A VITÓRIA É INÚTIL

 

(...)

RAPARIGA

Então, não tarda vais para a vida militar?

 

FILHO

Não, não vou!

 

RAPARIGA

Mas assim vais para a cadeia!

 

FILHO

Pois vou, com as janelinhas para o mar.

 

RAPARIGA

E como é que farás, lá dentro, sem raparigas?

 

FILHO

Faço como os monges.

 

RAPARIGA

Sim, mas esses não fazem amor

porque acreditam em Deus: e tu?

 

FILHO

Porque não acredito em Deus!

 

RAPARIGA

Mas então todos dirão que és um anarquista,

que faz coisas que não servem para nada!

 

FILHO

Claro que dirão! E não só

os velhos burgueses, mas também os jovens

revolucionários. São todos de

uma mesma raça: a raça que avalia o que se faz

pela sua utilidade. Se alguém, rindo ou chorando,

num mundo onde não se pode rir

e não se deve chorar, é, para eles, um empecilho,

sabes o que dizem? Dizem assim: Para que serve?

Eu menti: não sou nenhum D. Quixote, amor,

só me pareço um pouco com ele,

e, infelizmente, a minha loucura

não passa de desinteresse.

Mas sei que não é preciso que as acções

de verdadeiro amor ou de verdadeiro ódio sirvam para alguma coisa,

que não importa que o mundo, onde tu és um empecilho

com o teu ódio excessivo ou o teu excessivo amor,

tenha vencido, por fim, fazendo de ti seu bobo.

A vitória é sempre de quem perde.

A vitória nunca é reconhecida.

A vitória é inútil. Acabou o interrogatório?

 

RAPARIGA

Sim, cansei-me.

(...)

 

Pier Paolo Pasolini, in Afabulação, trad. Maria Jorge Vilar de Figueiredo, Edições Cotovia, 1999, pp. 100-102.