UM POEMA DE PIER PAOLO PASOLINI

A MADRUGADA MERIDIONAL

Passeava nas proximidades do hotel — era ao entardecer —

e quatro ou cinco rapazes surgiram,

na pele de tigre dos campos, sem

um penhasco, uma cova, um resto de vegetação

que fosse abrigo para eventuais disparos: que

Israel estava ali, sobre a mesma pele de tigre,

semeada de casas de cimento e muros

inúteis, como em todos os subúrbios.

Fui ter com eles, àquele lugar absurdo,

longe da estrada, do hotel,

da fronteira. Foi mais uma amizade,

daquelas que duram uma noite

e atormentam depois toda uma vida. Eles,

deserdados, e também crianças

(que, dos deserdados têm o saber

do mal — o furto, a rapina, a mentira —

e, das crianças, o idealismo ingénuo

de sentir que se consagram ao mundo),

tiveram logo a velha luz do amor

— como de gratidão — no fundo dos seus olhos.

E falando, falando, até

cair a noite (e já um me abraçava,

ora dizendo que me odiava, ora que não,

que me amava, me amava), soube, por eles, todas as coisas,

todas as coisas mais simples. Eles eram os deuses,

os filhos de deuses, que misteriosamente disparavam,

por um ódio que os faria descer das montanhas de argila,

como noivos sedentos de sangue, sobre os Kibutz invasores

na outra metade de Jerusalém...

Maltrapilhos, que agora vão dormir

ao relento, no fundo de um baldio dos subúrbios.

Com os irmãos mais velhos, soldados

armados de uma velha espingarda e bigodes

de mercenários resignados com mortes antigas.

São estes os Jordanos, terror de Israel,

estes que à minha frente choram

a dor antiga dos foragidos. Um deles,

emissário do ódio, já quase burguês (ao moralismo

chantagista, ao nacionalismo que empalidece de raiva

neurótica) canta-me o velho refrão

que aprendeu na sua rádio, com os seus reis —

outro, no meio dos seus trapos, ouve concordando,

enquanto, como um cachorrinho, se encosta a mim,

não sentindo, naquele campo de fronteira,

no deserto jordano, no mundo,

mais do que um mísero sentimento de amor.

Pier Paolo Pasolini (n. 5 de Março de 1922 - Quartiere Santo Stefano, Bolonha, Itália - m. 2 de Novembro de 1975, Óstia, Roma, Itália), in Poemas, trad. Maria Jorge Vilar de Figueiredo, Assírio & Alvim, Março de 2005, pp. 433-435. Mais sobre Pasolini: aqui, aqui e aqui.