A BORLA...

São migalhas enormes, apodrecidamente dispostas ao contrário.

O sumo dos limões sabe a coisas sem nexo

- toda a casa se transforma em escuridão

e a escrita é quase imperceptível:

percebo que os pensamentos navegam, não se fixam,

e, nos sonhos, os objectos estão dispostos

precisamente noutro sítio, onde os não vejo, não existem:

estão a mais, ou a menos; não são iguais, são-me estranhos, aparecem, desaparecem, e, muitas vezes não sei onde estou: acordo (não acordo) com um estranho sentimento de não saber onde estou.

Finalmente decido: é aqui; reconheço; reconheço-me.

E a mágoa é confessa, vai do princípio ao fim, vai começar o dia.

Precipito-me, sempre aleijado, no começo do dia.

Sei, bem sei, que ando aos tropeções, que não me alegro por nada deste mundo.

E tenho um medo dos diabos pelo que me venha a acontecer.

Sei que - começado o dia - não impedirá que as conversas cumulem

prazeres díspares

E que as ruas se estreitem

E que os sentimentos se concentrem

num só sentimento: de angústia. Depois passa.

Passa sempre depois e por cima de mim.

Deixa-me, é certo, de pé. De pé, neste mundo de borco. Neste charco. Nesta bruma sem nada que não seja brumoso, chuvoso, incógnito, presentemente erecto e ameaçador - sempre que julgo, que me julgo livre.

Há em mim uma predestinação para o desastre, é o que julgo.

Há em mim demasiadas coisas lúgubres.

Há em mim um passeio celeste entre ciprestes prefigurando a morte.

Há em mim uma clausura empobrecida pelas paredes fixas de uma vida fechada - nunca viajei! nunca viajarei! mantenho-me fechado, dentro de mim fechado, - esse o pecado e o erro, essa a agonia.

Nunca fiz mal, é certo; adivinhei - tão simples! - a idiota forma

de transformar a palavra em alimento, em música, em reflexo irresistível do meu coração!

Mas isso que adianta? que companheiro tem? que espaço e que alegria perfaz e proporciona? que céus deixam, por isso, de estar contra nós, os acrobatas da beleza, os imbecis cicerones da virtude, os bárbaros escravos da justiça, os senhores celerados do Futuro Indeciso. 

- Cuspam! cuspam em nós e amaldiçoem-nos.

As garras estão famintas.

E os homens - esses - ainda não nasceram.

Pelo menos ainda não viram o sol que nós vimos.

E isso os desgosta, e com toda a razão.

E isso lhes dá

Direito a que nos façam

PRISIONEIROS.

Damos as mãos, de graça!

Demos - de borla! - os pulsos...

Lisboa, 9 de Setembro de 1971.

Raul de Carvalho (n. 1920 - m. 1984), in Um e o Mesmo Livro (1984). «Apesar do seu atraso e das limitações apontadas, o surrealismo marca quase toda a poesia posterior a 1950 que referimos, pelos seus exercícios de automatismo subconsciente, humor negro, técnicas de utilização do acaso objectivo ou das interferências de associação verbal. Isso é já muito sensível num poeta de ritmo inestancável, pouco selectivo, mas borbulhante de fugas imaginativas e seguro em certas evocações da sua infância alentejana, Raul de Carvalho» (A. J. Saraiva, Óscar Lopes, in História da Literatura Portuguesa). «É, pelo fôlego torrencial e pela intensidade vibrante da expressão que tudo carreia, desde os entusiasmos fugazes às emoções mais profundas, desde as atitudes formais à dolorosa consciência da dignidade humana, um dos maiores líricos deste período» (Jorge de Sena, Líricas Portuguesas).