TILÁPIA

Não fosse o comboio amarelo, ler-se-ia como parte de um diário. Indiferente à quebra dos versos, a prosa nada tem que nos demova ou desiluda. É um retrato fiel dos dias, do coração atingido por inesperado ataque, dúvidas que trazem de novo a infância pelos carris da memória, aqueles que se perderam pelo caminho, os ausentes, mas também os tratamentos exigidos para que envelhecer seja possível. Doença e prescrição. Só não há remédio para a morte, sabemo-lo desde que tomámos consciência da brevidade de uma vida. Contudo, em sessenta anos de biografia cabem poemas de uma ruína pessoal anotada aos fogachos, declarados refúgios para um Lázaro à moda contemporânea, o das certidões, das filas nos hospitais, rodeado de lamentos, só, entubado até que o coração desespere de espera e diga não estar mais para isto. Só nesta vida nos é possível pensar outras:

As particularidades ortográficas, diacríticas, lexicais

e sintácticas dos meus poemas valerão o que valerem

as minhas obsessões. O mais são as emergências

do costume, por não ter tempo para fazer

o que me dispus a fazer ou gostava de ter feito,

comer tilápia com arroz de jasmim e sultanas gregas,

estacionar um Karmann Ghia em Back Bay, como fez

John Updike num dos últimos poemas, ou visitar

a catedral da Transfiguração, em Preobrazhensky,

nas margens do lago Onega, na República da Carélia,

com as suas vinte e duas cúpulas de madeira.

A haver outra vida, é isso que farei proximamente,

ficando-me por agora a obstar ao medo de voltar

ao hospital para que me reanime a máquina.

Amadeu Baptista, in Vida Breve, Editora Labirinto, Dezembro de 2014, p. 16.