PLANETA DOS MACACOS

 

No café também se discute sobre os debates. A Dona Otília garante que é verdade, ninguém gosta mais de animais do que o Ventura. Quitéria sublinha: "pudera, com 49 macacos atrás dele..."

DEBATES

 

Aos debates, segue-se um batalhão de comentadores que avalia e treslê e opina e se diverte. Não são candidatos a nada, mas é como se fossem porque o protagonismo é deles. Alguns terão carteira de jornalista, mas não se entende porquê. Talvez nas horas vagas dispam o fato de estrelas do comentariado e façam, de facto, jornalismo, actividade que, estou em crer, é mais qualquer coisa do que comentar debates e dar notas a políticos. Também nesta matéria o espectáculo engoliu-nos, o entretenimento impôs-se. É isto a americanização do mundo. Trump tem razão, esta gente devia pagar direitos de autor pelos modelos decalcados nesse bastião da democracia que nunca como hoje foi tão claramente prenunciador do futuro que nos aguarda.

LEITURA COMBINATÓRIA

 

1

entram no ninho por um lado          põem os ovos

saem por outro                                 tiram os que lá estavam

cucos profissionais                          são maioria absoluta

Alberto Pimenta, in Autocataclismos, Pianola, Março de 2014, s/p.

BIMBY

 

Acabei de ver um vídeo por aqui partilhado onde são exibidos os momentos finais de um festival literário, com os convivas em grupo a gritarem "poesia, poesia". Não é muito diferente de outro que partilhei há tempos, em que era possível apreciar o termo de uma convenção de vendedoras de bimbys. Neste último só vi mulheres, era mais interessante. Outros vídeos similares encontramos em rituais de igrejas para todos os gostos. Na verdade, hoje em dia tudo se mistura e confunde. Entre poetas, vendedoras de bimbys e evangélicos não existe grande diferença. Participam todos, igualmente, dessa comunhão afectiva que reúne indivíduos em torno de um mesmo objecto, seja ele o filho de Deus, a Bimby ou a Poesia. Dão as mãos, cantam, dançam, convivem. O que importa é distrair a mente e acalentar corações, entreter os espíritos numa lógica de confraternização que nos proteja das panelas de pressão desta vida.

UMA LIÇÃO DE LAO TZU

 

75. GANÂNCIA

 

As pessoas estão famintas.

Os ricos devoram impostos,

é por isso que as pessoas estão famintas.

 

As pessoas revoltam-se.

Os ricos oprimem-nas,

é por isso que as pessoas se revoltam.

 

As pessoas mantêm a vida barata.

Os ricos tornam-na muito cara,

é por isso que o povo a mantém barata.

 

Mas aqueles que não vivem por viver

valem mais do que os que procuram a riqueza.

 

Lao Tzu, in "Tao Te Ching", versão comentada de Ursula K. Le Guin, trad. Paulo Borges, Farol, Outubro de 2022, p. 100. Diz quem sabe que este livrinho terá sido escrito lá pelos idos de 300 a.C.

FILHO DA MÃE

Trago-te boas novas, anuncia o Pedagogo a Clitemnestra.
E que boas novas são essas?, pergunta ela.
Orestes está morto, revela o Pedagogo.

Talvez venha daqui a expressão "filho da mãe".

DE MÁ CONDIÇÃO

 

Calhou assim, não foi propositado. Chegou-nos ontem, Dia Mundial da Árvore e da Poesia, este segundo volume da Colecção Insónia. O primeiro foi "A Dança das Feridas". Esperámos 13 anos por ele, eu, a Maria João Lopes Fernandes e o Pedro Serpa.
 
Tal como aconteceu no passado, também deste volume não farei apresentações públicas nem distribuição pelas livrarias. Trata-se de uma edição única, minha e da Maria João - autora das pinturas na capa e no interior, originais concebidos para este efeito -, que em nenhuma circunstância deverá ser objecto de qualquer reedição.
 
Quem tiver interesse num exemplar, poderá contactar-nos, a mim ou à Maria João, por Messenger (Facebook, Instagram) ou email. O meu email é fialho.henrique@gmail.com. O valor de capa, com portes incluídos, é 10€. São 78 poemas e 9 reproduções de pinturas da Maria João Lopes Fernandes. O design e a composição é do Pedro Serpa.
 
Em memória de minha mãe, Clarisse Maria Tavares Bento.
 
Saúde.

CULPA

À esquerda
a culpa é do neoliberalismo
À direita
a culpa é do wokismo
Ao centro
a culpa é periférica
Na periferia
a culpa é central
Solteira
a culpa morre virgem
Casada
a culpa vive impoluta

A culpa nunca tem culpa
porque a culpa é sempre
de quem não a tem
E quem tem culpa
nunca é culpado de a ter
porque há sempre alguém
que ninguém sabe quem
capaz de ser o culpado
pela culpa que ninguém tem

Epifânio Carmino, "Pois ias". 

PARA QUÊ?

 

Mais um exemplo para envergonhar os bibinistas, tivessem eles vergonha na cara. Nas televisões, nada disto interessa. Para quê?

CARTA A ERIC WALKER

 

Aqui, no reino da mediocridade

a ignorância é método

o preconceito é ciência

e a hipocrisia religião

De joelhos, os guardiões do templo

tiram retratos boçais

que partilham em rede

para gáudio de velhos tiranos

ressuscitados por todo o lado

Somos estrelas

nesta pop globalizada

que o grande irmão vigia

Estrelas decadentes

de impérios à deriva

guiados por oligarcas

empreendedores

multimilionários

a salvo do fisco

e do sono dos justos

Adormecidos, os humilhados

e os ofendidos assistem

impávidos e serenos

ao levantamento dos mortos

que da América à Turquia

dão lustro à barbárie

No reino da mediocridade

andamos todos satisfeitos

por termos milhares de amigos

com quem podemos partilhar

gostos e não mais do que gostos

quando a fome aperta

e a sede nos empurra para festas

feiras e festivais

Isto aqui vai indo num contentamento

já nem descontente nem com tento

Tudo tão influente

que até parece rico

a bem da indústria dos ansiolíticos

e do tráfico de indulgências

Epifânio Carmino, "Epístolas".

DOMESTICADORA DE GIRASSÓIS

 

Os 14 contos de Domesticadora de Girassóis, mais extensos do que é habitual neste autor, exploram universos fantasmagóricos com personagens que tentam equilibrar-se entre o real e o imaginário. O que há de anómalo e de paradoxal nas situações recriadas encontra na multiplicidade formal, que vai da ficção narrativa ao poético, da crónica ao drama, do relato autobiográfico à prosa ensaística e ao diário, vias de expressão para seres cuja existência está em permanente conflito com um mundo onde a separação entre caos e ordem perdeu qualquer sentido.

236 páginas

Maio de 2024
 
Venda directa – pedidos para: companhiadasilhas.lda@gmail.com
 
Também disponível 

na Snob: https://www.livrariasnob.pt/product/domesticadora-de-girassois ;

na Wook: https://www.wook.pt/livro/domesticadora-de-girassois-henrique-manuel-bento-fialho/30047346 ; 

na Bertrand: https://www.bertrand.pt/livro/domesticadora-de-girassois-henrique-manuel-bento-fialho/30047346 ; 

na Livraria Almedina: https://www.almedina.net/domesticadora-de-girass-is-1717207529.html ...

UM POEMA DE ERIC WALKER

 

VERDE
 
Quando pensamos em cores, quando respiramos magia
consumimos natureza, conjecturamos,
olhamos para o talismã que nos fará bem.
O mesmo acontece com a política “verde”.
Por todo este país há uma floresta,
uma raiz verde,
não ideais que nos encurralem num paradoxo cego,
mas um movimento de erva que se alastra como um incêndio florestal
por todo o território.
A nossa Mãe é verde, verde é a Terra,
o verde cresce no meio do pó.
Canção verde do início da Primavera, o caule
e o carpelo são verdes, pétalas verdes
da flor mais silvestre de todas
as maçãs da mãe reinetas maduras e verdes,
numa tarte que é toda ela americana
emergindo da própria terra,
pessoas de t-shirts verdes, angariando assinaturas
num boletim verde.
O mundo recupera os sentidos,
já não vê vermelho.
Há trepadeiras a crescer sobre silos de cimento.
Um tufo de amoras cresce ao lado de uma central nuclear.
Ao longo de instalações devolutas de companhias eléctricas há cavalos e ovelhas a pastar
na terra verde
a América é verde.
Vota verde.
A floresta verdejante está de olho em nós.
Nós invadimos a natureza selvagem.
Com as nossas armas vimos apenas o pesadelo deste mundo.
Uma temporada negra num mundo negro onde a memória colapsou
Lembra-te da nossa Mãe verde, a Terra ama o verde.
Azul o céu e verde a erva.
Não podemos continuar a seguir Hitler.
A terra gira na sua órbita verde.
 
Eric Walker, in Poemas Escolhidos, trad. António Gregório, intr. Raymond Foye, posf. Neeli Cherkovski, capa de Francesco Clemente, Barco Bêbado, Setembro de 2023, p. 63. Da Introdução, Eric Walker (1964-1994): «Aprendi a poesia a partir da observação da natureza», escreveu. O desequilíbrio ecológico é uma das maiores preocupações da sua poesia, e no seu último ano, ou talvez dois últimos anos de vida, tornou-se na sua principal preocupação, após ter assistido à destruição horrenda das mais antigas florestas de sequóias da Califórnia.

QUATRO QUARTETOS

 

Depois da tradução de Gualter Cunha para a Relógio D’água em 2004, eis-nos de novo perante os Quatro Quartetos de T. S. Eliot, agora numa tradução de Vergílio Alberto Vieira para a Companhia das Ilhas. N.º 4 de uma nova chancela, os livros Nanook, que dificilmente poderia ter melhor arranque. Originalmente publicados em 1943, os Four Quartets são um desses momentos nucleares na história da poesia que se aventura a pensar o essencial erigindo o seu próprio mito da criação. O que Eliot nos propõe nos quatro poemas do conjunto, cada qual dividido em cinco partes a que podemos dar o nome de actos, é uma cosmogonia da modernidade, concebida entre os destroços ainda fumegantes da II Grande Guerra. A epígrafe de Heraclito reenvia-nos para esse tempo de reflexão acerca não só da criação do mundo, mas do Tempo enquanto motor da História, do lugar do homem nessa engrenagem transformadora da paisagem, metamorfose que impele uma reflexão acerca do princípio e do fim, dos ciclos da natureza, dos mitos da regeneração, da morte que se faz vida que tende para a morte. Poema filosófico, na tradição dos grandes clássicos, mas já com essa pulsão moderna que dramatiza o humano no palco da ruína:
 
I
 
O tempo que passou e o tempo que vem
Talvez estejam presentes no devir do tempo
E o tempo ainda por vir no tempo que passou.
Se todo o tempo é, pois, o tempo todo
Todo o tempo é nada
Todo o tempo é ninguém.
O que pudera ter acontecido não ocorreu
Continuando a ser imutável permanência
Num mundo improvável.
Já o que podia ter sido e o que veio a ser
Convergem para um único fim, infinitamente presente.
 
(in Burnt Norton)
 
No poema de Eliot ressoam os sete princípios herméticos, a filosofia imiscui-se com uma ancestral tradição poética — «In my beginning is my end» / «In my end is my beginning» — de renegação da própria poesia enquanto salvação — «The poetry does not matter» — porque tudo tem a morte por fim e «é do fim que se parte», a eternidade subsume-se na vivência do momento que é, ele mesmo, agregador de toda a História. O Universo cabe numa semente. Na semente está o mundo, o presente participa do passado e do futuro, «A única ciência pela qual vale a pena lutar / É a da simplicidade: a humildade é infinita.» Curioso como nesta leitura oferecida pela tradução de Vergílio Alberto Vieira vem mais à tona, com clareza inusitada, a estrada larga de Walt Whitman enquanto princípio fundador de uma poesia anglo-saxónica empenhada em cogitar o lugar do homem no mundo, nesse mundo que é tanto o das construções humanas como o das suas destruições, processo plasmado, desde logo, na imagem da cidade que transforma a paisagem através da devastação da Natureza. Há uma ética subjacente ao poema de Eliot que mergulha a humanidade no leito das águas correntes, a água que corre no rio de Heraclito não é diferente dos povos que circulam na estrada larga, tudo flui para um fim que é começo, o dissídio é a força que se afirma na convergência, tal como em Empédocles o Amor e o Ódio, ou a Discórdia, se explicam um ao outro enquanto motores da História:
 
III
 
Três condições não raro se entretecem
Apesar de nada se parecerem, e na sebe vicejarem:
Amor-próprio e abnegação às coisas e pessoas, desamor
Por si, e pelas coisas e pessoas; e entre ambas, nascendo, indiferença
Com as demais identificando-se como a morte à vida,
E que entre duas vidas cabe — incapaz de florir entre
A urtiga viva e a morta urtiga.
 
(in Little Gidding)
 
Mais sobre Eliot aqui: Prufrock and Other Observations, apontamento biobibliográfico, um poema, citação de uma conferência, mais uma citação, um artigo sobre duas paixões de Eliot.

SENHOR DO LAR

 

Esta noite sonhei com um cemitério de palavras. Era vasto, extenso, interminável. Cada palavra perecida tinha a sua laje de mármore, com correspondente origem etimológica. Não havia referências a datas de nascimento nem de morte, talvez porque ninguém saiba muito bem quando uma palavra nasceu, em que momento começa a definhar e quando se faz cadáver. Andava por ali a esmo, naquele cemitério labiríntico, com um ramo na mão, não sei bem se em busca de uma palavra exacta ou na esperança de encontrar uma qualquer palavra morta onde me apetecesse depositar o ramo de buxo. Às tantas ajoelhei-me diante da campa onde fora enterrada a palavra lanfranhudo, mas não depositei as flores. Ao lado fora enterrada a palavra ósculo, do latim "osculum", diminutivo de "os" (boca), ou seja, literalmente “bocadinha” ou “beijinho”. Foi aí que larguei o ramo, antes de eu próprio acordar morto sob uma laje que dizia: Tugúrio, do latim tugus, relacionado com estruturas simples feitas de materiais naturais, como palha, madeira ou barro, com o sufixo -urium, comum no latim para indicar lugar. Tugurium seria algo como “lugar coberto com palha”. Ri-me muito lá no fundo da terra onde haviam sido depositados os meus restos mortais, pois Henrique vem do germânico Heimirich, que significa "senhor do lar":

Heim = casa, lar

Ric(h) = governante, poder, rei

Senti-me um rei de palha, o que me deu gozo. Sobretudo estando morto.

CRIMES BONS

 

Vem nas notícias: "André Ventura admite ter candidatos a deputados suspeitos e condenados na justiça, mas só por determinados crimes que considera menos graves."

- Mestre, posso gamar malas de viagem em aeroportos?

- Não podes.

- Mestre, posso dar porrada no árbitro dos jogos do meu filho?

- Podes.

- Mestre, posso pagar 20€ por bóbós a rapazinhos?

- Não podes.

- Mestre, posso eliminar mails à pazada do meu ex-partido?

- Podes.

- Mestre, posso abusar sexualmente de uma aluna menor?

- Não podes.

- Mestre, posso chamar bandidos aos pretos?

- Claro que podes.

- Mestre, posso falsificar documentos com assinaturas de mortos?

- Ora deixa cá ver... Bem... Por esta é que eu não esperava.

- Mestre, tu és a luz, tu és a lei, tu nos dirás se podemos ou não continuar a gamar esmolas na Igreja, a mentir descaradamente, a faltar às pensões de alimentos, a difamar, a falsificar assinaturas... Grande Mestre, tu és bué grande, tu és sábio, tu és o nosso guia, tu és o nosso Senhor. Diz-me mestre, posso mijar contra o vento?

QUATRO TESES DE ALBERTO PIMENTA

 

1.
O poeta

pergunta,

mesmo quando

responde.

2.

O social

responde,

mesmo quando

pergunta.

3.

Quando o social

é a ideologia,

o poeta

é a utopia.

4.

Quando o social

é a utopia,

o poeta

é a ideologia.

(...)

Alberto Pimenta, in O Poeta e o Social. 40 teses seguidas de exercício para mestres e mestrandos e Os Portugueses Nunca Comungaram do Ideário Marxista - Instalação de Palavras em 6 Capítulos, Saguão, Abril de 2024.

CALADOS, ERAM POETAS

 
Infelizmente não é mentira: os Anjos quebraram o silêncio. E o Boaventura também. Um mal nunca vem só.

JACARANDÁS

 

Hoje queria ter-me sentado a teu lado
mais ainda por ter-te visto aí sozinha
enquanto nas auto-estradas da ataraxia
choviam gostos sobre o teu gesto
 
Fiquei com vergonha de mim e dos meus
sentindo-me cada vez mais zombie
quando de frente para o mar
ou junto à campa da minha mãe me pergunto:
que faço eu aqui?
 
Acredita que desejei profundamente
sentar-me sob essas sombras trasladadas
a partilhar talvez um cigarro ou versos
ou palavras soltas sobre o tempo
que nos devora pela raiz
 
Também eu permaneci quieto
rodeado de livros
a viajar de um mictório até Shakespeare
coisas em que me meto ou me metem
não sei bem
 
Quero pedir-te perdão
mesmo não crendo em indulgências
e absolvições e expiações de pecados
 
Merecias que alguém estivesse a teu lado
um pelo menos desses 50 mil indignados
tão inócuos como lágrimas de crocodilo
transformado em carteiras e botas
saldadas num shopping onde porventura
estaria ocupada a multidão silenciosa
que te deixou sozinha
sentada sobre um monte de lama

PEIXEIRADA

 
José Rodrigues dos Santos, que anda há décadas a vender a banha da cobra a leitores que estão para o romance como os eleitores madeirenses para a seriedade, quis ter ontem o seu momento zénite diante o Secretário-Geral do Partido Comunista Português. Já o tinha feito com Marta Temido, recentemente, e noutras ocasiões que não vale a pena recordar. É useiro e vezeiro neste tipo de situações, tanto ele como o inenarrável Adelino Faria, duas criaturas no serviço público de informação que nunca estiveram à altura das suas responsabilidades. Não vale a pena puxar-lhes as orelhas com insultos nas redes e queixinhas a ERCs que para nada servem. A solução é simples, com aqueles dois não se fala porque não é possível falar. Só se ouvem a eles próprios. Portanto, que fiquem a falar sozinhos. Quem lhes dá emprego é que está mal. Querem peixeirada, vão vender peixe.