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Quando o filme de Oliver Stone apareceu, fui vê-lo uma meia dúzia de vezes. Gamei os cartazes afixados nas vitrinas do cinema lá da terra. Andava deslumbrado com a recriação do mito, sem ter a mínima noção do quão falhada era aquela obra. Para um jovem que passava tardes inteiras a traduzir An American Prayer, o percurso dos The Doors levado à tela tinha algo de miraculoso. Hoje, o milagre transformou-se num produto banal. O encanto perdeu-se. Mas há uma cena que guardo com inexplicável fulgor. Jim e Pam vão dar uma festa, estão ambos alucinados. Meteram ácidos. Ela está rodeada dos papéis dele, tenta organizar o caos, queixa-se do desleixo do amante e diz-lhe, num tom quase maternal, que ele devia ordenar os escritos. Jim alheia-se, foge à questão, faz umas parvoíces. Até que chega à festa uma das suas mais ameaçadoras amantes. Jim provoca, Pam perde as estribeiras. O pato que estava a assar no forno acaba espezinhado, a festa termina, excepto para meia dúzia de amigos bêbedos que não se importam de comer carne amassada pelas solas do Rei Lagarto. Acaba tudo num incêndio provocado pelo poeta, com a sua amante enclausurada num guarda-fatos. Hoje diríamos que é uma cena de violência doméstica entre amantes alucinados. Mas é mais do que isso, é uma mulher à procura de um fio condutor para o caos. O que ressalta da cena é a imagem de Pam perdida num labirinto de papéis, escritos desorganizados, aleatórios, o pântano dos poetas onde frequentemente se afundam vidas inteiras. Gosto muito daquela cena. Acho que tem algo de revelador. Quando escrevi este poema, acho que era nessa cena que estava a pensar.