NOSSO SENHOR DAS MARÉS

O sol das manhãs usurpa aos candeeiros toda e qualquer utilidade, mesmo quando entre ambos se intromete o sombrio magistrado das tempestades.

Mas até esse cede às marés no tribunal das praias.

E quando, afadigados, percorremos com os olhos as encostas do Atlântico, percebemos que é na terra que o mar começa.

Ao largo, vagas sucessivas invadem nossos campos de batalha com cabeleiras de espuma salgada.

O vento traz-nos o sal ao rosto, defendemo-nos com a gola das camisolas, a lã do corpo. Avisam-nos de perigos eminentes.

Mas temerários avançamos pelos corredores do tempo. Escavados à unha, abrem-nos o caminho de uma estranha esperança.

É aqui que a terra abre as portas ao seu Senhor, rei universal de todos os naufrágios.

Devagar nos aproximamos da sua voz.

Para aí quase chegados calarmos o fôlego enquanto nos previne o temor das marés.

Novamente fundo respiramos, o peso do corpo equilibrado sobre as pedras, a rocha que trava o vento, passadeira estendida à chegada do Senhor.

E entre dois braços de armaduras petrificadas, ele atravessa imponente o trilho do tempo. Em terra transforma a rocha, da terra faz areia.

Para que por fim nossos olhos se curvem a seus pés, enquanto indiferente ao gesto ele se ergue ao sol das manhãs.