ILUSTRAZIONE

Faço um poema e nasce uma cidade

invento o conteúdo geográfico das coisas.

Escrevo um nome e nasce Dublin

porque Dublin escrevi.

Se onde ponho um traço nasce uma via de ferro

então é um comboio em direcção a Roma.

Faço uma cidade e vejo-me um néon

ponho um anúncio e nasce cigaretta.

O italiano compõe o soar da palavra

eu dou uma entoação ao segredo do fim

Se há um horizonte para divulgar o Sol

há uma expectação para divulgar o coração

Se há um moinho para os lados de Perpignan

há Daudet a repousar o Sol numa cadeira

Se há Avignon, uma festa, a França, a Península Itálica,

Burgos e todas as catedrais espanholas

há uma cidade cheia de Sol a compor a direcção

Se o mar fica no fim

Lisboa fica ao pé de Lisboa fica súbito

como se o Tejo fosse um braço decepado

e um cacilheiro total o pano de uma bandeira

Pensa-se no rumor tribal que inunda todas as ruas

faz-se um boulevard duma avenida nossa

põe-se Lautréamont a inventar um prédio.

Há a loucura a inundar a parede

o relógio que

se primeiro bateu na cabeça de Poe

bate depois no sangue feito do conto

divulgado no livro

Lê-se o fígado do poeta no álcool derramado

sobre o desmaio de Ligeia

se esta tem as mãos ebúrneas nasce âmbar

nas mãos brancas duma conceição tripartida.

Ah, se onde ponho a imaginação nasce um lírio

derramem-me a história duma amante sobre a cabeça

pois sou o amante duma perversão absoluta.

Não rasgues o sentido do ombro aí onde tens o tatu do destino

e aí onde só a virgindade do teu androceu malino

pode factar a dimensão do totem a inundar de carácter

todo o céu africano.

Ah, nasça-me um árabe de luz com seu corpo moreno

contradizendo a logia

nasça-lhe uma idade de rosto sua idade gidiana

para compor a tenda com precaução indefinida.

Reveja-se o jeep inglês de Lawrence

que inundava o deserto duma celtidade absoluta,

o zénite solar sobre o bico da tenda.

Só a imagem dum rio pode dar ao poema

toda esta noção geográfica que o poema não tem.

Bramaputra

se nasceres no papel vou dizer à ondina do gnomo

que a floresta não constrói.

Ponho uma fonte a cantar na cabeça do gnomo

e o gnomo surge e nasce

como o ícone divulgado.

É rica a mitologia germana

para dar um sentido ao godo que de chifres na cabeça

usa um segredo quotidiano pendular

que é o pulso esquerdo da fêmea.

Põe-se-lhe a data

e o poema nasce

rubicundo

como a ponta dum lápis

que escrevesse no registo

o nome macho dum bebé.

I achieve

I finalize

eu acabo

eu finalizo.

É o poema terminado.

António Gancho (n. 1940 - m. 2005), in O Ar da Manhã - 1960/1967 (1995). Poeta louco, eis o estigma que sobre a obra pesa. Herberto Helder deu-o a conhecer em Edoi Lelia Doura – Antologia das vozes comunicantes da poesia moderna portuguesa (1985). Gancho, então com 45 anos, percorria desde os 20 os corredores das instituições psiquiátricas. Foram 38 anos de internamento na Casa de Saúde do Telhal. Lugar obscuro onde se cruzam inúmeras referências, porventura de modo aleatório, a poesia de António Gancho inquieta quem seja sensível aos mistérios da linguagem, repercutindo uma desorientação que o electrochoque da hermenêutica convencional é incapaz de arrumar. No entanto, há n’O Ar da Manhã uma cosmologia latente onde podemos entrever muita da melhor habilidade surrealista. Além de Herberto, foram seus amigos Álvaro Lapa e António Palolo. Frequentou o Café Gelo, ponto de confluência do último surrealismo português. Poemas temperados com as especiarias dessa convivência, quer pelas referências que ressoam, quer pelos coloridos irónico e, por vezes, histriónico que manifestam. São versos onde cada palavra aposta isoladamente o seu sentido, o seu significado e o seu significante, numa relação lúdica e livre entre imagem e som.