A LITERATURA NA RUA

 

“Contar Uma História” reproduz uma conversa entre John Berger e Susan Sontag, transmitida na televisão em 1983. Onde é que seria hoje possível algo semelhante? Empenhado em escrever sobre o que não experienciou, Berger queixa-se da falta de coragem na ficção actual. «A maioria dos romances são autobiografias disfarçadas», dizia, ao que Sontag perguntava: «Achas que é por isso que há tantos romances sobre professores universitários...» É uma tendência que acompanha toda a literatura gerada à secretária, no gabinete das universidades, isto é, da indústria de papers. Hoje, a grande aventura de vida da maioria dos escritores opera-se entre paredes, nesse lugar isolado do eu que é a intimidade. A rua tende a desparecer, o outro fica cada vez mais distante, o tema é o poema, a construção do poema, as personagens são artistas, professores, académicos cuja vida se concretiza nos corredores assépticos do pensamento. Poucos são os que ainda se aventuram no desconhecido, metem o pé nos lugares mais desconfortáveis da existência, ficam-se por ali a remoer pensamentos que supõem profundos como vacas a pastar entre cercas. Num outro livro, intitulado “Pequena Poética da Insurreição”, o alemão Peter Bouscheljong oferece-nos um inventário de malfeitores, de gente cuja obra, pela força que tinha, foi censurada, vilipendiada, atacada pelo estado. Gente que enlouqueceu, suicidou-se, foi assassinada, ferida, detida, presa, torturada, escritores que não ficaram sentados à secretária a produzir poemas sobre poemas, poesia sobre poesia, preferindo antes misturar-se na multidão para com ela ou contra ela dizer basta. Podemos sempre mandar o mundo à merda, como fizeram Nanni Balestrini, Miyó Vestrini, Katerina Gógou, entre outros ali lembrados que a editora Barco Bêbado tem feito chegar à língua portuguesa. Ainda é possível uma literatura social, isto é, uma literatura que vá ao encontro do outro em vez de ficar enclausurada no eu, não necessariamente política, neo-realista, panfletária ou outra treta qualquer que lhe pretendam chamar, uma literatura, enfiam, que seja o mais anti-literária possível. A bem da fome de viver.