OUVIMOS O REAL

Já chegou o homem novo, aquele

por Whit-

man anunciado, embora

sujeito a insuspeitos

refrões financeiros. Basta

que um fale

conhecemo-los todos, todos

igualmente superficiais,

trazem na lapela o sinal

emblemático da sua pobreza

de espírito. Outros trazem mais

a regra da indiferença

e nós, as mulheres, cobrimo-nos

com as pinturas da guerra

declarada ao sucesso

do homem novo. Moderno

como um fogo cáustico, tudo

devora, a Natureza

e as próprias raízes, tudo

sobrevoa cego de apenas ver

em diferido.

Nós ouvimos o real uivar

prisioneiro da sombra, o mapa distor-

cido, a cartografia desta doença

planetária que murcha e desagrega

o cérebro à lareira, no bramido

à vida pondo fim. Desapareceu

dos lábios a doce palavra

«companheiro», somente

a beiça voraz escancara dentes

dourados, rupestres, as presas

do bom hálito do homem novo.

Tanto faz ficares connosco, porque

partir é onde ilusionistas

e agências nos transportam, só

a cortês nesga do rio nos leva:

ásperas, pedra-pomes. Desgraça,

demais confiámos o corpo à margem

calma, aos risonhos bebedouros, - insinuavam:

pejados de alma, mas alma, alma

é coisa para antigos

livros poéticos.

A verdura ainda cresce, é no peito

que floresce o íntimo

herbário das mulheres, a opala

pensante, pensativa cria e crença

terra no feminino. Inócua ordem

a baniu face à constelação

pagã das nossas certezas. 

Repare-se no veneno

escorrendo pelos cantos

da boca do homem, a poção

mágica que dele nos livre,

mudo fervem-lhe os olhos, o

gadanho suplicante da mão à procura

como se merecesse lenitivo:

hora indigesta no silencioso pasto.

Para nós, a refeição frugal

faz-se à beira

Tejo, simples miradas mergulham

acima dos joelhos verdes

e então águas soltam de nós

a sede de bocas moribundas.

Fuma-se contra o peso nado desse

silêncio, contra

as ressonâncias, essas,

o estalar do soalho sob pés nus

(«nos campos, eles não precisam

das minhas lágrimas», diz uma)

crispa a cigarrilha no ressalto

de imagens televisivas, dói-nos

quanto vemos, são estilhaços

virtuais, representações ósseas

da inclassificável travessia das criadas

pelo homem novo a devastar

(«e nas cidades, quem precisa?»)

o sonho moderno. Que desperdício

nos sucede! Um desespero sem nome

e como queima

lixívia a brotar das sílabas e do adeus

que se instala no dédalo, em desarmonia

depois passa, submissa, uma,

as demais resignadas

à luz do dia.

Gazela, na penumbra,

ouve a respiração do solo, escuta

a exigência de rictos límpidos,

sazonais:

          Os que passam cortam

       e nenhum pára

       nesta estação de dicionários

       passam por palavras úteis

       mas não, poucos eram

       os indícios de caça, o Verão

       subitamente passado.

         Na sombra das folhas

       rubras do Outono

       a pintura, o coado

       princípio de luz

       soa a pássaros e a segredos

       cadentes de juras

       e corações gravados.

Olhar para fora de campo, para o lado

do pólen, para a ausência,

e contudo («volta...») tudo prosseguir:

        Frio e chuva, mais real

     que vento, o vento é

     um embalo na gaiola do labor

     no Inverno, livro ardente

     a horas interditas, quase

     já foi, intacta, uma

     vida.

E o adiamento da putrefacção? narrativa

de aromas ritualizando-se em sons,

aí está, oráculo de sémen e sementes

para a controvérsia dos dias de alimentos

sumários... estação de lamber

o mel e a cal dos muros. Cerúlea

pole o cristal, insígnia de gazela:

não, ninguém, a nenhum homem novo

te atreveste dar o verdadeiro nome,

ou o mais consentâneo... Pôncio!...

Salomão!... Josué!... Ivan!... - 

Queres lá saber por que

nomes o chamam ou responde,

nove meses já chegou.

Paulo da Costa Domingos (n. 1953), in Carmina 1971-1994. «A acusação é, para mim, juntamente com o sofrimento - elementos quase sempre a par - dos valores mais esperados de encontrar nos versos, porque dos que mais fomenta a impossibilidade de a poesia ser passível de ser assumida como um outro dos enfeites sociais dos triunfadores (obviamente que me coloco na posição do meu modo de julgar um gosto e saiba que de um modo diferente deste também a poesia possa resultar como ume feito de surpresa e até de sedução para alguns. Para mim, porém, há esta hierarquia, por mais certa ou errada que possa estar, a qual é um nunca admitir pôr-se ao serviço de uma qualquer legitimação de um qualquer assenhoramento). (...) Que se passa neste momento entre nós, que decapitação? Para que pessoas sem compromisso a não ser com o esmagamento dos outros (Rui Nunes, Armando da Silva Carvalho, Silvina Rodrigues Lopes, Paulo da Costa Domingos, e não refiro nenhum mais para não me acusarem de falar daqueles, e são vários, que são os meus amigos mais imediatos) actuem em nome de uma acusação visceral que ninguém pode apodar de compromisso partidário, ultrapassem a alegria vegetativa dos escritores que dão vivas a si mesmos e se dependuram da possibilidade de serem excelentes "herdeiros"? Daqui irradia o território do poema, a sua gramática de esmeril. O poema transforma-se numa descrição ética. Parte de uma zona expositiva inicial, aprofunda-a, espreme-a, deixa todo o pus a supurar na reiteração. Não há margem de escape, não há consolação, não há transcendência: é o puro afundamento do humano por um pouco do humano que nos é enunciado em bruscos alinhamentos. Aí a lírica ganha o poder (sem poder) de equacionar a abjecção do tempo e da história, da humanidade e do que, contemporâneos dela por uma breve vida, podemos testemunhar» (Joaquim Manuel Magalhães, in Expresso, 10 de Setembro de 2005, a propósito de uma nova versão de Asfalto).