BALTHASAR, ISTO É, HENRI ROORDA

 

Henri Philippe Benjamin Roorda van Eysinga (n. 1870 – m. 1925), ou simplesmente Henri Roorda, nasceu em Bruxelas, filho de um funcionário do governo holandês na Indonésia demitido pelas posições anticolonialistas. Começou a escrever ainda adolescente, acabando por formar-se em matemática na Universidade de Lausanne. Foi professor, mas manteve uma forte paixão por música e literatura. Deu várias conferências sobre pedagogia libertária, escreveu artigos opondo-se aos métodos de ensino tradicionais, publicou em revistas de teor anarquista e satirista. Tinha um sentido de humor mordaz, que não abandonou nem no derradeiro dos seus livros — uma espécie de longa carta de despedida, anunciando a intenção de se matar. Cumpriu, com um tiro no lugar do coração. Usando amiúde o pseudónimo Balthasar, foi um cronista relativamente prolífico e autor de um almanaque com relativo sucesso. Escreveu igualmente algumas peças curtas. O Meu Suicídio (Snob, Maio de 2020) data de 1925, derradeira obra à laia de testemunho com reflexões sobre diversos aspectos existenciais, começa com uma declaração de amor à vida fácil e termina com um conjunto de pensamentos breves antes de morrer: «Gosto imensamente da vida. Mas, para fruir o espectáculo, é preciso ter um bom lugar. Na terra, a maior parte dos lugares são maus. É verdade que os espectadores não são, em geral, muito exigentes» (p. 81). No prefácio, o tradutor Rui Caeiro diz: «não sabemos que mais admirar, ou com que mais nos comover, a sinceridade, o humor, a candura, ou a meia dúzia de verdades mais terríveis». Assim é, Roorda foi de uma clareza matemática a abordar os temas comezinhos do quotidiano, reflecte sobre as grandes contradições políticas com uma simplicidade desarmante — «Quando me falam dos Interesses Superiores da Humanidade, não compreendo. Mas gosto de lombo de cabrito e do vinho de Borgonha. E sei o que pode haver de adorável na poesia, na música e no sorriso da mulher» (p. 27) —, inventaria os prazeres da vida não deixando transparecer a mínima atitude melancólica, faz um exercício de autocrítica procedendo a exames de consciência sem lugar a qualquer tipo de complacência, desmonta com lucidez a hipocrisia do indivíduo no seio da sociedade, assim como a instituição familiar — «O nosso dever social é, pois, na generalidade, o de contrariar a nossa natureza profunda» (p. 52). Este homem que amava a vida matou-se, não porque estivesse deprimido ou infeliz, mas por não lhe ser possível viver com exaltação. «Sou feliz apenas quando adoro alguma coisa», declara, e entre essas coisas não estavam o trabalho que lhe trazia sustento nem a moralidade a que se via obrigado. Reconhece momentos de alegria profunda, mas assume não ter sido «feito para viver num mundo em que devemos consagrar a juventude à preparação da velhice» (p. 70). Quem pode censurá-lo? E de que valeria fazê-lo?