SETE

 

MAR DOS SARGAÇOS

 

O domingo podia ser

das coisas mais belas

que um homem pode ter,

com cestas de marmelos,

nozes, pinhões, romãs

a crescerem nas mãos

de quem respiga frutos

pelos caminhos sementados.

 

Íamos ao cinema de mão dada,

sabíamos das mariazinhas

que por lá reaviam matinés.

Havia nos domingos um travo

a despedida e o gozo da volta,

correntes equatoriais

de águas quentes

e de ventos favoráveis.

 

Na estação dos domingos

o mundo folgava,

cozia-se um bolo,

andava-se nas ruas sem dor

a repartir côdea com pombos

num fato próprio de domingo

semblante próprio de domingo

família própria para domingo.

 

Tínhamos fé nesses dias vagueáveis.

Não eram dias iguais aos dias,

tão repisados que chega a ser triste

pensar no bom tempo que passámos.

 

Os domingos desapareceram,

levaram consigo as semanas.

O tempo mede-se aos palmos

por horários rotativos, turnos,

hemisférios invertidos.

 

A vida subjugada às grelhas

de uma matemática flexibilizável,

ponderada à medida da sofreguidão

dos galeões em concreto armado,

converteu-se ao naufrágio.

 

Passam meses sem nos vermos,

só por sorte desviar-nos-emos

de nós próprios, não vá o reflexo agonizar

fatalmente a esperança dos domingos

que sempre souberam acolher

pintores desesperados,

poetas inquietos,

mentes alvoroçadas.

 

Henrique Manuel Bento Fialho, in Sete, volta d’mar, Setembro de 2018, pp. 17-18. Poemas de Amadeu Baptista, Ana Horta, António Miranda, Carlos Alberto Machado, Henrique Manuel Bento Fialho, Inês Dias, Jaime Rocha, Jorge Vicente, m. parissy, Manuel de Freitas, Nuno Rebocho, Rui Almeida, Rui Tinoco e Sandra Costa. Ilustrações de Alexandre Esgaio.