UM POEMA DE JOHN BERRYMAN

 

A vida, amigos, é um tédio. Não devemos dizer isso.

Afinal, o céu faísca, o grande mar anseia,

nós próprios faiscamos e ansiamos,

e ainda por cima em pequeno a minha mãe dizia-me

(repetidamente) «Confessares-te entediado

significa que não tens

 

Recursos próprios.» Concluo agora não ter

recursos próprios, pois sinto um tédio de morte.

As pessoas entediam-me,

a literatura entedia-me, especialmente a grande literatura,

o Henry entedia-me, com as suas queixas & os seus tendões

tão anquilosados como os de Aquiles,

 

o qual ama as pessoas e a arte valorosa, o que me entedia.

E as plácidas colinas, & o gin dão-me seca

e de alguma forma um cão

levou-se a si & à sua cauda para bem longe

para as montanhas ou o mar ou o céu, deixando-

-me a menear.

 

John Berryman, in 77 Oníricas, tradução e prefácio de Daniel Jonas, Tinta-da-China, Dezembro de 2014, p. 39. The Poetry of John Berryman: aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui. Isto hoje seria impossível. A terceira e a quinta partes são especialmente interessantes.