CÓDIGO DE BARRAS

Há imagens que ocupam um lugar dentro de nós e não querem de lá sair, exigem que façamos alguma coisa com elas. São como aquelas almas perdidas nos filmes de terror, vagueiam pela cidade até darem com a porta para o lado redentor, o lado onde se perdem e esfumam e desaparecem para sempre. Preciso fazer qualquer coisa com esta imagem. Ela instalou-se dentro de mim e não quer sair, colou-se ao cérebro tais lapas num penhasco. Talvez seja do verde que pintalga o fundo sem quebrar a hegemonia de tons neutros e a geometria do lugar. O cenário formal, aristocrático, entra-nos pelos olhos e fixa-se na mente. Há qualquer coisa de asséptico em todo aquele mármore, uma rigidez insípida, tristonha, anódina, sobre a qual sobressaem um, dois, três, quatro, cinco traços verticais, dispostos numa sequência onde é nítida a perda de vigor, de um azulão mais escuro para um cinza claro, esmaecido, fundindo-se com os tons chãos do palco. Lidos da esquerda para a direita, são como aquelas sequências de tons em catálogos de alcatifas. Mas a verticalidade do tracejado lembra outra coisa, talvez um código de barras. Ali está o código de barras da nação, em pleno Palácio Nacional de Belém, rigorosamente arrumado como que numa parada militar: o presidente da capital, o presidente da assembleia da república, o presidente da república, o primeiro-ministro da república, o presidente da federação da república. O que estarão ali a fazer? Terá o país entrado em guerra? Descobrimos uma cura para o cancro? O que fazem ali aqueles cinco homens, de fato e gravata, responsáveis pelos mais elevados cargos da nação? Pois bem, todo aquele rigor serviu para anunciar meia dúzia de jogos de bola. Não sei se esta imagem deve ficar para sempre gravada na nossa memória ou se a devemos tentar ultrapassar como a uma espécie de lapsus calami.

Em pleno estado de calamidade ela transmite uma mensagem verdadeiramente decepcionante, leva-nos a crer que aquela gente que nos governa perdeu todo e qualquer sentido sobre o que é verdadeiramente relevante num país onde a cultura vem sendo tratada como um indigente a quem se dá esmolas de vez em quando. O mais degradante disto é ser aquele o código de barras de uma nação que mina paulatinamente a democracia sem sequer perceber, entender, compreender, que é precisamente este tipo de opções e comportamentos aquilo que mais a sabota, desbravando caminho para os grunhos e para os burgessos que não param de berrar por uma mudança de regime. Não é que eu simpatize com o destes, nem sequer que me inquiete com o vigente a ponto de ansiar por motins. A vantagem, neste caso, é que podemos deitar para o lixo esta estatuária, podemos mudar de código de barras, bastando para tal um pouco de discernimento na hora de exercermos os nossos direitos cívicos. E nisto lembro-me de outra imagem, totalmente oposta à dos presidentes da nação, uma imagem simples e acessível, colhida durante um passeio na aldeia. É sobre a força das raízes que irrompem pelo pavimento, quebrando desse modo a monotonia e a uniformidade do caminho. Neste caso, o verde esperança emerge vigoroso por entre o alcatrão, desalinhando a sensaboria de uma desconfortável linearidade. A estrada é de quem nela sobrevive. Talvez o problema esteja no traje do código de barras, naqueles fatos e naquelas gravatas, talvez não devessem ter voltado costas ao verde. Isto realmente está tudo ao contrário.