Logo a abrir, de pórtico e velocidade, um tipo é apanhado em contramão com a historieta de um depravado com fetiches secretos. Tenta justificar-se ao ser catado com a boca na botija, que estava apenas a experimentar algo novo. E o aedo solta uma gargalhada histriónica que reforça a hipocrisia das desculpas. O baixo tem a espessura de um desses cabos resistentes que sustentam estruturas em aço, para que o saxofone dance à vontade e os sintetizadores ofereçam colorido ao baile. O desporto dos Viagra Boys é puro divertimento, embora não desprovido de substância crítica, jocosa, satírica. A sociedade dos corpos tonificados surge ilustrada enquanto cultura de um penoso vazio existencial. O punk não morreu. Tem muito que se lhe diga, a beleza nos dias que correm. E as consequências mórbidas a que sujeita corpos e mentes à força de se pretenderem apetecíveis, lá na sua maneira de se julgarem belos, isto é, plásticos, sedutores, publicitários, influentes. A estética da carne é perversa, ingrata, contraproducente. O tempo impõe-se implacável sobre qualquer superfície, mais ainda na superfície de um corpo humano. A morte aflui à influência, é inevitável. O que era rijo redunda lasso, o que era vigoroso queda estéril, a visão límpida degenera turva até à cegueira final. Depois restam sonhos e nostalgia, aquela melancolia estúpida de quando éramos jovens como se toda a juventude não tivesse sido desperdiçada. Conselhos aos novos? Sonhem o menos possível e fodam-se todos, a ver se escapam às psicopatias sociais dessa malta tola em busca de elixires utópicos. And thank god I didn’t end up just like you!
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