Os ogres à volta da fogueira têm nome, não vão aprender coisas de sonho e de verdade. Já sabem como se cozinha uma bandeira e não lhes importa a liberdade. Não suportam a geringonça e vão fazer tudo o que estiver ao seu alcance para a comerem de fricassé. Andam histéricos com cargos e relações de poder, em tudo vêem apenas estatuto. No fundo da panela, o ratão tenta convencê-los com o canto da sereia: todos juntos, todos juntos... Mas os ogres grunham, não ouvem, querem guerra. Eu sempre disse que a paz deste país ia podre. Um dia que alguém nos invada, tipo uma horda de Madonnas, seremos todos madeirenses de gema. Só que o arquipélago não chegará para todos. Tão gordos que estaremos, não caberemos. Valha-nos que ninguém queira invadir isto, esta ingovernabilidade congénita. O meu desejo é que sejamos tenrinhos, que não macemos as cremalheiras uns aos outros enquanto nos mastigamos. Ó ogres.
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