A ARCA

 

(…)

 

CCXCI

 

Que preciosa cousa é o cálix

Dum lírio: aproveita a passagem

Fugaz do seu perfume. Amanhã

Por força que haverá um lírio, outro,

Mas nunca mais esta brancura mesma,

E nunca mais igual, outro momento.

Que preciosa cousa é estar presente

Ao cálix deste lírio. Que preciosa

Cousa é ser, na passagem, o perfume

Fugaz desta brancura e não de outra.

 

CCXCII

 

Tudo já se cumpriu e tudo é novo.

Tudo está por fazer, pois nada existe,

Ainda. Não há mais estradas que as que

Os teus pés vão abrindo, e o vento apaga

Logo, farejador, cão do teu rasto.

Pelos marcos solenes que te apontam

Os caminhos de qualquer fé que seja,

Suspendem-se, enforcados, verdadeiros

Enganos. Onde, alegre, te acene

Nada, mas nada, é esse o teu caminho!

 

CCXCIII

 

Há um só modo de aspirares a ser

Parte do todo e todo, nessa parte.

É trabalhar teu campo, no interior

Das têmporas, semeá-lo e comê-lo

Girando em sementeiras e colheitas

Em cada breve instante e sem pousio.

No laborar do teu, outros alcanças,

Como o teu, campos. De outros e já teus.

O todo são as partes encontradas

Na parte já fracção de um outro todo.

 

CCXCIV

 

Nem há vias de leite, nem de azebre,

Pois que nem há, tão pouco, via alguma.

Há percursos, e todos são possíveis

Logo que sãos, mondados de intolerância.

Ignora o guerreiro e o fátuo sábio

Que diz saber de ti, e se ignora

Até na fatuidade. Têem membros,

Cabeças com cabelo e mãos com unhas.

Terão um sexo, idade e serventia.

E assemelham-se a homens, não o sendo.

 

CCXCV

 

Ignora as chamadas aos deveres

Contrários à razão da vida e à tua.

Obedecer, é cómoda e covarde

Manobra de senhor proto-escravo

Pisando o falso mosto das razões

Para obter o vinho das cegueiras.

De um pequeno diferendo, aplacável

Por si só, ou com pachos de tempo,

Farás mais grada cousa, intervindo.

Com mil intervenções nasce uma guerra.

 

CCXCVI

 

Boas tenções, mil. Mil! Mil ovos põem

Na ferida, susceptível sensitiva.

Nascer mil larvas da provocação

A rentilhar as franjas de mil nervos.

E não há mais parança nem regresso

Nem possível calmia de propósitos.

Parcelas de razão das sem eazões

Somam-se à desrazão de tanto orgulho

Falso. Ignora pois, a poedeira

Doente. Vê. Sem coro, ela é sadia!

 

CCXCVII

 

Se o teu chefe não for o mais humilde

No falar e na acção e no aceitar

Da alheia fala e do agir alheio,

Retira-lhe a chefia. Se ele não

Souber pedir, não saberá, no

Mando, ver e encontrar quem execute

Alta ou baixa função. E, se baseia

Em pura força, impura autoridade

É porque já, poedeira, agita a asa

E prepara a postura, o bocacú.

 

CCXCVIII

 

E ao bocacú, só riso lavará

O seu simples sistema, todo em tripa.

Digere vida, mais que a morte. Ingere!

Pois, acumulativo, se sustenta

De perpétuo ingerir, que não de vida.

Mais: destrói-a. É estéril. Enquanto a morte

Tudo devolve, honesta regateira.

Um riso fresco e cru e bem a tempo,

(Antes da força intimidar os simples)

Será suficiente e estricta arma.

 

CCXCIX

 

Disto tudo, passai palavra, ouvido

Boca, boca ouvido, à tocaia do

Esbirro, e seu engano e seu desfrute.

Não é nossa, a palavra, transportamo-la

Em cadeias de gesto e dedicadas

Audácias de querer melhor. ao fim

Desta sem fim cadeia, está mais nada

Que as reservas de amor acumuladas

Para a grande invernia do universo,

E geradoras de universos, outros.

 

CCC

 

De altos senhores sou escravo. Eu, não vós.

Exijo para mim toda a vileza

Deste espúrio comércio intencional

Com os deuses. Mas mais repezo ainda

Estaria hoje, olhando-vos crescer

A ignomínia dum ter pai que não soube

Dar-vos da escravidão a áspera ideia.

Esta vossa legítima. Glória minha.

Filho rebelde ao pai, sê-lo-á aos deuses

E, do humano, é penhor futuro.

 

João Pedro Grabato Dias, in A Arca. Ode Didáctica na Primeira Pessoa, tradução do sânskrito ptolomaico e versão contida, textos Caliban, edição do autor, Lourenço Marques, Setembro de 1971, s/p.