IRREVOGÁVEL

Quanto vale uma palavra nos dias que correm? Na boca de quem governa, vale zero. Paulo Portas, que em 1993 garantia ser geneticamente contra o poder voltou a dar provas de ser um homem de palavra. Depois de se demitir irrevogavelmente do Governo, regressou no dia seguinte com poderes reforçados. É um homem de palavra. Choca. Nada do que profira uma arara destas pode ser levado a sério, pelo menos por alguém que ainda dê o mínimo crédito à palavra. Somos poucos, sei. E somos pobres. Paciência.

Mais honesto acabou por ser Gaspar, o homem que vagarosamente se explicava enquanto vagarosamente o país foi morrendo sob a austeridade colossal do ministro. Com a economia de pantanas, a vida política num caos, a oposição a comer gelados e o povo a ver o Big Brother vip, resta-nos arroubar com a grande notícia do dia: Mandela mexeu o dedo mindinho. Está vivo. Está melhor do que o país, que já nem entubado se aguenta.

O circo a que assistimos nos últimos dias foi a prova cabal de que não vale a pena perder um segundo que seja com a vida política neste país. Os portugueses têm o que merecem, um Presidente da República palhaço, um Primeiro-ministro ilusionista e um Vice-Primeiro Ministro contorcionista. O resto é macacada amestrada com domadores em Bruxelas, no Clube de Bilderberg e na banca.

As pessoas podem ir buscar consolo ao Papa Francisco ou ao menino que foi ao céu e voltou, que em nada o mais catastrófico dos cenários poderá ser reparado. Uma semana depois do Governo ter caído sem cair, é já como se nada tivesse sucedido. Quem podia agir, não age. Está de férias. Quem podia reclamar, não reclama. Está ocupado a tratar da vida. Quem podia indignar-se, não se indigna. Meteu a indignação num offshore, transaccionou-a em mercado paralelo, vendeu-a nos saldos.

Nem vale sequer a pena remoer as queixas, como quem masca uma pastilha já tão gasta que rapidamente se desfaz em papa na boca. O mundo é lindo, os passarinhos cantam em coro enquanto o sol se ergue atrás da serra, a água do riacho mata a sede aos animais e refresca a terra, no termo do dia o sol volta a pôr-se no horizonte e um casal de namorados pede a quem passa que lhes tire uma fotografia, para mais tarde recordar aquele belo momento onde ninguém poderá sequer suspeitar um país inteiro em ruínas.

Um tipo esfola-se a trabalhar, é mal pago, ninguém reconhece o seu esforço? Dê-se por satisfeito, tem trabalho. Um tipo está desempregado, calcorreia meio mundo atrás de uma oportunidade que não aparece? Não seja piegas, está um sol maravilhoso. O médico falha ao doente, o doente não tem como pagar os medicamentos, o pai não tem como sustentar os estudos do filho? Dêem-se todos por contentes, na Somália é bem pior. E o Papa Francisco que nos ensine a rezar, enquanto o poder se entretém a enviar mensagens pelo Facebook numa ânsia de tudo comentar que tudo mantém por resolver.

Às vezes dá a sensação de termos penetrado já uma dimensão virtual onde tudo é o contrário daquilo que aparenta ou onde tudo aquilo que aparenta é a própria realidade ou onde entre realidade e aparência deixou de haver qualquer distinção, um mundo onde luz e sombra se fundiram num só corpo, uma espécie de neblina dentro da qual se safa quem tiver melhor olho para manipular a luz no território da treva.

Ou seja, quem se estiver nas tintas para a palavra. Porque essa, de facto, já nada vale. O seu valor é meramente retórico, residual. Os políticos deste país perceberam-no quando se tornou clara a desmemória e o desinteresse da massa social, aquela a quem a palavra entra por um ouvido e sai pelo outro. É a única explicação que encontramos para justificar um palhaço a mandar nisto tudo, figura sinistra de um circo que o aguenta há mais de vinte anos por nele ver uma graça que, afinal, nos vem desgraçando a todos. Há muito.