Beckett fala-nos de coisas tão simples como os ovos que
Descartes apreciava chocados de oito a dez dias, a medida do tempo, precisa,
rigorosa, e a mania, o ritual, do mesmo modo que nos traz o eco de um futuro
catastrófico, movimento manifestado na regeneração de toda a matéria, o
abutre que paira no ar aguardando pelo cadáver que o manterá vivo, a vida que
se alimenta da morte, a miséria e os seus indigentes, marginais,
prostitutas, loucos, todas essas figuras que a razão não determina, distância é tempo, os segundos têm espaço, ele é a voz
do indizível, do inominável, tangido ao mesmo tempo de ternura e agressividade. A crueldade em Beckett não é absurdo, é a própria realidade, tudo o que a igreja clasisficou viciante, pecaminoso, material intrinsecamente humano, o sexo e a morte, no fundo não
haverá nada mais realista do que esse reflexo devolvido pelo espelho enganoso,
o logro do reflexo a subjectivar a percepção, a forma é relevantíssima, o
mundo a girar pode ser um vinil, a natureza exterior pode ser o cheiro a
lavanda, entre dentro e fora um caminho assinalado pela pegadas que levam de A a B, não é coisa meramente mental, não é de todo coisa meramente
mental, é corpo em acto, carne atravessada pelo tempo e pelas circunstâncias. Falta-lhe, porventura, o acidente, o caos, porque sob a ruína repousa uma
partitura, as palavras são música, a leitura é ritmo, escrever é compor,
representar é interpretar. Ao visitar o passado nas gravações de si mesmo,
Krapp não visita apenas o que foi, mas também a consciência do que já não é, do
que poderia ter sido, da decisão que tudo mudaria, da encruzilhada que obrigou a
escolhas. Fossem outras as escolhas, tudo teriam condicionado, tudo seria diferente. Beckett visita
as possibilidades de ter sido, como Winnie enterrada nos escombros à espera do
fim, vendo-se reflectida no espelho e dizendo: agora já não precisas de mim. O
fim é o princípio do jogo que Beckett explora como mais ninguém ousou até hoje
explorar, mapa mundo metamorfoseado em livros queimados, catástrofe de palavras
incineradas, silêncio, vazio. Por quem espera Godot senão pelo fim, pelo termo, pelo princípio, pelo primeiro amor, o último?
Sem comentários:
Enviar um comentário