Por atalhos irei, nas noites de Verão,
Picado pelo trigo, pisar a erva fresca:
Os meus pés sentirão a frescura do chão.
Sonhador, erguerei ao vento a minha testa.
Não direi palavra, não pensarei em nada:
Mas o amor infinito virá ao meu ser,
E, como um cigano, lançar-me-ei à estrada,
Feliz como em companhia de uma mulher.
20 de Abril de 1870
Arthur Rimbaud, traduzido por João Moita.
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