UM POEMA DE JUAN LUIS PANERO

 

UN ÉTRANGER

Produz uma certa melancolia 

uma tristeza decadente — literária sem dúvida —

como certas canções de entre-guerras

ou páginas perdidas de Drieu de la Rochelle,

ver um homem só, isolado e distante,

na barra de um bar com uma decoração internacional.

Nessa idade imprecisa, tão imprecisa como a luz ambiente,

em que já não é jovem nem é ainda velho,

mas já brilha nos seus olhos o timbre da derrota,

quando com um gesto estudado acende um cigarro.

As muitas imperiais e as camas de sobra,

a barriga proeminente que a camisa inglesa apenas disfarça,

o tremor, não de imediato visível, da mão que segura o copo,

a sua parte do naufrágio, ressaca da vida.

Um homem à espera sabe-se lá de quê

que, enquanto aspira o fumo, olha com declarada indiferença

as garrafas defronte, os rostos que um espelho reflecte,

tudo com a especial irrealidade da fotografia.

E mais triste ainda, um longo e reprimido suspiro,

ver no fundo desse copo — caleidoscópio mágico —

que esse homem és tu, irremediavelmente tu.

Não resta então mais nada senão um sorriso céptico e distante

— aprendido muito cedo e útil malditos anos depois —

e de um grande trago acabar a bebida

pagar a conta enquanto pedes um táxi

e dizeres-te adeus com palavras banais.

Juan Luis Panero, in Antes que chegue a Noite, versão de António Cabrita e Teresa Noronha, Fenda, Março de 2001, p. 35.