UMA CRIA

 
Entalado entre as tiras dum tapete de alumínio
a cria caída do ninho bate insistentemente as asas
tentando sobreviver no hostil universo dos homens
Fico a olhar para aquele ser frágil e inofensivo
sem saber qual o melhor procedimento
Devolvo-a ao ninho ou deixo que a natureza se cumpra?
É da natureza das crias caírem dos ninhos
mas será natural ficarem entaladas entre tiras de alumínio
como criminosos condenados por crime nenhum?
Que crime cometeu aquela criatura? Tentar voar?
E enquanto rastejo em cogitações inúteis
a desafortunada ave perece sem ninho nem voo

(Vila Real.)

AOS QUE PARTIRAM

 
Hoje é em vós que penso
Vem não sei d'onde nem porquê
esta nostalgia dos corpos desaparecidos
esgares envoltos em neblina
vozes que por vezes 'inda ouço
mas chegam-me agora sem rosto
 
Perdoem-me o sentimentalismo
mas é mesmo num leito de melancolia
que mergulho em busca de vestígios
memórias vagas de momentos passados
e então a tristeza muda de cor
como um réptil à passagem do tempo
 
Dentro da cabeça zunem os insectos
imagens projectam-se no escuro
e há corpos a caminhar sobre as águas
tornando presente o último abraço
a mensagem derradeira
falhas irredimíveis à espera de silêncio

GENEBRA

 

Alguém sabe como está a vida em Genebra? Já recuperaram das escolas destruídas, dos hospitais em ruínas, das zonas habitacionais em cinzas? E dos jornalistas assassinados, dos médicos executados, das crianças, dos velhos, das mulheres e dos doentes exterminados? Alguém pode dizer se Genebra ainda existe? Estou preocupado, os extremistas da extrema-esquerda andavam a destruir aquilo tudo. Terá sobrado alguma coisa? Não deviam a RTP, a SIC, a TVI, a CNN, a CMTV, o Now agendar uma entrevista exclusiva com André Ventura para nos esclarecerem sobre o massacre em Genebra?

SÍSIFO

 
B observa A a dormir. A acorda.
 
A: Não dormi nada.
B: Pareceu-me que estavas a dormir.
A: Nada, absolutamente nada.
B: Nem um bocadinho?
A: Nada.
B: Nem um segundo?
A: Nada.
B: Nem uma fracção de segundo?
A: Nada.
B: Pareceu-me que estavas a dormir.
A: Estava só de olhos fechados.
B: Sim, estavas de olhos fechados. Só.
A: A tentar adormecer. Só.
B: Estive a observar-te. Estiveste longas horas de olhos fechados.
A: Só a tentar adormecer.
B: Nem pestanejaste.
A: Estava à espera.
B: À espera de quê?
A: À espera de adormecer.
B: Esperaste longas horas pelo sono.
A: Esperei?
B: Eu vi-te à espera. Estive a observar-te.
A: Não foi pelo sono que eu esperei, o sono chegou. Não consegui foi adormecer.
B: Entendo. Estavas com sono, mas não conseguiste adormecer.
A: Isso mesmo.
B: E então esperaste de olhos fechados.
A: Esperei de olhos fechados para me libertar do sono. Só queria dormir para me libertar do sono.
B: Mas não conseguiste.
A: Não, continuo a carregar o sono.
B: Como um fardo.
A: Isso, como um fardo.
B: E o sono pesa muito?
A: Sim, sonhei que o sono pesava muito.
B: Sonhaste?
A: Sonhei.
B: Se não dormiste como é que sonhaste?
A: Sonhei acordado, mas de olhos fechados.
B: Deliraste?
A: Não, sonhei acordado.
B: Imaginaste?
A: Não, sonhei acordado que sono pesava muito.
B: E depois?
A: Sonhei que carregava com o sono, que o sono pesava, era um fardo, era só um fardo, e eu ora fechava os olhos, ora abria os olhos, mas não me libertava do sono, carregava com ele às costas, os ombros pesavam-me, carregava com ele aos ombros, e o sono pesava, os ombros pesavam-me, o sono pesava cada vez mais e eu carregava.
B: Quanto pesa o sono?
A: Pesa muito, pesa imenso.
B: Talvez possas libertar-te dele.
A: Como?
B: Largando-o num lugar qualquer.
A: E como é que eu poderei largar o sono num lugar qualquer?
B: Varrê-lo dos ombros, largá-lo das costas.
A: O sono pesa dentro de mim.
B: Então esvazia-te.
A: Está na minha alma.
B: Desfaz-te da alma.
A: Está na minha cabeça.
B: Corta a cabeça.
A: Corto a cabeça?
B: Sim, corta a cabeça.
A: Entendo. Se me decapitar, então perderei a cabeça. Logo, decapitarei o sono.
B: Isso, liberta-te do sono, liberta-te da tua cabeça.
A: Não sei se será boa ideia.
B: Mas afinal o que preferes, continuar a carregar o sono?
A: E depois?
B: E depois o quê?
A: Depois de cortar a cabeça seria o fim, nem sono, nem cabeça, nem ombros nem costas, seria o meu fim.
B: Seria uma leveza.
A: A ausência de peso.
B: Finalmente adormecerias, finalmente o sono iria à vida dele.
A: E eu à minha.
B: E tu à tua.
A: Acho que vou fazer isso.
B: O quê?
A: Cortar a cabeça.
B: Eu continuarei a observar-te, continuarei aqui a observar-te, não te preocupes, logo te direi coisas.
 
B observa A sem cabeça. A acena com os braços.
 
B: Então, dormiste?
A acena com os braços.
B: Sim ou não?
A acena com os braços, percebe-se que a resposta é negativa.
B: Caramba, nem sem cabeça conseguiste adormecer?
A acena com os braços, percebe-se que a resposta é afirmativa.
B: Nesse caso, talvez possas livrar-te dos braços.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Seria complicado?
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Pois claro, estou a ver, com dois braços só conseguirias desfazer-te de um.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Absolutamente, tens toda a razão, só com um braço não é certo que conseguisses adormecer.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Queres que eu te corte os braços?
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Só um braço?
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Mas eu não posso fazer isso.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Nem pensar, isso não.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B: Porra, que pesadelo, não, já disse que não, nem pensar, isso é que era bom, eu não vou cortar-te os braços.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
A acena com os braços sem se perceber o que pretende dizer.
B vai-se afastando sorrateiramente.
A acena com os braços, não pára de acenar com os braços, continua a acenar com os braços.
B desaparece.
A acena com os braços.

SILÊNCIO

 

A que preço está o silêncio? Andamos nas ruas envoltos em ruído, sentamo-nos numa esplanada e levamos com ruído, os jardins ficaram ruidosos, estão sempre em festa, nas praias já não há sossego, há colunas e partys, o ruído persegue-nos, até em casa levamos com o ruído dos arraiais, públicos e domésticos, o ruído impõe-se por todo o lado. Portanto, se quisermos silêncio teremos de pagá-lo numas termas, num centro de spa, no hotel cinco estrelas. O silêncio está caro. Queres silêncio? Paga. Ou atira-te ao mar, mas cuidado com as motas de água.

POR DETRÁS

 

Por detrás da acção esconde-se o motivo

por detrás do motivo esconde-se a intenção

por detrás da intenção espreitam as palavras

Por vezes as palavras são acção

Noutras ocasiões as palavras são refúgios

Muitas vezes as palavras são esconderijos

onde as acções se recolhem

os motivos se ocultam

as intenções se dissimulam

para que por detrás das palavras

permaneçam as feridas

que fragilizam egos escondidos nos corpos

Por detrás dos corpos escondem-se histórias

Só as palavras revelam as histórias

Pelo que por vezes não há palavras

Noutras ocasiões as palavras não são as certas

e quando são as certas quase sempre escondem silêncios

Por detrás das histórias escondem-se os silêncios

Por detrás dos silêncios crescem os vícios

Vícios e virtudes são palavras

mas só as acções revelam os vícios e as virtudes

porque por detrás dos vícios e das virtudes repousam escondidos os motivos e as intenções das palavras em acção

Por detrás da morte esconde-se o esquecimento

O esquecimento fala muito

O esquecimento é ruidoso

Não há silêncio no esquecimento

Por detrás do esquecimento esconde-se um dicionário inteiro

de palavras adormecidas

Há muito sono por detrás do esquecimento

Por detrás da memória só há insónia

CORRIDA DE GALGOS

 

Esta noite sonhei que estava a assistir a uma grande corrida de galgos, caninos de perna longa e esguia, treinados para serem os melhores, altamente competitivos, autênticas máquinas de eficácia. O tiro soou, as portas abriram e os galgos desataram numa correria ávida e desenfreada atrás de um coelho, um coelho verdadeiro. Acontece que o láparo reparou num campo de cenouras ali ao lado. Parou, esgaravatou e começou a roer uma cenoura. Os galgos quedaram incrédulos, pretendiam competir, era preciso que o coelho corresse, mas o coelho estava mais interessado nas cenouras. Os galgos não corriam atrás do coelho para o caçar, corriam atrás do coelho para serem os primeiros a ultrapassar a meta, a ganhar medalhas para satisfação dos donos, e agora aquilo, um coelho que não corria, um coelho que os impedia de serem geniais. Sob protesto geral, lá se arranjou um coelho mecânico para que os galgos pudessem ser magníficos, excepcionais, os melhores. Eu ria, ria, ria imenso a observar o coelho verdadeiro, refastelado no campo de cenouras enquanto os totós dos galgos se esforçavam para alcançar o coelho mecânico. Já só queria saber do coelho verdadeiro, o papa-cenouras, desinteressei-me dos galgos, era cansativo olhar para eles a correrem com a língua de fora até caírem para o lado de cansaço. Acordei com uma barrigada de riso, uma dor nada onírica, de facto real, de um riso alaranjado de cenoura mascada.

LIXO EM CHAMAS

 

Tanto comentador indignado com caixotes do lixo e carros a arder em Genebra, tantos jornalistas a encher a boca com grupos de jovens radicais de extrema-esquerda, horas e mais horas em directo diabolizador. Na Irlanda do Norte prossegue o pogrom, Gaza são cinzas, o Líbano foi invadido, na América continua o mundial da vergonha... O ICE pode perseguir, torturar e matar, Netanyahu pode exterminar, nas televisões os cúmplices do genocídio têm antena sem contraditório, queimar carros e baldes do lixo é que não pode ser, que horror. Vendam já a RTP ao Ventura, vendam-lhes o mundo inteiro, será o paraíso na Terra.

CONGROSSOS

 

Esta noite sonhei que tinha organizado um congresso de congressistas. A sala estava cheia de pessoas que passam a vida em encontros a falar para o boneco, que, no meu sonho, era uma vasta plateia de congressistas, todos com cara de manequim em montra de estabelecimento falido no centro histórico da cidade. Falavam para o boneco sobre o sexo dos anjos, apresentando power points, isto é, pontos poderosos do tipo ponto de exclamação travestido de herói da Marvel, ponto de interrogação que mais parecia a mulher maravilha ou super mulher ou lá o que era, ponto final com cara de reticências. Neste congresso de congressistas, a certa altura houve um intervalo para café, ou seja, um coffee break, em que os oradores que oravam para outros oradores puderam trocar impressões sobre o clima, a selecção nacional e a temperatura ambiente. Também houve uma sessão de networking com vários congressistas a desfiar novelos de lã, exercitando ponto de cruz antes do drink de fim de tarde, mais propriamente dito intervalo para copos e acepipes. Alguns pontos de interrogação cortaram na casaca de um ponto de exclamação antes de regressarem às reticências. No final, depois das conclusões inconclusivas, as pessoas-manequim foram para casa com a sensação de dever cumprido em mais uma reunião para reunir sem nada concretizar. Levaram de recordação um saco de plástico com uma esferográfica bic azul e as centrais do Correio da Manhã (patrocinador do grande congresso de congressistas profissionais). Tinham falado, tinham orado, tinham obrado e os croquetes até não era maus. Eu despertei com a boca seca.

PRAIA DOS SUPERTUBOS

 
Como tornar claro junto de alguém a ignorância que impede ver para lá do que se julga certo? Pessoas cheias de certezas são, geralmente, as menos informadas ou, pelo menos, as menos predispostas a aprender, isto é, a pôr em causa o que se supõe inequívoco. É um esforço tremendamente ingrato tentar demonstrar a alguém a fragilidade das suas convicções inabaláveis, pois acabarão por te julgar pretensioso, tomar-te-ão por arrogante ou convencido quando, na verdade, só pretendes dizer: desconfia de ti, tal como eu desconfio de mim. À desconfiança, preferem verdadeS coladas com cuspo, certezas fundamentadas em percepções subjectivas, historietas. Esses que demonstram ter pânico do silêncio e, por isso, não se calam com o relato das suas experiências pessoais, convencidos de que a verdade se alicerça nessas experiências, reduzindo o mundo ao que experienciaram, recusando ver para lá da ponta do próprio nariz.

O ARTISTA

O artista, a artista, o espectáculo, puta de palavra que me irrita cada vez mais, a pose, a fotografia, a entrevista, o nome, em gordas, please, li no Pontalis que os livros deviam ser todos publicados sem nome de autor, cita alguém, não me lembro de quem, fica ideia sem nome, são as melhores, porque, ai, o autor, os autores, páginas e mais páginas cheias deles, com fotografias, muitas, imensas, inúmeras fotografias, e letras garrafais, e lantejoulas, e néones, e palmas, claro, muitas palmas, bravos e bravíssimos lançados com perdigotos na direcção do proscénio, da mesa redonda, nunca esquecer que o bravo vem acompanhado de cuspo, a matéria sensível do escarro, bravos são escarretas, portanto aplausos, luzes, muitas luzes, cartazes, currículos, olhem para mim aqui, tão genial entre génios, ao pé de mim Homero nem homem foi, foi um erro, foi um homem erro, homerro, por corrupção ficou Homero, percebem, agora eu, eu assino, eu autografo, eu cá sou bom, tenho penas, levanto voo nas festas, nas feiras, nos festivais, sou um tapete voador com aladinos de pés chatos, pés de atleta comidos por vermes, sou um tapete voador onde limpar os pés, sou um colchão, alguém se deita em cima de mim e faz o amor ao ritmo das penas, são de pavão, de galaró, de capão, amor capão é que é, e eu a ler sozinho mais um Rimbaud Rembrandt enquanto van grogo girassóis domesticados, nunca ninguém perceberá que aquilo vem dos índios, foram os selvagens que domesticaram os girassóis, é preciso dizê-lo para que percebam e, em percebendo, fazem-se entendidos, mas ó miséria, nem a ponta do nariz conseguem tocar com a língua que dizem pátria, limpam os pés, descalçam-se à entrada, é triste, um desconsolo, valha-nos o silêncio da garrafa vazia que olha para nós no umbral da janela.

UM SONHO DE BERNARD RÉQUICHOT

 

   Sonho do dia 4 de Agosto, continuação.

   a minha mãe, sentada não muito longe de mim, insistiu veementemente para que eu continuasse a tomar os medicamentos. Respondi-lhe que ela não era ninguém para me dar lições. O padre Coudert aproximou-se de nós e também me recomendou um medicamento de nome desconhecido. Uma longa chave inglesa de aço fino saía do meu bolso: eu não estava nada confuso, pois era o único a saber que essa chave inglesa tinha sido a minha pila.

   Depois, eu estava na rue Féray, em Corbeil, e cruzei-me com o meu pai, que me disse para onde ia. Entrei no jardim de casa; um homem suspeito seguia-me: polícia, ladrão, assassino? Foi no meu encalço, tirei da caixa de correio um calhau que talvez fosse de gesso e atirei-lho à cara; a pedra não caiu, ficou-lhe pousada no nariz, parecendo até que se transformava em carne. Perante tal prodígio, senti-me impotente e compreendi que a morte estava a chegar. Mas também compreendi que, para me libertar da minha preocupação, nada melhor do que não temer a morte; saindo do jardim, atiro-me para a frente de um camião em movimento, ou terá sido o camião que se atirou para cima de mim? Não importa! Atravessei o camião radiante como um espírito puro. Estava banhado por uma onda de felicidade. Uma luz intensa acordou-me.

   Ela, a Isolda, a Beatriz, a Ofélia dos teus sonhos, hoje mensageira de um mundo desconhecido, ela que te parece ser a fada, a aurora de um novo dia, ela que é bela, mas talvez apenas para ti e somente enquanto durarem as rosas, o que será ela para ti, após a 365ª noite de amor, além de uma carne familiar? Uma propriedade legítima, um bem imóvel, pouco mais do que um  armário e quase tanto quanto um gato? Um material utilizável para prazeres sem alegria, alívios sem felicidade, hábitos desprovidos de poesia que terão perdido todo o encanto das coisas desconhecidas, proibidas ou raras. A tua 365ª noite de amor pesar-te-á em lassidão, qualquer que seja a tua ternura por essa carne contra a tua carne, quaisquer que sejam as tuas palavras: meu amor, meu coelhinho, meu chuchuzinho; gentilezas de que te cansarás, do rápido que se desgastam essas palavras que nos levam a dizer... «o amor consiste em poder sermos parvos juntos».

   Nessa altura, as horas mais belas da tua vida não serão mais do que o leitmotiv das velhas histórias que contarás aos teus amigos e que a tua mulher saberá de cor; não guardarás mais no fundo de ti senão o amargo arrependimento de já teres tido 24 anos, amplificado pelo remorso pesado de teres escolhido tu mesmo a abdicação da tua juventude.

Bernard Réquichot, in Escritos Diversos, tradução de Joana Jacinto, prefácio da historiadora de arte Claire Viallat-Patonnier, Barco Bêbado, pp. 148-149.

INFANTINO

 

Gianni Infantino é, por estes dias, o rosto da mais ignóbil venalidade que assaltou o mundo. Depois do gesto bajulador com prémios da paz a cheirar a tumefação, aí o temos diariamente a pôr água na fervura, a usar paninhos quentes, a oferecer a sua cara de pau careca a uma organização que é a antítese do espírito desportivo. Mas não nos iludamos, a uma escala micro este mundo está repleto de infantinos cujo propósito único e final é apenas e tão-só ficar bem na fotografia ao lado de quem lhes possa ser útil às ambiçõezinhas mais fúteis. Sem o mínimo escrúpulo daquilo a que podemos chamar ética social, o que move esta gente é a vaidade, o egoísmo, enfim, a vanitas. E o povo vai atrás como n’A Parábola dos Cegos, de Bruegel, o Velho, a fazer bicha no beija-mão que sempre entusiasma as hostes e sintonizando o canal na selecção porque, enfim, as violações anais do CR7 serão sempre mais entusiasmantes do que o extermínio em Gaza. Depois é ouvi-los queixarem-se de berardos e espíritos santos a quem só não beijaram o cu se não puderam, pois a culpa é da justiça portuguesa, dos ciganos e dos comunistas.

O MEU PAÍS É O MEU CORPO

 

O meu país é o meu corpo

Para lá das fronteiras do meu corpo

não me reconheço de país algum

Da língua não faço pátria

Por fortuna ou azar

calhou-me esta e não outra

A ter mátria seria talvez

uma língua de fogo no deserto

Do passado não me orgulho

nem me envergonho

Não foi meu e já passou

O que me desassossega é ter

de carregar comigo para todo o lado

este presente a cada segundo desfeito

sem futuro que nos motive

Bandeiras são trapos ao vento

Hinos são fraseados de mau gosto

Não me digam de um país

que não seja a minha própria morte

a cada dia vivida em tragos sôfregos

de bebedeira e liberdade

LUCRECIA

 

São quilómetros de cabelagem até chegar aqui, a este estado de afasia diante do monumento. A Lucrecia de Shakespeare mergulhou no Tejo e por ali ficou como Ofélia a gerar sargaço, sonhando com troncos hamletianos que se abrem ao meio como casacos com fecho de correr. Lazaro ergueu-se da morte para brincar com tarolas e tambores, é uma criança no seu parque infantil privado, veste e despe um Lou Reed berlinense enquanto mete o povo aos saltos. Vertiginoso ritual percutido nos músculos que cedem sem esforço algum à agitação preliminar, ainda que o meu coração palpite por outros abismos. Lucrecia aproxima-se, vinda de outras paragens, com um copo de vinho branco na mão, «divina, desviada». Dirige-se-nos numa língua e tom compreensíveis, diz que gosta do nosso peixe, justifica a lentidão das canções que vai discorrendo «hasta el final» com serenidade invejável. E sorri. Sabemos que somos um perigo para nós próprios ao ouvi-la. Podíamos dizer “amo-te” convencidos de que o pronome oblíquo átono sairia disparado do verbo como flecha no arco de um qualquer querubim. «¿donde caes, si caes?» Talvez de mim mesmo, aqui especado a seguir com os olhos os cabos enrodilhados como um novelo de lã que te embrulha a voz. Por vezes, perco o equilíbrio, sinto-me vacilar, penso que vou desmaiar, aquela sensação de quebra logo arrematada em tronco firme. É da coluna, penso, sempre a ceder a puta da coluna. E não é que corro o fecho da maçã-de-adão ao umbigo e também de mim brota um mar de sargaços como uma espécie de sistema venoso vegetal. Sou uma planta de mim mesmo, um projecto em construção, ainda respiro, é possível que sim. (Alex Lazaro e Lucrecia Dalt no B.Leza Club.)