AMORES DE VERÃO #3

O PROBLEMA DA POESIA

O problema da poesia, percebi eu

ao passear na praia uma noite —

com a areia fria da Flórida sob os meus pés nus

e uma galáxia de estrelas no céu —

o problema da poesia é que

ela estimula a escrita de ainda mais poesia,

mais peixinhos a encher o tanque,

mais coelhinhos saltitando

da barriga das mães para a erva molhada de orvalho.

E como terá alguma vez fim?,

a não ser que acabe por chegar o dia

em que já comparámos todas as coisas que existem

com todas as outras coisas que existem,

e não haja mais nada a fazer

a não ser fechar silenciosamente os nossos cadernos

e sentarmo-nos com as mãos postas em cima das secretárias.

A poesia enche-me de alegria

e eu levito como uma pena ao vento.

A poesia enche-me de tristeza

e eu sinto-me a afundar como um colar lançado de uma ponte.

Mas, acima de tudo, a poesia enche-me

da necessidade de escrever poesia,

de me sentar no escuro a esperar que uma pequena chama

me apareça na ponta do lápis.

E, ao mesmo tempo, do desejo de roubar,

de irromper pelos poemas dos outros

com uma lanterna e uma máscara de esqui.

E que triste bando de gatunos nós somos,

carteiristas, larápios vulgares,

pensei para mim próprio

à medida que uma onda fria dançava à volta dos meus pés

e o farol varria o oceano com o seu megafone —

que é uma imagem roubada por mim directamente

a Lawrence Ferlinghetti —

para ser completamente honesto por um instante —

o poeta de S. Francisco que andava de bicicleta

e cujo livro, em forma de parque de diversões,

eu levava num bolso do meu uniforme para todo o lado

pelos traiçoeiros corredores do liceu.

Billy Collins (n. Manhattan, Nova Iorque, EUA, 22 de Março de 1941), in Amor Universal, trad. Ricardo Marques, Averno, Outubro de 2014, pp. 97-98.