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Aqui vamos
juntos, caminheiros; eis-nos alojados, entre ruas intrincadas, de perto protegidos
pela noite e pelo silêncio. Em afeição descansamos juntos, satisfeitos, não
mais lembrando os desvios dos caminhos pelos quais viemos. O que se move sobre
mim como uma inundação de escuridão subtil e murmurante, feroz e apaixonada com
um movimento indecente dos lombos? O que salta de mim, chorando em resposta, como
de águia para águia no meio do ar, chorando pelo triunfo, chorando por um
iníquo abandono?
James Joyce, in Shorter Writings.
Versão de HMBF.
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