Se um morto se inquieta tanto, a morte não é sossego, Não
há sossego no mundo, nem para os mortos nem para os vivos, Então onde está a
diferença entre uns e outros, A diferença é uma só, os vivos ainda têm tempo,
mas o mesmo tempo lho vai acabando, para dizerem a palavra, para fazerem o
gesto, Que gesto, que palavra, Não sei, morre-se de a não ter dito, morre-se de
não o ter feito, é disso que se morre, não de doença, e é por isso que a um
morto custa tanto aceitar a sua morte, Meu caro Fernando Pessoa, você treslê,
Meu caro Ricardo Reis, eu já nem leio. Duas vezes improvável, esta conversação
fica registada como se tivesse acontecido, não havia outra maneira de torná-la
plausível.
José Saramago, in “O Ano da Morte de Ricardo Reis”.
Sem comentários:
Enviar um comentário