UM POEMA DE ANTÓNIO PEDRO

 

AUTO-RETRATO

Mago de me fazer história e guerra,

Capaz em cada imagem de servir

A minha imagem d'oiro, que um porvir

Breve desfaz e n'outra imagem se erra,

Ou louco de temer-me, pela serra,

Árvore doida em transe de florir

Mãos como frutos e olhos a dormir

Ao marulho das ondas, sobre a terra,

Quero-me, tonto, a tornar exacto e certo,

Quotidiano e vil, como suponho

Tão necessário que se seja, aquilo

Que ultrapassando o limiar incerto

Do que é, em suave (de divino) trilo

Recria em mundo o que nasceu num sonho.

(In «Casa de Campo»)

Maria de Fátima Marinho, in O Surrealismo em Portugal, Imprensa Nacional-Casa da Moeda, Março de 1987, p. 607.

UM POEMA DE BERTOLT BRECHT

 

DO POBRE B. B.

1

Eu, Bertolt Brecht, sou das negras florestas.

Minha mãe resolveu pelas cidades andar

Comigo no ventre. E o frio das florestas

Até à morte me há-de acompanhar.

2

A minha casa é a cidade do asfalto. Desde o início

Apetrechado com os sacramentos da morte:

Com jornais. E tabaco. E aguardente.

Desconfiado, sorna, e no fim com sorte.

3

Sou amável com as pessoas. Até ponho

Chapéu de coco, como elas gostam de usar.

Digo: Têm um cheiro especial estes bichos

E digo: Não faz mal, o meu não é melhor.

4

Nas minhas cadeiras de baloiço, de manhã,

Às vezes um bando de mulheres faço sentar

E olho para elas descuidado e digo:

Com este aqui não podem vocês contar.

5

À noitinha reúno homens à minha volta

Por gentlemen nos vamos tratando.

Eles põem os pés nas minhas mesas

E dizem: Vamos melhorar. E eu

nem pergunto: Quando?

6

Cedinho ainda, no pardo amanhecer, os abetos mijam

E a passarada, os seus parasitas, começa a gritar.

A essa hora bebo um último copo na cidade e deito

Fora a beata e, inquieto, vou-me deitar.

7

Fomos vivendo, nós, leviana geração,

Em casas tidas por indestrutíveis

(Assim construímos os altos caixotes da Ilha de Manhattan

E, para divertir o Atlântico, as antenas flexíveis).

8

Destas cidades ficará o que as atravessou: o vento!

A casa alegra quem come... e a esvazia.

Sabemos que somos meros transeuntes

O que depois virá é de pouca valia.

9

Nos terramotos que aí vêm, espero,

Não vou deixar apagar o charuto Virginia, amargurado

Eu, Bertolt Brecht, vindo das negras florestas pr'as cidades de asfalto

E em tempos no ventre de minha mãe pr' aí lançado.

Bertolt Brecht in A Luz das Trevas - Poemas e canções, selecção, tradução e introdução de João Barrento, edição bilingue, livros nanook, 11, Companhia das Ilhas, Fevereiro de 2026, pp. 21-25.

AUTO-RETRATO [2]

Magro, de olhos azuis, carão moreno,

Bem servido de pés, meão na altura,

Triste de facha, o mesmo de figura,

Nariz alto no meio, e não pequeno;

Incapaz de assistir num só terreno,

Mais propenso ao furor do que à ternura;

Bebendo em níveas mãos, por taça escura,

De zelos infernais letal veneno;

Devoto incensador de mil deidades

(Digo, de moças mil) num só momento,

E sòmente no altar amando os frades,

Eis Bocage em quem luz algum talento;

Saíram dele mesmo estas verdades,

Num dia em que se achou cagando ao vento.

Bocage

AUTO-RETRATO [1]

 Ao Autor*

Quem é este que na harpa lusitana

Abate as Musas gregas e as latinas?

E faz que ao mundo esqueçam as plautinas

Graças, com graça e alegre lira ufana?

LUÍS DE CAMÕES é, que a soberana

Potência lhe influiu partes divinas,

Por quem espiram flores e boninas,

Da homérica musa e mantuana.

Se tu, triunfante Roma, este alcançaras

No teu teatro e cena luminosa,

Nunca do grão Terêncio te admiraras.

Mas antes sem contraste, curiosa

Estátua de ouro ali lhe levantaras,

Contente de ventura tão ditosa.

Luís de Camões

*Faria e Sousa atribui-o a João Lopes Leitão, o qual em 1555 estava já em Goa.