TELEGRAMA PARA D. JOÃO V

Eis, real senhor, Amérika;

Refúgio e amparo dos desesperados de europa,

Igreja dos inconfessos, santo e senha dos homicidas,

Capa e coberta dos jogadores,

Azáfama geral das mulheres livres,

Engano universal de todos e remédio particular de alguns;

Aqui maramos onde amarámos

Com âncoras, amarras e ânsias

Doutras enseadas, excelente rei;

Aqui maramos onde amáramos,

Aqui somos: bandeirantes, bandoleiros,

Moradores, mestiços, missionários;

Com a língua, os olhos, o medo, amargos,

Soletramos a selva, a seiva, a cachaça,

Os gritos dos animais, os seus tactos,

A anaconda, a onça, a boa, a barracuda, a tarântula,

Aqui soletramos Maranhão, Minas, Manaus,

Aqui mergulhamos o mar no ânus,

Aqui mergulhamos em vorazes rios de piranhas, mosquitos e suor,

Excelente rei, esta é Amérika;

Aqui maramos onde filtramos

Um pouco de metal, um niagara de sangue, cemitérios de Ameríndios,

Pobres escravos reduzidos;

Aqui onde maramos, praticamos o irremediável ofício de Caronte

Somos apenas aqui seus fuzis pragmáticos, remos de suas barcas,

Aqui maramos onde exercemos todo o duro, brutal e curto

Ofício da imperiosa Europa;

Aqui picamos as baronas dos impérios, excelente rei.

Aqui somos apenas vossos criados, ó hipocondríacos imperadores,

No entanto aqui lavramos o vosso testamento de ferro e sangue:

Por essa geografia de tronos passará um trovão de Átila,

Florescerá na Europa uma fauna de guilhotinas,

Palcos de catafalcos, todo o espectáculo do poder destituído

E, depois, Napoleão varrerá as vossas guerras de Hollywood,

A urina pestilenta da casta militar

               (Gigantescas bastilhas nos arquivos,

               Cigarros americanos no Século XX)

Voltareis, talvez, mas já não sereis vós

E tu, real senhor,

Os teus descendentes comerão os ratos dos esgotos,

Excelente rei;

Não construíste as pirâmides;

Não cozinhaste a comida das legiões de César

Não varreste os corredores dos partidos;

Não escreveste Espinosa;

Não pensaste Aristóteles nem sequer Maquiavel;

Não foste três vezes santo, três mil vezes sábio;

Foste apenas o senhor destes criados burlões, egoístas, ladros; gangsters sequiosos.

Manuel Resende (n. 1948), in Natureza Morta Com Desodorizante (1983). «Se algo define a poesia de Manuel Resende é a forma como não evita as solicitações da História, que tende, aliás, a grafar com maiúscula, num gesto que se foi tornando raro no panorama da poesia portuguesa recente. (...) O que permite que esta poesia da História não ceda ao elenco de boas intenções da poesia política é uma série de práticas herdadas quer da tradição moderna, quer da alta tradição literária que se manifesta em Resende quando menos se espera. (...) Numa linha paralela a esta poderia ainda referir-se a forma como a poesia de Manuel Resende acusa, nos momentos em que se entusiasma com a desarticulação morfológica e fonológica da palavra, ou com a produção de efeitos de paronomásia lúdica, o impacto de formas de experimentalismo literário próximos, no limite, da poesia concreta. (...) Em todo o caso, é claro que em Resende a vanguarda é um princípio de perturbação não apenas do artístico mas sobretudo da vida enquanto quotidiano (...)» (Osvaldo M. Silvestre, in A R(e)alidade e as Cerejas, posfácio a Poesia Reunida, Cotovia, Abril de 2018). Fotografia de Marcos Borga, respigada aqui.