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Uma névoa branca vai caindo em
camadas lentas. O carreiro leva-me até um lago obscuro. Algo se movimenta no
lago; é um monstro do árctico com um grosseiro casaco amarelo. Empurro-a com a
minha bengala e, assim que se ergue da água, noto que é muito indolente e vejo a
garupa que se derrama pelas suas costas. Não tenho medo mas empurro-o amiúde
com a minha bengala, guiando-o à minha frente. Mexe as patas vagarosamente e
murmura por entre dentes palavras numa qualquer língua que não consigo
compreender.
James
Joyce, in Shorter Writings.
Versão de
HMBF.
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