também rua sou por vezes

Para lá da noite segredo cego

Ao néon pisca-pisca

Mitra descalço

Mulher da limpeza

Do dia

Do último ao primeiro comboio

Alternadeira da noite

Mailo o chulo que a traz

Ao pastel de nata do dia

A cheirar colónia

RANÇO PARA TUDO ISTO!

Ranço para o jogging de exilados

Da classe média como mortos-vivos

Ranço do cavalo ao desbarato

Para os putos chegados a esta barricada

Para as luzes azuis que atravessam ruas

Entre solene música de ambulâncias

Na recolha dos diabetes

Overdoses,

E desmaios por nada mais haver que fazer

Ó orquestra de tudo isto!

Já fui jardim

Como este para inaugurações

Ou aquele de balouços solitários

E merda de cão

Pombo de pata romba

E parasita na asa

Sobre a paróquia de betão

Ó broche divino

Para catequistas de negros

Cú alçado aos cigarros

E romenos

Búlgaros e monhés

Porque toda a foda é amor sem fronteira

Na ecuménica maneira

De disfarçar a solidão

RANÇO PARA TODA A CARIDADE

Sou queda de cabelo em pijama

A comprar o jornal da manhã

A recortar nas páginas do meio

As mamas grandes da minha aflição

O cú grande do meu desidério

Mais do que uma frustração ou desidério

É antecâmara da morte no quarto alugado

Onde os vizinhos não sabem que resido

PÍVEA PARA A SACROSANTA FAMÍLIA

EM TODAS AS PAREDES SOU:

"Com um tesão que enrabava a mim mesmo"

                                                           Toi Pires

"De metáfora em metáfora ficou adulto para sempre"

                                             Al Berto, passou por aqui

"Lede Os Anais de Énio e A Lésbia de Cacilhas, ó ignorantes!"

                                                                              Mancha Negra

"O Mancha é panilas: o epicurista nunca será levado

    a excessos que ponham

Em perigo o seu prazer"

                                      Ernest Junger, também passou por aqui

"Il semble que la Mort est la souer de l'amour"?

     Ó Caussimon", larga a droga!

                                                   Bacanz, forever

Agora e sempre

Desempregado na ombreira do central

Da taverna

De todas as arcadas, mini-bares, cafés-pingados

E também pracetas, vãos-de-escada

Esquinas

De toda uma arquitectura submersa em urina,

Porque o mijo é o nosso modo de pensar

Como o escarro a nossa acção revolucionária.

O BISCATE É O ZEITGEIST DO NOSSO TEMPO

Todos vós, metecos de paris, londres,

irmãos em madrid e carenque

LUMPEN-PROLETARIADO DE TODO O MUNDO,

DIZEI A UMA SÓ VOZ:

IDE CO CARALHO!

Nunes da Rocha, in Sabão Offenbach, &etc, Abril de 2015, pp. 20-23.