O OLEIRO

o barro crescia da inflexão dos polegares

do oleiro e da leve pressão deles contra

os outros dedos que

amparavam a matéria, fazendo-a

elevar-se em vibração esbelta.

o ar, no interior do barro, era como um pião vertiginoso

em espiral ascendente e o oleiro molhava as mãos

de vez em quando numa escudela. depois

voltava a accionar a roda de baixo com o pé

e retomava o jeito firme das mãos, entre

o afago e a segurança dos seus gestos humedecidos,

e as velozes paredes da vasilha iam ganhando

a forma do cântaro ou da infusa, da bilha ou do

alguidar, por vezes

agilmente decorados, desde o rebordo, por acção

de uma pequena espátula, aplicada contra a rotação

das paredes. eu tinha treze anos.

antónio, o oleiro de freamunde, contava coisas porcas.

tinha comido todas as mulheres e ria de dentes brancos

como se ainda estivesse à dentada nelas. às vezes,

depois de passar as mãos por água, enxugava-as na blusa

que o barro manchava como se pusesse

borrões de entretela crua à vista. e acendia um cigarro,

contemplando o barro húmido crescido das suas mãos

para uma bela utilidade. quando eu tentava aprender, 

a roda não girava tão depressa

e o barro desfazia-se desajeitadamente num montículo informe.

lá fora, no terreiro da oficina, as vasilhas secavam ao sol a prumo,

à espera da sua vez no forno. e ele dizia dos vidrados, da maneira

como as cores eram e ficavam, e havia vasos com gerânios de cor viva

e árvores mais atrás, enquanto os velhos

batiam a bisca lambida numa tasca vizinha

e as galinhas e os pintos andavam por ali. não sei se ele ia à feira

vender a produção (decerto ia), nem me interessava então

que houvesse alguém comprando aquelas peças. só que,

postas as mãos no barro, girando a roda, a curvatura certa

lhe saísse dos gestos, como quando

deus tirava da greda a forma humana.

crescia no íntimo da forma a sombra,

coração rotativo a adensar-se,

imponderável e poroso.

ali se guardava o silêncio, ali ressoava

a digna serenidade, crescendo em círculos

sob as mãos do oleiro.

com palavras tentei, artesanal, o que não fiz na roda

da olaria: usá-las, modelá-las, prendê-las

na sua rotação, e guardar nelas vinho, azeite, pão e água,

pô-las ao lume aceso e misturar paladares,

matar a fome e a sede, fazê-las ressumar

da agreste consistência do mundo

com a sua argila imaterial, aquela sua

sonora precariedade.

Vasco Graça Moura (n. 1942 - m. 2014), in Laocoonte, rimas várias, andamentos graves (2005). «Caso típico do poeta de larga informação cultural activa é Vasco Graça Moura (n. 1942-01-03). Desde os seus primeiros livros avulta, além das conhecidas estratégias pós-surrealistas, uma fusão transgressiva de múltiplos códigos comunicativos, que vão das gírias à fraseologia de diversos registos de fala corrente, a inserções de variada terminologia técnico-científica, incluindo distorções paronímicas, etimológicas e morfológicas, junções poliglóticas, etc., produzindo uma larga paleta de humor. Em O Mês de Dezembro e outros poemas, 1977, e nos poemas depois incluídos em Instrumentos para a Melancolia, 1980, a politonalidade humoral restringe-se a favor de uma espécie de neoclassicismo, num campo de paráfrases reinterpretativas ou parodísticas de clássicos (greco-romanas, (pré-)renascentistas ou outros e de idiomas diversos), conjugando toda a vasta combinatória da sintaxe poética hoje admissível com uma difícil disciplina de estruturas ou diapasões antigos, como o soneto, a oitava, a sextina e a elegia, e tópoi, ou motivos, que tanto podem ser helénicos como trecentistas ou seiscentistas, hoelderlinianos como rilkianos, etc. Na assunção de tão informada e explícita intertextualidade há uma larga margem de exercício lúdico e até erudito, mas dela emerge uma cada vez mais sensível e gratificante emoção, ligada a efemérides e experiências actuais» (A. J. Saraiva, Óscar Lopes, in História da Literatura Portuguesa).