EIS UM HOMEM

 
Era um tipo desarticulado, as palavras não jogavam com os gestos. Dizia coisas, fazia o contrário. Acusava nos outros os seus próprios defeitos. Perdia-se em labirintos de intrigas dos quais procurava sair com asas de cera, mas a hipocrisia é material ainda mais perecível ao calor da luz. Andava sempre de um lado para o outro a magicar, infernizava pela calada, mandava bocas, comprava guerras que depois não travava, varria os estilhaços para terrenos vizinhos. Era o maior, mesmo sendo pequeno. Tudo no mundo era horrível excepto os seus maravilhosos pés. Um dia diagnosticaram-lhe uma doença terminal, parecia uma criança a chorar, pobrezinho, ninguém o acudiu. Eis um homem cujo sangue contaminado de rancor rapidamente apodreceu, cujos ossos assaltados pelo fel calcificaram, cuja carne manchada de ressentimento fez os vermes vomitar.