e. e. dickinson

 

(toninha)

aquilo não era uma vida

era uma biografia

vivia dentro da sua biografia futura

e renunciara à vida por não suportar

o ruído do mundo

escrevia listas de roupa como quem borda

patas de percevejos nas costas

dos habitantes da aldeia

juntou todas as cores no espectro de trazer por casa

trocava o ele por ela como se estivesse

ameaçada de febres permanentes

no centro da casa crescia a obstinada árvore

puritana

retorcida nas escadas

com os seus nós racionalistas

agarrados ao corrimão

chegando ao sótão a tempo de pôr-do-sol

o pai riu-se uma só vez em toda a vida

so they say

e mandaram tocar o sino paroquial

afinal a vida é relatável

é preciso perder o medo de contar

o que se passa entre portas

onde se passa tudo o que deveras importa

e nalguns casos é só o que existe

pois a maioria dos humanos

teve só vida e pouca obra

mas ter só vida é uma imensidão de possibilidades

narradas ou não

é assim com as pessoas comuns

aquelas que constroem a história

que estão ali de sol a sol a dispor as pedras

do presente

umas sobre as outras

que isto de ser humano

e comum 

e mortal

parece um pecado

de lesa

intelecto

valha-nos que

os maiores pedantes

da história passaram a nota

de rodapé

comovida ou não

mais sorte tiveram os tiranos

com linhas de investigação

inteirinhas

e dedicadas

porque nunca acaba o nosso

pasmo

perante a barbárie

que continuaremos a

dissecar e amortalhar

sem sim

o nosso problema é sempre o presente

esse tempo inexistente

indefinível

por definição

o passado é o que quisermos fazer dele

e o futuro

verdadeiramente a quem importa o futuro?

aos que lá chegarem

e quem lá chegar que se amanhe

sorte ou azar de quem o apanhe

se formos nós

logo se vê

pois nada podemos saber desse tempo

que nessa altura será

o inagarrável presente

bem diz o outro

live and let die

e toca de desenhar mais umas

ilustrações para a playboy

por isso é que ela se fechou em casa

a fazer compotas

e a encher as gavetas de papéis

riscados

numa linha que inventou

nas redondezas

não havia playboy nem playgirl

só compota e gardénias

o que prova ser possível

uma língua privada

e viver dentro de uma biografia

com uma base alimentar de

compotas e gardénias

desde que se tenha

atenção ao sal

Rosa Oliveira (Viseu, 1958), in Cinza (Tinta-daChina, Junho de 2013). «Rosa Oliveira tem sabido destacar-se por um pessoalíssimo modo poético, dominado por um trabalho de escrita que articula, muitas vezes de forma paródica, tradição literária e modernidade, e em cuja constituição entram, como tónicas, o cuidado construtivo, a confessionalidade esquiva, arredia, a truculência lúdica, um tom céptico, desencantado, friamente irónico. Quem desconheça os seus começos literários facilmente os confundirá com o arranque da colecção de poesia da Tinta-da-China, inaugurada com o seu livro de estreia, “cinza” (2013), a que se seguiu “tardio” (2017) e o mais recente “errático”, que vem fechar um ciclo. A metáfora & companhia continuam a ser as suas melhores aliadas. Já a 'Puizia', 'o sujeito poético' e 'o eu lírico', essas criaturas de extensíssima vida, causam-lhe “urticária mental em todos os poros”, certamente os mesmos por onde saem a teoria literária que, em generosas e irónicas doses, os seus livros de poemas convocam» (Teresa Carvalho, in Jornal I, 31/05/2021). Rosa Oliveira é ainda autora de “Desvio-me da bala que chega todos os dias” (não (edições), 2021).