GENTE & GÉNIO

As pessoas são, antes de mais, gente, gente vulgar, mesquinha, insensível. Só em abstracto as pessoas são pessoas, é por educação que a gente se torna pessoa. Falte a educação, dificilmente evoluiremos de gente. As gentes pelam-se por mexericos, excitam-se com intrigas, quanto mais obscenas melhor, as gentes acorrem com mais urgência ao fetichista do que à vítima. Só quando lhes sobe à consciência o quanto nelas há de pessoa é que hesitam. Ou não. Um livro como as Cartas a Nora, de James Joyce, não é um livro de mexericos, é uma recolha de cartas íntimas que permite às pessoas serem gente sem deixarem de ser pessoas. Este tipo de livros, que não têm um interesse especial, são um escape para o fetichismo que há em nós. Ao lermos as cartas, percebemos que um génio como Joyce também era gente, sentimo-nos mais próximos do génio por também em nós residir o que há de gente em todos. Há frases meramente cómicas:

Por favor, deixa em casa o espartilho, que eu não gosto de abraçar marcos do correio.

Há confissões, revelações, declarações de princípio que tendemos a julgar em absoluto por serem ditas no privado, de um modo bruto, tão bruto que parece inquestionável:

O meu espírito rejeita o cristianismo e toda a ordem social presente — o lar conjugal, as virtudes instituídas, as classes sociais e as doutrinas religiosas. (…) Eu sou um inimigo da baixeza e do servilismo das pessoas, não de ti.

Um Joyce marxista ou anarquista não seria novidade para ninguém, conquanto lhe acrescentemos traços de personalidade pelo próprio confirmados:

Há também em mim um pequeno demónio que se diverte a destruir a ideia que os outros fazem de mim, demonstrando-lhes que na realidade sou egoísta, orgulhoso, matreiro e indiferente aos outros. (…) Sou um pobre poeta impulsivo, pecador, generoso, egoísta, ciumento, insatisfeito e de bom coração, mas não sou uma pessoa má e traiçoeira.

A breve trecho acrescentaremos ciumento, paranóico, masoquista, depravado, caprichoso, solitário, orgulhoso. Um Joyce farto de Dublin — «cidade do fracasso, do rancor e da infelicidade» —e dos irlandeses em geral:

Detesto a Irlanda e os irlandeses. (…) Por toda a parte, não vejo senão a imagem do padre adúltero e seus servos, e de mulheres pérfidas e manhosas.

Mas todas as atenções rapidamente se voltam para o Joyce apaixonado, cansado de palavras, o Joyce que adora Nora com um «desejo animal e selvagem» ao qual ela parece corresponder com as mais extravagantes fantasias sexuais. Palavra «porcas e impúdicas» que encurtam a distância entre os amantes, separados em carne, unidos pela correspondência. Lê-lo é como assistir a um filme pornográfico, oferece-nos a crua exaltação do que há de gente no génio:

8 de Dezembro de 1909

44 Fontenoy Street, Dublin

   Nora, minha doce putinha,

   Fiz o que me mandaste, sua galdéria, e bati duas pívias enquanto lia a tua carta. Fico encantado por saber que gostas de ser fodida por trás. Sim, agora me lembro daquela noite em que te fodi tanto tempo por trás. Foi a foda mais porca que alguma vez te dei, querida. Passei horas com a piça dentro de ti, a entrar e a sair de entre o teu rabo espetado. Sentia sob a barriga as tuas nádegas gordas e suadas, e via o teu rosto afogueado e os teus olhos revirados. A cada investida da minha piça, a tua língua desavergonhada projectava-se para fora da boca, e se te dava uma mais vigorosa do que o habitual, uma série de sujos peidos saía a borbulhar do teu cu. Tinhas o cu cheio de peidos nessa noite, querida, e eu tirei-tos todos à piçada, uns bem gordos, outros longos e ventosos, outros ainda que saíam num crepitar rápido e alegre, além de uma série de peidinhos marotos, culminados por um longo jorro a escorrer-te por entre as nádegas. É maravilhoso foder uma mulher peidosa quando cada piçada arranca um lá de dentro. Acho que era capaz de distinguir os peidos da minha Nora em qualquer parte. Era capaz de os identificar numa sala cheia de mulheres aos peidos. São peidos de rapariguinha, nada semelhantes aos peidos húmidos e ventosos que, imagino eu, saem das esposas gordas. É um peido rápido, seco e malcheiroso como o que uma colegial largará à noite, divertida, no seu dormitório. Espero que a Nora ainda me solte um sem-fim de peidos na cara, para que eu lhes possa conhecer também o cheiro.

   Dizes que quando eu voltar me vais chupar, e que queres que te lamba a cona, minha putinha depravada. Espero que uma noite me surpreendas a dormir de ceroulas, e te aproximes de mim silenciosamente, com um brilho impudico nos olhos ensonados, que me desapertes os botões um a um, lentamente, que saques para fora o grosso caralho do teu amante e o metas na tua boca húmida e o chupes até que fique mais grosso e duro e se venha na tua boca. Um dia destes, também eu te hei-de surpreender a dormir, levanto-te a camisa e abro suavemente as tuas cuecas, depois deito-me silenciosamente a teu lado e começo por lamber-te lentamente em volta do grelo. Tu começas a agitar-te, e então eu ponho-me a lamber os lábios da cona do meu amor. Tu pões-te a gemer e a suspirar e a peidares-te, ainda a dormir mas já louca de desejo. Então eu lambo cada vez mais depressa, como um cão esfaimado, até que a tua cona se converte numa massa viscosa e o teu corpo se contorce freneticamente.

   Boa noite, minha querida e peidosa Nora, meu passarinho fodilhão! Há uma palavra deliciosa, querida, que tu sublinhaste para eu me vir mais depressa. Escreve-me mais sobre isso e sobre ti, docemente, e da maneira mais porca possível.

Jim

James Joyce, in Cartas a Nora, tradução de José Miguel Silva, Relógio D’Água, Outubro de 2012, pp. 92-93.